Армада
Шрифт:
В этот момент зам начинает ржать.
— Послушай, майор, а брусья у тебя там не сгорели?? — продолжает комбриг, убирая руки от лица и уже зло буравя начфиза глазами.
— Брусья… тоже надо бы… дык не влезли бы…
— Послушай, Гена, — вклинивается замкомбрига. — Вот как, блядь, могут сгореть гири?? Ну, как??
— Не знаю… ручки отплавились… пришли в негодность… списывать-то как-то надо…
Зам смотрит на комбрига.
— Может, всё-таки в пропасть?? Кто их там искать-то будет??
— Да идите вы в жопу… хоть всей бригадой в пропасть… — комбриг опять закрывает голову руками. Зампотех перемигивается с замом по боевой. Что-то в рядах ВС опять упало в пропасть.
Вообще,
Во второй колонне-то нас и обстреливают. Бой.
Стреляли из стрелкового оружия. Подорвали головную бэху, да коряво, но остановить — остановили. Как начали лупить, и колонна встала, все с брони долой, ну, и я, да не на ту сторону ещё. Метнулся, как заяц, туда-сюда. Страшно. Адреналин меняет мир. Все лупят, кто куда. Вокруг трескотня. Ощущение, что все стреляют именно в меня. Суки!!
Я за АКСУ, предохранитель, патрон и так в патроннике, только из-за брони попытался нос вытащить, как сзади дёргают грубо. Поворачиваюсь — бойчина пальцем в воздух тычет и орёт.
Ёооопт. Вертушки же!!! Автомат нахуй!! Вхожу в связь.
— Хоровой 80, Хоровой 80, приём!!! — врывается в уши.
(Хоровой 80 — позывной в колонне, чтобы отличать этот позывной от основного).
— На связи Хоровой.
— Наводи, ёкарный бабай… — треск, — … хули… — треск, — … твою мать…
Да я и так понял. Высовываюсь, смотрю, откуда лупят. Всё это происходит на самом деле быстро, я и не догадывался, насколько может замедляться время, если хочешь жить.
Вот они. Лупят чуть правее от меня. Метрах в 400-х от силы.
— Пять Один. Смотри ракету красного.
Пускаю по запаре зелёную.
— Вижу, Хоровой. Наблюдай.
И первый крокодил заходит и даёт длинный трассер примерно туда, куда ушла ракета по зелёнке.
— Точно, Пять Один — лупи.
Первый крокодил, дав трассер, указал ведомому этим трассером цель. Вот туда-то и работает НУРСами идущий следом ведомый крокодил.
Мама дорогая.
Всё, что я видел до этого в фильмах — хуйня полная. Сначала встаёт дыбом земля с деревьями, как будто невидимый великан хапнул горсть земли и выдрал её вместе с деревьями и порослью. Потом хлопок выстрела, земля с растительностью мешается, как в мясорубке, в воздухе, и просто чудовищный грохот, наконец, кажется, взрывается у тебя в голове.
БА-БАXXА-БАААХ!!!!!!
Меня опять дёргает за броню всё та же бойцовская рука, и тут только мини-землетрясение на последнем АХ!!! — лупит по ногам.
И следом — тишина. Нет. Звон в ушах от рванувших рядом НУРСов.
— Хоровой, я захожу, смотри!! — рвётся в уши.
Высовываюсь, но не вижу, не слышу, откуда и кто стреляет.
Да никто не стреляет.
— Хоровооой!!!! Я прохожууу!!! Кудааа!!!!
«А и чёрт с ним!!!»
— Пять Один, дальше 100!!!
— Понял, дальше 100.
И опять то же самое, как мне кажется, на том же месте.
БА-БАXXА-БАААХ!!!!!!
Дрожь земли.
Всё. Тишина. Нету стрельбы. Потупили и начали в себя приходить.
— Ну что там у тебя, Хоровой???
— Да вроде всё, Пять Один.
— Точно??
— Хуй знает… ты их видишь?
— Ебанулся что ли, Хоровой???
Вот и поговорили.
Потом начальник колонны говорит, что второй заход был, наверное, лишним. Накрыли первым же залпом, но мало ли кто отходил. Обстреляли хуй пойми кто. Разведчики из сопровождения смотались в зелёнку.
Приволокли приклад от АК-74 с покореженным фрагментом ствольной коробки и какие-то кровавые ошмётки камуфляжа.Вот такая вот война. Кого-то ёбнули, кого — не понятно. Но главное — сами без потерь оказались.
— А ты везунчик, Скворин. Молодец, навёл грамотно.
В колонны после этого я готов, но больше не прошусь сам. Страшно?? Да, страшно. Джек Лондон прав. Любовь и вкус к жизни понимаешь, когда тебя могут её лишить. Добавлять к этому нечего. Прочувствовать надо.
Вспоминаются трёхсотые и двухсотые, которых я эвакуировал с площадки. Совсем по-другому вспоминаются. Я не брезгливый к крови там, или когда совсем уж мясо в мешках грузили. Но это всё было хоть и рядом, но… неощутимо, что ли?? И вот я, наконец, ощутил мизерный кусочек. Секунду войны. И мне эта секунда показалась очень длинной, а ещё я вспоминаю слова того капитана, с которым мы летели из Моздока:
«А я на войне?? Вот дед у меня… тот на войне был…. Они там как сходились лупиться, так через месяц только расходились, а тут- встретились, постреляли, и в разные стороны — раны зализывать. Кто ж тут воевать-то нам даст, если дадут, так вся эта война в месяц кончится… реалити-шоу, мать их кремлёвскую Басаеву в жопу плашмя. Детский сад, 7-ой месяц, бля».
Около штаба нет-нет, а тоже стреляют. Есть в нашем Оперативном отделении такой подполковник Старич. Он ехал на войну комбатом. А по приезде и подсчёте всего проёбанного за время выдвижения бригады к месту боевых действий его убить было мало. Батальон по пути следования продал и выменял на водку всё, что только можно. В итоге его перевели в Оперативное отделение, бумагами и картами тоже надо кому-то заниматься. Да и дневник вести. Опять-таки — донесения ежедневные составлять, короче, бумажной работы прорва. Не можешь командовать людьми — командуй бумажками. Обычно он сидел в кунге Оперативного отделения, и либо созванивался с кем-то, либо писал что-то в большую пухлую тетрадь, либо работал на компьютере.
По утрам комбриг приказал проводить зарядку для штабных, чтобы хоть раз в день упражнениями занимались. Зарядка как зарядка… упражнения там, пробежка…отжимания те же. Все проёбывались, как могли, но постоянно не проебёшься. Однако Старич убедил всех в своём радикулите, запасся кучей справок и косил по-чёрному. Комбриг, конечно, взъёбывал его за это, но в итоге махнул рукой. Если взрослый, под сорок, дядька предпочитает, чтобы на него орали, лишь бы не бегать, то ничем ты его не исправишь. Лично у меня к зарядке двойственное отношение. Если её должен проводить я, то зарядке — быть, и точка, если же её будут проводить со мной, то, конечно, постараюсь откосить, ну, а не получится, так, значит, тому и быть. Максимум, где участвовал Старич, это когда народ собирался в волейбол поиграть. Начфиз оборудовал полянку, и по воскресеньям, пару часиков можно было покидать мяч. Там-то обычно комбриг и задрачивал Старича. Но тому было всё нипочём. Волейбол — не утренний кросс в три км.
Стоим возле штабной палатки где-то в 11 утра.
Выстрел.
Совсем рядом.
Я присел, топограф, тот вообще тут с полгода, опытный, раз стреляют — на брюхо.
Гляжу, из нашего кунга Оперативного отдела выскакивает Старич и, как сайгак, скачками, но при этом зигзагом, отскакивает в район другого кунга, где и занимает оборону, стараясь окопаться на манер пустынной ящерицы.
На выстрел из палатки выбегает комбриг и всю эту картину наблюдает.
Из кунга комбрига, стоящего рядом с кунгом, откуда выпрыгнул Старич, высовывается недоумённо-виноватая рожа бойца, и начинает озираться.