Артист лопаты

Вот это все: и резкий свет лампы на Иркутском вокзале, и спекулянт, везущий с собой чужие фотографии для камуфляжа, и блевотина, которую извергала на мою полку глотка молодого лейтенанта, и грустная проститука на третьей полке купе проводников, и двухлетний грязный ребенок, счастливо кричащий "папа! папа!" - вот это все и запомнилось мне как первое счастье, непрерывное счастье воли.

Ярославский вокзал. Шум, городской прибой Москвы - города, который был мне роднее всех городов мира. Остановившийся вагон. Родное лицо жены, встречающей меня - так же, как и раньше, когда я возвращался из многочисленных своих поездок. На этот раз командировка была длительной почти семнадцать лет. А самое главное - я возвращался не из командировки. Я возвращался из ада.

1964