Бабочка со сломанными крыльями

— Ты ничего противозаконного не делала? — решаю уточнить на всякий случай.

— Нет, — сухо отвечает, не поднимая взгляда. — Я больше ничего не могу тебе сказать, извини. Ты сможешь помочь мне?

Я теряюсь. Интерес только разгорелся. С одной стороны, это глупо — я не знаю, говорит она правду или нагло врет. С другой стороны, бросить ее на улице точно не смогу. Поэтому киваю.

Допиваю кофе и зову официанта, чтобы сделать еще заказ. Хочу что-то съестное и сытное, потому что живот начинает противно урчать от столь приятных запахов, которые источает еда.

— Откуда мне знать, что ты не в сговоре с кем-то, и не ограбишь меня в первую ночь нахождения в моем лофте? — зачем-то спрашиваю я, и ловлю ее рассерженный взгляд.

— Я не напрашивалась, чтобы ты вел меня к себе домой! И не пыталась соблазнить тебя. Возможно, я что-то путаю, но это ты подошел ко мне на мосту… И ты потащил сюда. Если боишься, то я не умоляю о помощи. Разберусь сама. — Она делает глоток газированной воды и притягивает к себе лобстера. — Только сначала, я все это доем, потому что не знаю, когда теперь выпадет такая возможность.

Я пытаюсь подавить улыбку, трогающую губы.

— Как тебя зовут?

Она отрывается от еды и смотрит на меня несколько секунд.

— Эля.

Красиво имя… Как и сама его обладательница…

Мы заканчиваем с ужином и уходим из кафе. Бредем по городу, утонувшему в сумерках. Фонари уже освещают улочки. Наверное, это самое противное время суток — когда начинает темнеть и вроде бы еще не ночь, но уже и не день. Я должен находиться в это время в клубе. Зажимать в углу какую-нибудь знойную красотку и шарить руками по ее обнаженному тело, но вместо этого бреду чуть на расстоянии от Эли, которая кутается в мой пиджак.

— Сколько тебе лет? — решаю уточнить, чтобы убедиться, что не тащу к себе несовершеннолетнего ребенка.

— Двадцать четыре, но ты сейчас веришь мне на слово, так почему спрашиваешь?

— Откуда ты? — решаю проигнорировать ее вопрос.

— Из Подмосковья. Я приехала сюда пять месяцев назад.

— От кого ты бежишь?

Я понимаю, что она даже имя человека, силой держащего ее в борделе, боится назвать. Может быть, считает, что он тут же появится рядом и снова заберет ее.

— От плохого человека. Тебе лучше не знать его имя, чтобы не навлечь на себя беду.

— Ты обо мне не беспокойся… И знаешь, если что, то я ее уже навлекаю, когда веду тебя в свое жилище.

Она опускает взгляд и какое-то время идет молча. Мы приближаемся к дому, где я живу, входим в подъезд, и я вызываю лифт.

— Ты точно не знаешь его. Его прозвище Аллигатор. Он ужасный человек, — говорит Эля, когда мы оказываемся одни в замкнутом пространстве.

Глаза широко раскрываются. Аллигатор. Ужасный человек. Интересно, как она отреагирует, если узнает, что я знаком с ним лично.

Глава 4. Не в своей тарелке

Оказавшись в квартире своего спасителя, так и не назвавшего имени, сразу же почувствовала себя как-то неловко. Это было очень опрометчиво — идти за мужчиной, внешность которого буквально кричала: «посмотрите-ка, я альфа-самец». Он очень хорош собой, лучше толстосумов, которые лапали меня в борделе Аллигатора.

От воспоминаний появляются тошнотворные спазмы в животе. Я стараюсь вдохнуть поглубже, чтобы справиться с нахлынувшим волнением, что не ускользает от его внимания.

— Ты не стесняйся, чувствуй себя как дома. Разделения на комнаты у меня нет, поэтому выбирай любой диванчик, который понравится.

Я смотрю на два дивана, расположенные друг напротив друга у разных стен, представляю, как лягу на мягкую постель и укроюсь одеялом, а по телу бегут мурашки. Последний раз я спала несколько часов у костра, разведенного странным беззубым мужчиной, подкатывающим ко мне. Когда я проснулась, его уже не было, а от огня остался лишь пепел, от которого веяло прохладой.

Ловлю себя на мысли, что все еще кутаюсь в пиджак своего спасителя. Снимаю его и протягиваю мужчине.

— Спасибо, — шепчу, чувствуя, что сил уже почти не осталось.

— Было бы за что, — отвечает он и бросает вещь на черное кожаное кресло, стоящее у журнального столика рядом с окном, так, словно она не дизайнерская, а куплена в каком-нибудь секонд-хэнде.

— Как тебя зовут? — спрашиваю сама, потому что иначе буду вынуждена обращаться к нему «спаситель», а звучит это слишком высокомерно.

— Ты серьезно меня не узнала? — он подходит к бару и берет бутыль с каким-то напитком. Понимаю, что это дорогой алкоголь, и внутри все сжимается от страха.

«Что, если он решит изнасиловать меня, когда напьется?»

Оглядываюсь, на всякий случай, приглядывая что-то, чем смогу обороняться. Медленно втягиваю воздух, стараясь унять учащенный пульс.

— Знаешь, а мне это льстит. Хоть кто-то не будет смотреть на меня и говорить — «О, это же офигенный дизайнер Игорь Звонарев», — отвечает он и наливает янтарную жидкость в бокал. — Тебе налить?

Я отрицательно мотаю головой.

— От скромности ты точно не умрешь. С самооценкой у тебя все в порядке, — ухмыляюсь, думая, зачем я сюда приперлась.

Вот он сейчас напьется, начнет распускать руки, затащит в постель, а наутро выгонит меня. И не станет помогать с оформлением документов.

— Ты точно сможешь мне помочь? — спрашиваю, поджимая губы.

— Не волнуйся. У меня в планах не было секса с девицей, которая явно не в восторге от меня. Я сказал, что помогу, значит, помогу, — отвечает Игорь, будто бы прочитал мои мысли.

Я немного расслабляюсь и подхожу к окну. Вид на мост открывается шикарный. На мгновение даже дух захватывает.

— Диван выбрала? — спрашивает Игорь.

— Мне все равно, — пожимаю плечами.

— Ну ладно, тогда тот, на котором лежит плюшевый коричневый плед, мой. Я привык уже на нем спать.

Киваю и оглядываюсь в поиске туалета и ванной. Хочется умыться. Кажется, что грязь въелась под кожу, а еще на ней до сих пор остались следы от прикосновений Аллигатора, жадно шарящего по моему обнаженному телу руками, пока я пыталась выкарабкаться из его хватки.