Берлин взят! (сборник)

Победа. 9 мая

Как дорого досталась нам победа!Отцов своих отдали мы войне.А дети – не сказали слово «деда»,За это же обиднее вдвойне.Мы жили под жестоким оккупантом,Полуодетые, голодные росли.Завидовали девочке, что с бантом,Спасибо людям, помогали и спасли.Теперь пусть не коснется внуков нашихТого, что в 41-ом мы прошли.И Слава Победителям и Павшим!И тем, что не вернулись, не пришли…9.12.04

Елизавета Баранова

Тула

* * *

Здесь место такое – война изъязвила,Как оспа, пространство – и яма, и кочка,И холм, и траншея от минного взрыва –Здесь место такое – горячая точка.Здесь место такое – АБ дробь 4 –На школьной доске группы крови в таблице,Здесь дети её наизусть заучили, –Здесь место такое – спасенью учиться.Здесь место такое – до узкого кругаСожмётся общенье – единственный донорИ руки – усталые руки хирурга.Здесь место такое – забытое Богом.Здесь место такое – оконные стёклаКолючими розами – розами ада –Распустятся и никогда не поблёкнут.Здесь место такое – в осколках снарядов.Здесь место такое – взлетят «Барракуды»В разбитое небо – с людьми расквитаться –И выклюют крохи надежды на чудо.Здесь место такое – предел святотатства.Здесь место такое – пока что, ещё не… –Не мир, не победа – от смерти отсрочкаКому-то, кто был или не был крещёным, –Здесь место такое – горячая точка.

* * *

Взрыв! – Когда тебя – и больше – нет…Что скажет Родина в ответНа то, что не был спет куплетО самом главном –О том, что будет, было бы?..…Вот так – в предчувствии беды –Непререкаемы мольбыЛюбимой мамы…Взрыв! А может, это летний гром?А может, ангелы кругомНе потому, что нет «потом»,А потому чтоТебя и Родину спасут,И состоится сразу – тут –Нет, не земной – небесный судНад малодушьем.Взрыв! Сирены голос – голос дня.Как можно чью-то жизнь отнять?Как страшно видеть, что войнаНужна кому-то,Как дочь любимая, почти,И гневно Родина кричит,И скорбно Родина молчитВсего – минуту.Взрыв! И снова море разлилосьИз слёз и чёрных чётных роз,Но стихнут отзвуки угроз,И злость, и ярость…Но… нет – тебя,Нет нужных слов,И только юная любовьИ только чистая любовьТвоя – осталась.Взрыв!..

* * *

Тогда, в сорок первом, еще не родившись,Я горя хлебнула, немного, немало.Кровавили плодом созревшие вишниВ каком-то экстазе неведомо-алом.Чернели могилами сорок второгоПоля, разделенные кем-то по-братски.И я, не родившись, шла снова и сноваК минуте рождения временем адским.Сжирали пожары в году сорок третьемСкупые остатки от мирного быта.Клеймены с тех пор поствоенные дети –Никто не забыт и ничто не забыто!Рвалась плоть без жалости в сорок четвертомИ мне не могло это просто присниться –Я помню солдата, чей путь перечеркнутБерезой с надломленною поясницей.И вот, в сорок пятом, еще не родившись,Я вместе со всеми белею висками,Седеют цветами дожившие вишниИ никнут к моей не родившейся маме…

* * *

И снова восходит Победа,Как гордое солнце, в зенит,А мне – не хватает неба,А мне – не хватает земли, –Пусть жизнью моей не промеренВесь ужас дорог фронтовых,Но льётся из уст и по нервамВойной продиктованный стих.Кто правде и Родине предан,Тот зло отличит от золы.А мне – не хватает неба,А мне – не хватает земли,На снимках никто не смеётся, –Безвременьем заклейменыПрямые портретные сходстваС лицом незабытой войны.Нельзя передать им привета,И песня для них – не звенит,А им – не хватало неба,А им – не хватало земли,Поэтому вечное летоПодобием мёртвой петлиОранжево-чёрную лентуНа сердце моём закрепит.А судьбы сегодня – безбедны,Несложно грехи замолить.А им – не хватает неба,Достаточно только земли,И я с фотографией смертных,В бессмертном шагая полку,Слагаю бессмертную – эту –О людях живую строку!

Александр Боданико

Москва

Кто вам сказал, что кончилась война,С которой нам пора уже вернуться?Нас отчие услышат орденаИ молча укорят за безрассудство.Пройдите там, где раньше шли бои.Там почва порыжела от металла.На ней ещё заметны колеи,Где танки землю яростно жевали.Читайте повесть дремлющей войныПо лисьим норам, ДЗОТам и траншеям,Что в древний мозг земли заглубленыИзвилинами горьких размышлений.Ступайте осторожно по земле,Закованной в железные вериги,Где на ветвях ржавеет старый шлем,А из травы выглядывают шпринги. [1] Пусть ваша память вас не подведёт, –Напомнит о борьбе и муках крёстных,Которые в лесах который годОплакивают раненые сосны.Гул канонады слышится вдали,Пока от ветра пахнет дикой мятой,И медальон солдатский из землиОсвобождается штыком лопаты.Не верьте, что закончилась война.Мы выступаем в бой побатальонно,Пока читаем наши именаНа ветхих бланках смертных медальонов.26.01.16

1

Шпринг – лягушка, S-Mine, прыгающая мина.

09.05.17

Как в сорок пятом, пасмурно и сыро.Частит студёный дождь и сыплет снег.Выходят люди, выросшие в миреНа улицы свои по всей стране.Среди бетонных посеревших блоков,Накатываясь тысячами ног,Разрозненные малые потокиСливаются в течение одно.На потемневшем, вымытом асфальтеНет места от шагающих людей.Трещат знамёна пламенем крылатым,Пугая флегматичных голубей.В направленном движенье оживаютРяды серьёзных, полустёртых лиц,Сошедших в боевых своих медаляхС альбомных запылившихся страниц.Сегодня, когда павшие восстали,С живыми образуя крепкий сплав,Бессмертный полк ведёт Иосиф Сталин,Во имя жизни ложь и смерть поправ.17.05.17

Анатолий Бушуев

Жуковский

Шинель

Мать показала фотографию отца.В шинели зимней теплой шапкеОна не защищала от свинца от свинцаВ бою была надежной скаткойОн всю войну прошел в шинели этойВ Старинной Праге немцев добивалИ не однажды песнями, воспетаяСтихи ей посвятил казахский аксакал.Когда отец, бывало, уходил на службуЕму планшет я в руки подавалС отцом своим водил я дружбуИ лучшей дружбы я тогда не зналОтцовскую шинель мне мама перешилаВ мальчишеское скромное пальтоОно на мне сидело очень милоОбновку не заметил во дворе ни кто.Я очень рад был этому подарку.Ходил в нем словно сын полкаПотом я вырос, и пальто ушло в отставкуИ где лежит, не ведаю пока.В таких пальто мы все тогда ходилиОтцы – фронтовики нас баловалиСвои пальтишки мы не позабылиИ если бы смогли в музей сдали.14.02.2011

Отец на войне

Я от отца услышал многоНа танке он войну прошел.От Калача до ТаганрогаОсвобождал он Курск, ОрелПобеда доставалась кровьюОт смерти был на волоскеНо он с надеждой и любовьюВестей из дома ждал в тоске.Под Прохоровкой в танковом сраженьеОн две машины потерялЗа что, ему солдатский орденВручил пред строем генерал.И Балатон запомнился емуОн там тонул однажды в танкеПод Прагою, Война уже пошла к концуТанк был подбит, гранатою – болванкойВ войну друзей он потерял не малоТеперь уж нет и самогоЗа то, чтоб жизнь прекрасной сталаДрузей помянем же его.30.04.2014

Сорок первый

Сорок первый, сорок первыйТяжелый год всего столетьяВ нем испытывали нервыЛюди европейской части светаМир казалось, обречен былПотонуть весь в черном светеИ тогда уже ни кто быНи вернул стране советовИ другим народам братьямСмех детей и шум березСчастье всё своё истративНа потоки горьких слёзНо ещё с времен МамаяЕсть у нас богатыриГой еси ты Русь святаяТы лишь только позовиВстать же в строй всегда готовыДети тех, кто с веком зрелВот тогда призыв КлочковаНад Россией прогремелПрогремел набатом векаОтозвался в сердцах людейВедь для любого человекаНет страны своей роднейПризыв Клочкова был услышанВ бой поднялся и стар и младО ком сейчас поэмы пишутИ песни звонкие звучат

Ирина Глинская

Ах, война, что ж ты подлая сделала…

Б. Окуджава

Москва

Война

Я ненавижу это слово,За ним грохочет пулемёт.За ним окопы, стон тяжелыйВ воронке, где лежал наш взвод.И ужас первых похоронок.И седина не жен, а вдов.Почти совсем еще девчонок –Мадонн военных городов.Тоска и боль навек застылиВ глазах, невидящих от слёз,Не дождались, не долюбили –В лугах, в стогах, среди берёз.Война всё смяла, всё смешала,И помирила жизнь и смерть.Всех разлучила, разбросалаИ затащила в круговерть.И вновь я слышу это слово,Оно, как колокол, во мглеГудит, гремит о днях тяжёлых,Доставшихся моей земле.