Бесстыжее лето

Олег пожимает плечами. Герман утешает меня:

– Начало показа в одиннадцать. Они сами только что уехали… Ты можешь успеть.

Я сразу оживляюсь, решив отложить все остальное на потом:

– Куда ехать?

– Станция метро Кропоткинская, а дальше я сам не знаю… погугли.

Танцы с бубном занимают у меня десять минут, в это же время я вызываю такси (мой – точнее, Макса! – кадиллак все еще на парковке у клуба, и сегодня вечером его надо обязательно забрать, не то увезут на эвакуаторе), а на место прибываю без трех минут одиннадцать.

– Это точно нужное здание? – недоверчиво спрашиваю у водителя, выглядывая наружу.

– А в чем проблема? – мужик хмурится.

– Просто тут должен проходить модный показ…

– Я водитель, а не модельер, прости, я понятия не имею…

Я не даю ему закончить и, швырнув на приборную панель купюру, выныриваю из машины, отправляясь на поиски нужного мне мероприятия.

Показ оказывается и вправду любительским, для девчонок и парней, которые занимаются в модельных школах и студиях.

Быстро вычислив козу в толпе участников, организаторов и гостей, я подбираюсь к ней сзади и дергаю за локоть, игнорируя всех присутствующих:

– Ну привет, стерва!

– И тебе не болеть, – отзывается она равнодушно, словно надеялась на мое отсутствие, но была уверена, что я все равно притащусь. Выглядит она сногсшибательно. Словно только что вернулась с Мальдивских островов. Идеальная укладка, платье, как всегда высоченные шпильки.

– Это ты перевела часы на моем телефоне?! – рычу я ей на ухо.

– Понятия не имею, о чем ты говоришь, – она вырывает руку.

Конец ознакомительного фрагмента.