Белый легион: Террор не пройдёт!

Войченко уселся за руль. Завёл двигатель. Наддал газу. И отправился плести по городу кружева.

Он так и не засёк за собой слежку. Но на всякий случай бросил машину. Нырнул в метро. Убедился окончательно, что его не контролируют.

Войченко, в отличие от бывших политработников и кадровиков, расхватавших в агентстве высокие кресла, был настоящим специалистом. Он знал, как вести слежку и как отрываться от «хвостов». Ему это доставляло удовольствие. Возвращалась молодость. И энергия вливалась в тело.

Через полчаса он вышел на станции «Речной вокзал». До пятиэтажного дома от метро было ходьбы минут семь. Явочная квартира располагалась на первом этаже.

Тип, которого покойный ныне чеченский депутат знал под именем Феликса, был уже на месте.

— Опаздываешь, — на его лице застыла вечная кривая ухмылка, демонстрирующая, что весь мир состоит из ублюдков, достойных только брезгливой жалости.

— А ты не знаешь, что в городе творится? — произнёс Войченко.

— Что особенного? Ещё одна дура отправилась к Аллаху. А скорее — к шайтану в когти.

— Семь трупов.

— А, — махнул рукой Феликс. — Обычная статистика потерь.

— Я сам человек спокойный, но твоему индифферентному отношению поражаюсь.

Посреди комнаты стоял сервированный Феликсом столик на колёсах с заварным чайником, порезанным лимоном, нарезкой из ветчины и колбасы, соленьями, холодной водочкой и очень дорогим ликёром.

— Хозяйственный ты, — похвалил с явной издёвкой генерал.

— Сервис, — хмыкнул Феликс. — Сто тысяч долларов должен будешь.

— А морда не треснет?

— Тогда пятьдесят…

Генерал бросил в чашку три куска сахара, две дольки лимона и начал размешивать… Потом отхлебнул. И сообщил:

— По президенту «Русбанка» акция прошла на пять баллов. Расчётные цели достигнуты.

— Приятно, что тебя ценят. — Феликс налил себе стопарик водочки, хлопнул её, закушал куском ветчины и откинулся на спинке стула, глядя куда-то в стену.

— Исполнитель как? — поинтересовался Войченко.

— Снайпер? Хороший парень был. Не без способностей.

— Зачистил следы?

— Там все нормально.

— Жалко, конечно, — поморщился Войченко. — Людей надо беречь. Это наш капитал.

— Ещё найдём.

Феликс накатил себе ещё водки, генералу налил его излюбленный ликёр. Они подняли стопки, не чокаясь, выпили за упокоенного киллера. Помолчали. Феликс не спешил, зная, что все это только вступление. Главное впереди.

Генерал отхлебнул ещё чаю. Поставил чашку.

— Спасибо за угощение.

— Рад стараться, — хмыкнул Феликс.

— Тебе бы кафе открыть.

— А я вынужден быть чистильщиком. Такая суровая у меня судьба.

— Ладно, братец… Что-то у тебя сегодня лёгкое настроение.

— Хочешь пригнуть меня чуток к земле?

— Хочу… И тема очень старая. Больная тема, друг мой.

— «Легион», — кивнул Феликс.

— Именно. Сельмурзаева мы потеряли. Целей не достигли. Результат всего этого один — мы утратили человека, через которого осуществляли воздействие на ичкерийскую диаспору. И по Москве бродят бесхозные шахидки. «Легион» развивает активную деятельность. Все хорошо.

— Какую деятельность? Я так понял, переходим к сути вопроса…

— И к цене вопроса, — кивнул генерал. — В общем, «легионеры» опять проявились.

— На этот раз по какому поводу? — осведомился Феликс.

— Тема у них самая больная, такая же, как и у нас, — финансирование. Содержать такую организацию — денег нужен даже не вагон, а товарный состав. Видимо, их подконтрольные коммерческие структуры не справляются. И «Легион» пустился во все тяжкие.

— Это как?

— Торговля изотопами и радиоактивными веществами.

— Им зачем?

— Десяток-другой миллионов долларов получить, не прикладывая особых усилий, — это не так уж и плохо.

— Ну да, — Феликс почесал щетинистую щеку. — Значит, они лезут на наш рынок.

— Он не только наш. И чеченский. И ещё много чей…

— Забавно получается…

— Информация прошла, что они переброску товара готовят из Снежанска-11 в Москву.

— Серьёзная информация? Подробная?

— Пока никакая…

— Мы из-за никакой информации собрались?

— Я сказал — пока никакая, — раздражённо бросил генерал. — Когда она прояснится, — ты должен быть готов к действиям.

— Задачу уяснил. Ещё чаю?

— Пожалуй…

— С ликёрчиком? Коньячком?

В Москве было тревожно. Милицию перевели на усиленный вариант, улицы заполонили люди в серой форме. Продержится этот ажиотаж дня три. Потом все уляжется. Успокоится. Подоспеют более свежие новости об обострении ситуации в Афганистане, или о теракте против американского консульства в Бирме, или о том, что поп-звезда Боря Мокасеев спутался с кутюрье Димой Катукевичем. Жизнь идёт, несётся вперёд, как быстрая горная река, сглаживая углы и ворочая камни. Вчерашняя боль — уже не боль. Она смыта мутным потоком.

— Ваши документики, — козырнул строгий сержант.

— А? — рассеянно посмотрел на него Купченко.

— Документики, — в голосе сержанта появились стальные нотки.

— У меня есть документы, — с вызовом произнёс Купченко.

— Так покажи их, — сержант начинал терять терпение.

— Сейчас, — Купченко зашарил по многочисленным наружным карманам серой лёгкой куртки. — Сейчас. Были.

Сержант плотоядно улыбнулся, предчувствуя развлечение. Их обтекала московская толпа, струящаяся к метро и к остановкам автобусов, бурлящая вокруг ларьков.

— Я вас не виню. Понимаю, терроризм, — бурчал Купченко, хлопая по карманам.

— Вот что, уважаемый. Пойдём-ка со мной, — сержант кивнул в сторону милицейской «Газели», стоящей между метро и газетными киосками. — В отделении поищем твой документ.

— У меня нет времени. Множество проблем коммерческих… Груз надо получить.

— Меня это не интересует, — сержант взял Купченко под локоть, с опаской прикидывая, что будет, если такой бугай начнёт бить копытом. Придётся вызывать подмогу. И не одного человека, а целую толпу.