Авторские права
Шрифт:
Окровавленный палец движется туда-сюда, выводя какие-то непонятные каракули. Не разобрать ни одной буквы. Саша склоняется над Димой, пытаясь в клокочущем хрипе, который вырывается из его груди, хоть что-то разобрать. Но не может. И только окровавленный палец судорожно движется по полу, оставляя…
– Что же ты хотел написать? Что? Его имя? Ты хотел написать его имя? Что ты хотел написать?!
/ НАПИСАТЬ /
Саша продолжал размышлять вслух, иногда бросая безумный взгляд на свое отражение:
– Может, ты хотел подать мне какой-то знак? Какой?
/ НАПИСАТЬ /
– Нет,
/ НАПИСАТЬ /
– Да. Ты хотел подать мне знак. Такой знак, чтобы я понял, догадался, поэтому, ты просто водил пальцем по полу. Или не просто?
/ НАПИСАТЬ /
– Туда-сюда, туда-сюда, словно, словно…
/ НАПИСАТЬ /
– Словно какой-нибудь заправский писатель.
Саша закончил свою мысль. Убийственную мысль. На приборной доске замигала красная лампочка. Бензобак был пуст. Как был пуст, и он сам. Машина съехала на обочину и замерла. Саша был на полпути к дому, где его ждала Татьяна. Он всем телом обвалился на руль. Правая ладонь сжалась в кулак, и методично обрушивалась на приборную панель, пока первые капельки крови на проступили на костяшках пальцев.
– Дима… Ты хотел сказать, что тебя убил писатель, верно?.. Писатель, который носит при себе очки для зрения, но который их не надевает.
Саша говорил вслух, но отказывался верить в то, что сам говорит. Ему вдруг стало тяжело дышать, он открыл дверцу и выскочил из машины. В осеннюю прохладу.
– Почему?! – заорал Саша. – Почему?! Это не он, это не может быть Сергей.
Но Саша знал, как это проверить. Он подбежал к машине, схватил пистолет, лежащий на сиденье, и бросился к дому своего друга. Или уж нет, не друга? К дому писателя Сергея Стеблова.
– Это не он, – пытался убедить себя Саша – Не он.
Фотографии. Вот что должно было указать на убийцу. Фотографии, и домашняя фотолаборатория. Саша был уверен, если убийца и проявлял пленки, то именно у себя дома. В своей домашней фотолаборатории. И еще, что вспомнилось Саше, который, тяжело дыша, бежал вдоль проезжей части – обложка от книги. Еще одна часть головоломки, которую Саша начал распутывать. Обложка от книги. Именно та обложка:
Евгений Власов
остросюжетный триллер
По кругу.
Она не могла появиться из ниоткуда. Ее кто-то должен был сделать. Типография, издательство, которое выпускает книги, но из пустоты она не могла возникнуть. Саше нужно было срочно позвонить. Он полез в карман, но мобильника не было. Он остался у Сергея, который должен был позвонить в милицию, и вызвать следственную группу. Но зачем он ему на самом деле?
– Может Сергей действительно позвонил в участок, и милиция уже едет на склад, а все мои мысли бред чистой воды?
Вполне. Саша на мгновение остановился, переводя дыхание, согнувшись пополам, массируя уставшие ноги и продолжая беседу с вечерними сумерками:
– Ведь нам в машину позвонил именно убийца, и это не мог быть Сергей, он был в этот момент вместе с нами, так?
Саша выпрямился, вдохнул поглубже и вновь побежал. Через несколько минут он уже стоял перед подъездом дома, где находилась квартира его друга. По крайней мере, ему хотелось в это верить. Но уж больно много было загадок. Нехороших загадок и таких же вариантов разгадок. Саша сжал пистолет и вошел в подъезд. Квартира Сергея была на пятом этаже. Сашу била мелкая дрожь. Он огляделся. На лестничной площадке было пусто. Саша размахнулся, и со всей силы саданул ногой по двери. Та противно затрещала. Еще удар, еще. Щепки разлетелись, и замок безжизненно повис на единственном уцелевшем шурупе. Дверь представляла собой не менее жалкое зрелище. Саша осторожно вошел в квартиру и как смог прикрыл за собой дверь. В квартире было темно, но он не спешил включать свет. Он хорошо
знал расположение, хоть и был здесь последний раз очень давно. Да ему и не нужны были все комнаты. Его интересовало лишь одно помещение в квартире. Ванная. Именно там, включая красную лампу, и склоняясь над ванночками с реактивами, работали фотографы-любители. Саша прошел по длинному коридору, миновал туалет и остановился перед еще одной закрытой дверью. Сердце гулко стучало. Сейчас должен был наступить момент истины. Господи, как бы он хотел этот момент отложить в какой-нибудь дальний ящик, и никогда туда не заглядывать, но… проклятое «но». Саша медленно протянул руку и толкнул дверь. Та тихо отварилась, и он сделал шаг в темноту. В ванной практически ничего не было видно, только смутные очертания, но запах. Резкий запах химикатов ударил в нос. Саша с трудом сглотнул сухой ком, ставший поперек горла, и включил фонарь. Луч ударил в полумрак, обнажая ужасную и безумную истину. Саша выронил фонарь, согнулся пополам и выблевал прямо на пол. Здесь, в ванной, была фотолаборатория. ФОТО! На полках стояли ванночки с жидкостями, на стене висел красный фонарь, а над самой ванной было натянуто несколько веревок. На веревках, удерживаемые пластиковыми прищепками, висели фотографии. Саша с трудом поднялся, ноги не слушались, взял фонарь и направил его на снимки. Очередной приступ рвоты согнул его пополам.– Нет! Сергей, почему?!
Жуткая фотосессия обезображенной Светланы Алентовой на детской площадке взирала на искаженное лицо Саши. Он навалился на умывальник и открыл кран. Струя холодной воды ударила в его дрожащие ладони. Он нагнулся и подставил голову под прозрачный поток, который смывал с его губ рвоту и слезы, крупные соленые слезы, которые катились из его глаз. Кошмар стал реальностью. Ни мистикой, ни мифом, ни кошмарным сном, а реальностью. Еще одна часть головоломки сошлась. Так Саша простоял несколько минут. Долгих-долгих минут, которые сковали его тело только одной мыслью:
Сергей Стеблов – безжалостный маньяк и убийца.
– Почему?
Вода из прохладной стала ледяной, но Саша не обращал на это никакого внимания, у него перед глазами стояли его друзья. Мертвые друзья. Что они видели перед своей смертью? Кого?! Жуткий убийца с длинными темными волосами, в прозрачных круглых очках, за которыми прятался друг детства, известный писатель Сергей Стеблов. Саша не знал, что ему делать. Он вновь посмотрел на снимки. Здесь были все, которые он уже видел, кроме первых трех: с которых все началось, на которых были запечатлены кладбище и гроб, этих фотографий в ванне Сергея не было. Это уже ничего не значило, Саша вышел из ванной и направился в гостиную, где стоял телефон. Он набрал номер Виктора Ивановича, председателя союза писателей, который проживал уже не в Стеллихово, а в Киеве. Саша хотел еще кое-что уточнить. Последние пять лет Виктор Иванович был литературным агентом Сергея. В трубке раздались долгие гудки, а затем усталый и недовольный голос:
– Алло.
– Добрый вечер. Виктор Иванович, извините за столь поздний звонок, это друг Сергея Стеблова. Меня зовут Саша.
– Очень приятно, – ему было очень приятно, это легко читалось в голосе. – Что-то случилось?
– Я звоню по просьбе Сергея.
– А почему он сам не позвонил?
– Ну, вы знаете этих писателей, – Саша нервно хохотнул. – Он весь в своем новом романе.
– Это хорошо, – приятности в голосе добавилось. – Что ему надо?
– Неделю назад он заказал в издательстве пробную обложку новой книги… – Саша замолчал, давая своему собеседнику возможность закончить фразу.
– Да, да, припоминаю, – в трубке тишина, и Саша, было, подумал, что Виктор Иванович ему не ответит, но тот продолжил. – Да, вспомнил. Называется «По кругу», остросюжетный триллер. Он заказал обложку в одном экземпляре, он даже себе новый псевдоним себе придумал… э-э-э…
– Евгений Власов, – на этот раз продолжил Саша.
– Точно, Евгений Власов. Странно, зачем ему это, если Сергей Стеблов – это уже имя, но он настоял на своем, сказал, что…
Саша бросил трубку. Он не хотел знать, что сказал Сергей. Теперь было все понятно, сомнений не осталось и быть не могло. Сергей убил Андрея, Свету, Диму. Сергей разыграл эту жуткую комедию, Сергей сделал все, чтобы они подумали, что Евгений Власов вернулся с того света, Сергей воскресил мертвое тело, которое было похоронено в Гуданове, одев парик и круглые очки, СЕРГЕЙ. И никто другой.