Аристо из мира демонов

Думал сразу отрублюсь, но сон никак не шел.

Запрокинув руки за голову, я лежал и смотрел на тусклый свет луны, пробивающийся сквозь навешанную на окно простыню.

Может стоило согласиться на предложение княжича выспаться в кабинете? Не уверен насчет кроватей, но мягкие кресла там явно должны быть.

Все мягче, чем на этих сколоченных на скорую руку деревянных койках.

Пока я валялся здесь в отключке, меня не особо волновали удобства, но для моего здорового тела, уснуть на такой кровати стало настоящим испытанием.

Демоны их раздери, могли бы хоть подушки выдать.

Я уже на полном серьезе настроился, идти искать кабинет княжича и требовать от воеводы выдать мне подушку. А заодним и высказать Ярославу все, что я думаю об их представлении о комфортном размещении больных и раненых солдат.

И тут, я вспомнил, что у меня в распоряжении есть собственный домовой. Которого я не видел с тех пор, как покинул избу на опушке леса.

А ведь он, согласно подписанному договору, обязан обеспечивать мне комфортные условия быта. И получает за это от меня приличный объем эфира на собственные хозяйственные нужды.

— Мефистофель, — позвал я негромко.

Ноль эффекта. Домовенок, вопреки моему ожиданию не появился.

Нет, ну это уже наглость.

— Мотя, мать твою!

Чумазик материализовался возле кровати.

Хотя, нет. Называть теперь его чумазиком язык бы не повернулся.

Умытый, холеный, с аккуратно убранными под ночной колпак с кисточкой волосами. Бархатный халат темно-красного цвета с вышитым золотом вензелем в форме буквы "М" на левом кармане.

Он приподнял повыше старинный ручной фонарь с закоптелыми стеклами, что держал в левой руке.

— Ну, чего разорался? — спросил домовой сонно зевая, — Ночь на дворе.

Прикрывая рот ладошкой, он уставился на меня осоловевшими глазками.

— Мотя, ты охренел?!

— Да что случилось-то? — домовенок встрепенулся от моего резкого крика, часто заморгал.

— Нет, вы видели? Этот щеголь еще спрашивает, что случилось. Ты чем занимаешься вообще?

— Комнатку свою обустраиваю помаленьку…

— Какую, нахрен, комнатку?!

— Небольшую пока, метров сто. Без изысков. Гардероб, столовая, ванная комната, парная… — начал перечислять он.

Охренеть он там деятельность развел, пока я тут в коматозе валялся.

— Ой, забыл совсем, — вдруг вспомнил что-то домовенок, — у меня же там пирог в печи подгорает.

— Какой еще, к демонам, пирог?! — мое терпение было на исходе.

— Яблочный, какой еще.

Матвей исчез и комната опять погрузилась в полумрак.

Фраза про яблочный пирог триггернула подсознание. На лицо наползла блаженная улыбка, от воспоминаний о чудесном десерте из кафе "Виктория".

Интересно, он умеет пломбир делать? Наверное нет. Жалко.

Хотя, пофигу, можно заставить его тупо мне штрудель прямо из кафе таскать…

Стоп! Про какой, к чертям, пирог он мне заливал? Он там подушку давит, морда наглая.

Вот гад! Нет, я научу его манерам. Тьфу бл*ть. Заговорил как дворянчик.

— Матвей! Вернись. Мы не договорили, — жестко произнес я в темноту.

Через пару секунд комната вновь озарилась светом лампадки.

— Ну, чего еще?

— Ты чем должен заниматься?

— Чем? — не понял домовенок, опять вытаращив на меня свои глаза.

— Обустраивать мой быт, Мотя. Делать мою жизнь комфортнее.

Матвей повертел рукой с фонарем, осматривая помещение.

— Так-с, значится. Стены есть, крыша есть, из окна не дует, с потолка не капает, — начал перечислять он обстановку в "палате", — Кроватей: раз, два, три… Много.

Он перевел взгляд на меня. Посмотрел как-то с укором:

— И чего тебе не хватает?

— Комфорта, бл*ть! Комфорта!

— Тебе не комфортно? — спросил он участливо, чем выбесил меня еще больше.

— Да, бл*ть, мне не комфортно! Лежу тут на голых досках, пока ты там на мою энергию шикуешь.

— Но-но, попрошу без истерик, — возмутился домовенок, — я пользуюсь энергией согласно заключенного контракта.

— Херакта! — я был уже готов вскипеть, — Где выполнение твоих прямых обязанностей? Где мой комфорт?

— Да чего ты от меня хочешь? — Мотя тоже завелся и перешел на крик, — Тебе что сюда купель с горячей водой поставить и девиц голых прислать, чтобы спинку потерли?

— Засунь эту купель себе в жо… — я резко прервался, — Погоди, а ты так можешь?

— Нет, конечно!

— А нахрена ты мне тогда это предлагаешь?

— Для комфорта, — Мотя ехидно улыбнулся, — Тебе стало комфортнее?

Сука! Я обхватил голову руками.

Он точно надо мной издевается. Бл*ть, почему мне никто не сказал заранее, что иметь дело с домовыми такая морока.

— А что ты вообще можешь, кроме как энергию из меня высасывать?

— Да все, что угодно, — гордо выпятив грудь заявил Мотя, а потом добавил тихонько, — но только в силу моих возможностей.

— И какой у них предел? — нет, я должен уже понять, нахрена я вообще с ним связался.

— Ну… — домовенок поставил лампадку на столик, раскинул широко руки, — Во-о-от такие.

Потом резко сузил охват собрав ладошки почти в плотную.

— Я нихрена не понял.

— Короче, — устало вздохнул маленький камердинер, — Я не волшебник. Из ничего тебе сделать что-то я не могу. Могу лишь использовать то, что у меня есть.

— А откуда ты берешь то, что у тебя есть? Я вот не припомню, чтобы у тебя раньше халат был.

— Ну… там… — виновато потупил взгляд домовенок.

И тут до меня дошло.

Да он просто тырит то, что плохо лежит! Тащит к себе в подпространственную берлогу чужие вещи, клептоман малолетний.

Ну точно! Халат с вышитой буквой "М", что я сперва принял за первую букву его имени, он просто спер в доме князя. "М" — это вензель Миролюбовых.

— Все с тобой ясно, — Я посмотрел на покрасневшего от стыда домовенка, — У тебя подушка есть?

— Только одна, — поднял он на меня взгляд.