Бог Ярости

Я бегал с ним последние три дня, а он все тянул время, вел себя как мудак и отказывался приезжать в пентхаус.

Каждый день он придумывал разные отговорки. Тренировка. Встреча с друзьями. Художественный проект.

Он так легко их находит, ложь слетает с его красивых губ без всякой задней мысли.

Чертов лжец.

Он просто пытается избежать неизбежного, о чем я ему вчера не очень деликатно сообщил по смс.

Николай: Ты ведь понимаешь, что тянешь время, да?

Ты можешь прятаться сколько угодно, но в конце концов я достану тебя, малыш.

Я тут задумался. Не часто это делаю, но в последнее время это вошло в привычку. Знаешь, раз уж ты любишь все это хитроумное дерьмо.

Хочешь знать, о чем я думал?

Брэн: Мне все равно.

Николай: Рад, что ты спросил. Я как бы воспроизводил образ твоей задницы, поглащающей мои пальцы, когда ты кончал мне на живот. Так, блять, горячо. Я возвращался к этому образу раз за разом, представляя твое сексуальное выражение лица.

Брэн: Зачем ты мне это говоришь?

Николай: Значит ли это, что ты тоже об этом думал? Я знал, что ты мне понравишься. Серьезный вопрос. Хочешь повторить? На этот раз, может, заменим пальцы на член? Я сделаю так, что тебе будет приятно, когда я тебя трахну, малыш, обещаю.

Брэн: Ты не будешь меня трахать, Николай.

Николай: Что значит не буду? Разве не в этом весь смысл твоих изнурительных условий?

Брэн: Почему это ты должен меня трахать? Может, это я должен тебя трахать?

Николай: Малыш, ты никогда раньше не трахался с парнями, а я бываю только сверху. Кроме того, тебе явно нравится получать, судя по тому, как ты разрывался от моих пальцев.

Брэн: Но это не значит, что я позволю тебе трахать меня.

Николай: Все еще не привык к тому, что тебя трогает парень? Тебе явно понравилось, разве нет?

Брэн: Понравилось — это сильно сказано. Я просто… не возражал.

Николай: *эмодзи с закатыванием глаз* Тогда ты не будешь возражать и против секса. Я хорошенько тебя подготовлю и постараюсь быть нежным. Хотя ты и любишь небольшую боль, так как твоя сперма залила мой рот, когда я грубо с тобой обращался.

Брэн: Хватит болтать.

Николай: В пентхаусе сегодня вечером?

Завтра?

Завтра. Это свидание.

Он киданул меня на чертовом «Прочитано».

Это было вчера. Сегодня я не пошел на пробежку из-за демонов, сидящих на моих плечах и шепчущих мне на ухо всякие гадости.

Впервые я не ухватился за возможность увидеть его лицо, досадить ему до смерти и залезть поглубже под кожу.

Я не хочу, чтобы он видел меня таким. А еще я не могу доверять себе, что не трахну его до смерти, как только он окажется передо мной.

Мой палец застывает, когда я выхожу из мессенджера и звоню единственному человеку, с которым мне удобно разговаривать в таком состоянии.

Единственному человеку, который сказал мне:

— К черту таблетки. Если они уничтожают твой огонь, не принимай их.

После нескольких звонков он берет трубку и говорит с британским акцентом:

— Поговори со мной, сынок.

Я ускоряю шаг, мои ноги шлепают по плитке.

— Оно возвращается, пап. Оно разъедает мне голову, и я хочу от него избавиться.

— Все в порядке. Дыши, — его голос спокойный и твердый, но я чувствую, как под ним скрывается нежность.

Мой отец — высокопоставленный член нью-йоркской Братвы, лучший наемный убийца, которого все имели несчастье знать, и человек номер один в семье моего деда по отцовской линии.

Но самое главное — он мой сторонник номер один. Я люблю свою маму, но она фанатка науки, докторов в белых халатах, которые любят навешивать на людей ярлыки. А еще она сторонница чертовых таблеток. Но только не мой отец. Он, как и я, верит, что я могу это контролировать. И я контролировал.

В течение долгих лет.

Но сейчас я не чувствую себя под контролем. Абсолютно, блять, не чувствую.

Я балансирую на грани разрушения. Оно пульсирует под кожей и бурлит в моих венах.

— Я сейчас сорвусь, папа. Я чувствую, как давление накапливается и усиливается в голове. Стоит кому-то прикоснуться или посмотреть на меня не так, и я взорвусь. Как мне это остановить?

— Может, тебе и не нужно это останавливать, Нико. Просто погрузись в это, преодолей и выпусти пар. Ты знаешь, как это сделать лучше всего, верно?

— Это, блять, не работает, — я ударяю кулаком по шкафчику, и звук взрывается в жуткой тишине, как бомба. — Джереми дал мне все, что было нужно, сегодня утром, и ничего не помогло.

— Что… что-то поменялось?

Мои движения останавливаются, когда я провожу пальцем по пуле на цепочке, которую подарил мне отец, когда я нуждался в какой-нибудь опоре. Что-то, к чему можно прикоснуться, когда я чувствую, что мой разум вращается, кричит и обращается против меня.

— Что ты имеешь в виду? — спрашиваю я тихим голосом.

— Случалось ли что-то в последнее время, что могло спровоцировать это? Возможно, какая-то стрессовая ситуация? Или результат, который тебя не устраивает?

Блять.

Я провожу пальцами по пуле на цепочке, быстро, нескоординированно.

— Что это может быть, сынок? — осторожно спрашивает папа.

— Кто-то. Скорее.

— Кто?

— Неважно, — вру я сквозь зубы, мои движения становятся все более резкими и неконтролируемыми.

— В таком случае, избавься от него.