Амиру

Соня приехала домой раньше, у Лиды были соревнования. Соня всегда присутствовала на всех мероприятиях с Лидой, не могла не присутствовать. Теперь она пыталась приготовить что-то, быстро. «Готовить, чтобы не готовить».

Курица в духовке — отлично. Позитивная музыка — отлично. Удобная одежда — отлично. Убранные волосы — отлично.

Макс погрузился в свои расчеты. Соня не входила в комнату, когда Макс работал. Чертежи, графики, сосредоточенное лицо, мат в трубку телефона… Ну нет… «Потом выманю его на запах еды», — улыбаясь.

Как мамино:

— Соня, иди сюда! Эта штука не включается!

— Какая штука?

— Эта. Чтобы говорить по интернету! Иди сюда!

— Скайп?

— Да, скайп.

— Маааам, я не разбираюсь в скайпе, позови Лиду, она знает.

— Посмотри!

— Мааааааммм….

— Посмотри!

Не зря говорят: «Старый и малый». Мама похожа на капризного ребенка с новой игрушкой, которую ему не удается сломать.

— Ну? Что тут?

— Там Гульнара, ей подключили скайп, этот мальчик, старший, как его… Давай посмотри, что тут не работает. Мы хотим поговорить. Это же интересно, Соня! Неужели тебе не интересно? — в глазах обида. Конечно, у ребенка собираются отнять его игрушку.

— Какой старший мальчик… Мне ин-те-ре-с-но. … давай, что тут….

— Звука нет, меня слышат, а я нет.

Нагибаясь над ноутбуком, сосредоточено глядя на черные клавиши — Амир.

Старший мальчик — Амир.

Мальчик… Амир.

На руках мальчика — маленькая девочка, руки держат привычно, будто девочка никогда не сходит с этих рук…

Бывает такое, когда между двумя людьми затягивается воронка. Бывает такое, когда два человека попадают в абсолютный вакуум и им решительно не хватает кислорода. Бывает такое, что эта воронка окружностью тысячи километры. Бывает такое, что ничто не может вернуть тебе возможность дышать.

Амир показывает на телефон, улыбаясь.

Мама с готовностью пишет номер.

Где-то в недрах кухни раздается звонок на Сонином телефоне, стряхнув воронку бежит на кухню… У Сони всегда под рукой телефон — Лида может звонить, даже когда Лида дома, телефон всегда под рукой.

— Да.

— Соня…

Она бы узнала этот голос из тысячи голосов. Она бы узнала это дыхание из миллиона дыханий. Она бы узнала это молчание из миллиарда молчаний.

— Соня… это не мой номер… мамин…

— Не бойся, я не стану звонить, — голос холодный, строгий, пустой. — Что ты хотел?

— Ээммм, что там у вас не работает?

— Не знаю, — в сторону: — Лида, поговори, это мой давний знакомый, разберись там… У бабушки… Что у неё не работает.

Курица в духовке — отлично. Позитивная музыка — отлично. Удобная одежда — отлично.

Убейте меня — быстро.

Шаг в ванную комнату. Быстрый взгляд в зеркало. Смех. Смех переходит в истерику. Истерика в слезы.

Ну, конечно, конечно! Соня бьётся лбом в собственный коленки. Ко-не-ч-но! Увидеть своего любовника после стольких лет, и вуаля. Вуаля! На тебе футболка с логотипом «Роллинг Стоунз» и заячьи уши! Заячьи уши, блядь!

Соня не может дышать. Соня захлебывается в слезах. Комок, стоявший всё это время где-то в районе солнечного сплетения, вырывается из горла с диким, не Сониным криком.

Макс прибегает сразу, мама бежит со стаканом воды, испуганные глаза Лиды…

— Солнышко, где болит? Что? Давай пожалею… Давай… Ну тише, тише, зайчик, тише…

Заячьи уши, блядь!

Заячьи уши летят через коридор.

— Давай. Иди сюда. У сороки боли…

Соня утыкается в шею Макса, хватается за эту шею. Сильно. Соне страшно. У Сони рак.

Амир

Она вычеркнула меня из собственной жизни. Просто. Удалила. Отформатировала.

Не дав мне право на выбор. Избавив меня от выбора не в её пользу.

Девочка, смотревшая «небо выше», девочка, прыгнувшая в овраг с крапивой, отправила меня в небытие своей жизни, оборвав все возможные связи.

Эти годы. Годы.

Я не пытался её найти. Сегодня первый раз я набираю её имя.

Фотографий нет. Зато есть фотографии, где отмечена Софья. Софья… Теперь Софья.

Соня держит рыжего пса за уши, показывая язык фотографу.

Соня в длинном платье. Синем.

Соня в узкой юбке. Хлястик на туфлях, тонкая щиколотка. Чья-то рука на талии. Слишком близко.

Сонина рука с бокалом. Тонкое запястье. Тяжелый браслет.

Соня сидит на камне. В скальниках, с веревкой в руках. На фоне неба. Увидела ли ты своё «небо ближе», девочка?

Я думаю о Соне… Я схожу с ума по Соне… Годы.

Соня

У Сони нашли рак. Как водится, случайно. Как и положено, абсолютно неожиданно. Есть ли на свете человек, у которого находят рак ожидаемо.

Бич современности. Плохая экология. Рак молодеет. С раком успешно борются.

— Нужно бороться.

— Нужно надеяться.

— Нужно верить.

— Нужен оптимизм.

Пустые постулаты онкологии.

Что действительно нужно — это компетенция врача, необходимые препараты, вовремя проведенные процедуры, нужна удача. Везение.

Кому-то везет. Кому-то нет. Просто год не его.

Соня не могла бороться. «Экая глупость», — думала Соня, — «бороться… как бороться… чем? Светящимся мечом Джедая….»

Соня не могла верить. И надеяться тоже.

Все, что могла Соня, — держать свой страх за горло. Все, что могла Соня, — застыть. Все, что могла Соня, — не показывать страха.

Все, что могла Соня, — улыбаться.

В больницах тихая, размеренная жизнь. В больницах длинные коридоры, поэтому умирающие видят свет в конце туннеля — они привыкают к коридорам. В больницах стерильные врачи, в стерильных халатах, со стерильными улыбками.

Человек — такая зверушка, которая привыкает ко всему. Адаптируется.

Привыкает к боли. Привыкает к страху. Привыкает к стерильности. К тошноте по утрам. К слабости. К коридорам. К выпавшим волосам…

У Сони осложнение, такое случается. Её увозят в длинный коридор прямо из дома.

«Без гарантий». «Ей не понадобятся тапочки, женщина»

Соня не видела никакого света… Соня видела белый потолок с яркими лампами, Соня видела разбившуюся о кафель банку с физраствором. Громко. Потом не видела ничего. Даже темноту.

У Сони положительная динамика. Врачи настроены оптимистично. Соне везет.