Бензиновые короли (Русская мафия на Западе)

. .Утро. Леонид потягивает кофе. Листает свежие газеты. В них под крупными заголовками, сообщение об аресте в канадском доме жены художника Вацлава К. банды русских рэкетиров. И фото - фото. На полстраницы. Целый взвод полицейских в широкополых шляпах королевских "конников" заталкивает в легковые машины русских мафиози. Вот их уже выгружают, сцепленных единой цепью, в старинном городе Кингстоне, бывшей канадской столице, у крепости-тюрьмы.

Леонид встретил сенсацию на редкость спокойно, только пальцы рук сцепил и хрустнул ими, как всегда в минуты неожиданных поворотов и решений. Но в голосе его не было тревоги:

– Фраера-передвижники... к мусорам за правдой? Будет вам правда.

– И суровее, ни к кому не обращаясь: - Улыбнулась кучерява дикому фраеру... Ну-ну!

Но мелькнула в глазах и тревога: чужая страна-потемки...

Снял трубку. Заказал билет на самолет в Детройт. Положив трубку, произнес в раздумье:

– Хоть и троюродный, а все же родич. И здесь лет двадцать...

Родич жил в зеленом районе, почти в лесу. В собственном доме. Увидев Леонида, опешил. Затем бросился навстречу, раскинув руки для объятия.

– Ну, привет, Соломончик!
– воскликнул Леня, и оба захохотали: Соломончику лет пятьдесят, грузен. Родичи выпили, повспоминали о школьных годах. Когда Леонид откровенно, по-родственному, поведал о своих первых шагах в Штатах, Соломон прервал его встревоженно;

– Куда тебя занесло, Ленчик? Четырнадцатый век. Хан Батый прошел по Руси. Обложил ее данью, ты тем же путем?.. В Америке это называется "эсторшен", рэкет, вымогательство... Ханом Батыем тут не проживешь... Впрочем, я тебе не советчик. Я давно "завязал", Леня. Здесь я инженер, простой инженер у Форда. Вкалываю по-черному. Но все есть, как видишь. Купил кондоминимум. Две машины... С Таськой, правда, не сладилось, ушла к художнику, который ее рисовал а ля натурель. Ну, да баба с возу...

Леонид помрачнел.

– Я не инженер, Соломон . Я - вор.

– В Штатах ты не вор, Ленчик, а вчерашний дым... Российские здесь сплошь дипломированное, физики-медики полупризнанные "белые воротнички", как их называют... Перестраивайся, врач без пяти минут... Хочешь, позвоню приятелю детских лет-бывшему доктору по проводной связи? Правда, женка у него почище моей. Шекспировская ведьма...

Дверь им открыл интеллигентного вида человек, обрадовался назвался запросто - Пашей, провел гостей к себе. Выпили, естественно.... Про Леню-Доктора он слышал еще в Одессе. "Как не слышать?!" Затем безбоязненно открыл комнату, которую гостям, видно, не показывают. На широко, по-летнему распахнутых окнах стояли машины, похожие на магнитофоны, только с высокими антеннами. Внизу, под окнами, на развилке главных улиц Детройта, слышались нервные гудки, не прекращалась автомобильная толчея. Водители, попавшие в затор, звонили домой мол, опаздывают... Таксисты справлялись по сотовым телефонам, куда подавать свои машины.

Пашины "магнитофоны" с антеннами автоматически записывали чужие телефонные номера.

– На какой ляд?
– поинтересовался Леня-Доктор, и Паша и Соломон захохотали.

– Чужие номера затем продают желающим звонить "на халяву", пояснил Соломон в парадном, где они ждали Пашу, чтоб ехать в ресторан.
– Цена от ста до тысячи долларов за штуку...

– Копейки, - Леня-Доктор взмахнул рукой почти брезгливо.

– Копейки, да женка добавляет, она советский врач, в Штатах экзамен не сдала, мухлюет медицинскими страховками... Детишкам на молочишко хватает. Дом купили... Какой дом? Вот этот...
– И показал на огромный, этажей на двадцать пять, дом, из которого они только что вышли.

Деловой разговор начался еще до ресторана, в машине.

– Вижу, у вас серьезный бизнес, - признал Леня-Доктор.
– А вам охрана не нужна? Профессиональная? У нас работают чемпионы по боксу, карате...

– Не откажемся, - Паша вздохнул, - райончик тут черный. Всякое бывает...

– Поделитесь излишками, будете жить не тужить... С кем делиться? ... А вот с ним...
– Леня показал на Соломона, сидевшего рядом.

Соломон побагровел, мотнул головой: "Нет-нет!", но смолчал.

Однако когда проводили Пашу, сказал заплетающимся языком, но твердо:

– Леня, не впутывай меня в криминал, мне это не с руки!

– А почему бы тебе не стать миллионером, Соломон? От миллионеров жены не уходят...

– Н-не впутывай, говорю!

Вернувшись в Нью-Йорк, Леонид увидел в аэропорту знакомое лицо. После разговора с родичем остался неприятный осадок, а тут потеплело на душе.
– О, француз, здорово!

– Я не француз, - ответил тот холодно.

– Как не француз?!
– вскричал Леня-Доктор радостно

– Не у тебя ли вся французская революция в паспорте! Запамятовал, ты по имени Жорес, Марат или Дантон?

– Шарлотта Корде, -ответил тот, засмеявшись -Ну, Жорес, Жорес!

– А я что говорю! Куда летишь, Жорес.'

– Куда мне лететь? Родителей вызвал в Штаты. Вон они, -показал он на двух стариков у горы чемоданов.

– А чего не сразу взял? С собой...

– Решил, устроюсь, тогда уж...

– Ну, и как? Устроился?

Худющее измученное лицо Жореса потемнело, и Леонид больше ни о чем не спрашивал. Достал из портмоне свою нарядную, с виньетками визитную карочку.

– Жорес! Мы с тобой вместе рванули в Новый Свет. Значит, вроде как братья. Звони. Сука буду, если не помогу... Бывай, брат!

...Жорес отвез родителей в снятую для них квартиру, внес чемоданы, крикнул дочек, которые с визгом кинулись к бабушке. Пошел к дверям.

– Папаня, опаздываю на работу, - бросил он на ходу- Кем взяли?-поинтересовался папаня. экономистом?- И засмеялся: - Разрушили советскую экономику, теперь разрушите американскую?! Я привез тебе твой "рашен компьютер"-деревянные счеты. Говорят, здесь ценится "антик"...

– Будь здоров, старый иронист!
– И бегом по замусоренной лестнице.

Пытается завести свой облезлый "стейшн-ваген". Рядом, на обтерханном сиденье, лежит книга на английском "WORDPERFEKT". В багажнике, за стеклом, ведро, малярная кисть. Сверху кабины лестница, укрепленная веревкой. Видно, никакой работой Жорес не пренебрегал.

Машина мчит сквозь зимний город, въезжает в железные ворота Нью-Иоркского порта.

Нью-Джерси. Терминал, в котором разгружаются танкеры со всего света.

– Сорри!
– бросает он боссу, оглянувшемуся в его сторону. И садится за свой компьютер, работает споро, профессионально.

К нему подходит босс.

– Ты о кей, Жорес! Я тебе доверяю отчет для налогового управления. Вторичная проверка. Нужен свежий глаз.

Ночь. В доме все спят. В стекла барабанит дождь. Жорес сутулится за стареньким компьютером, листает учебники, постигает технику оформления грузов. Скрипят полы, Жорес, спрашивает, не оборачиваясь:

– Папаня, опять заскрипел?