Бог злости

Тем не менее, единственное место, где я хочу быть сейчас — это маленький уголок в моей художественной студии.

Моя рука холодная и жесткая, когда я открываю дверь и делаю шаг внутрь. Автоматические лампы освещают чистые холсты на стенах.

Мама часто спрашивает, где я прячу свои картины, но она никогда не заставляет меня показать их, хотя они лежат в шкафу у дальней стены, где их никто не найдет.

Я не готова позволить кому-то увидеть эту часть меня.

Эту часть меня.

Потому что я чувствую, как тьма мерцает под поверхностью. Это удушающее желание позволить ей поглотить меня, съесть меня изнутри и просто очистить от всего.

Мои пальцы дрожат, когда я беру банку с черной краской и брызгаю ею на самый большой холст. Она размазывает все остальные, но я не обращаю на это внимания, беря еще одну банку и еще одну, пока все не станет черным.

Затем я беру свою палитру, красные краски, ножи для палитры и большие кисти. Я не думаю об этом, поскольку создаю смелые мазки красного, а затем уничтожаю красный черным. Я даже использую лестницу, переставляя ее с одного конца на другой, чтобы достичь самой высокой точки холста.

Я делаю это в течение, кажется, десяти минут, хотя на самом деле это гораздо дольше. Когда я спускаюсь с лестницы и убираю ее, мне кажется, что я рухну.

Или растворюсь.

А может, я просто вернусь на тот утес и позволю смертоносным волнам закончить работу.

Я задыхаюсь, сердце стучит в ушах, а глаза вот-вот нальются кровью, такой же красной, как на картине, которую я только что закончила.

Этого не может быть.

Этого... просто не может быть.

Какого черта я нарисовала эту... эту симфонию насилия?

Я почти чувствую его прикосновение к моей разгоряченной коже. Я чувствую его дыхание надо мной, его контроль, и как он забирает его у меня взамен. Я вижу его перед собой с этими мертвыми глазами, высокого, как дьявол, и с таким же внушительным присутствием, его способ забрать у меня все.

Я почти слышу его насмешливый голос и непринужденную манеру речи.

Я даже чувствую его запах — какой-то лесной и сырой, от которого воздух застревает в горле.

Мои пальцы скользят к шее, к тому месту, где он касался меня — нет, душил меня, — когда по моему телу проносится разряд, и я в испуге опускаю руку.

Что, черт возьми, я делаю?

То, что произошло раньше, было непонятно, тревожно и совершенно не то, что я должна рисовать с такими грубыми подробностями.

Я никогда раньше не рисовала ничего настолько масштабного.

Обхватив себя руками за живот, я вот-вот сгорблюсь от нахлынувшей боли.

Черт.

Кажется, меня сейчас вырвет.

— Вау.

Тихое слово, доносящееся сзади меня, пугает меня, и я вздрагиваю, поворачивая голову, чтобы встретиться взглядом с братом.

К счастью, из близнецов он более покладистый.

Брэндон стоит возле двери, одетый в шорты цвета хаки и белую рубашку. Его волосы, реалистично имитирующие темный шоколад, разлетаются во все стороны, как будто он только что выкатился из кровати и приземлился в моей студии.

Он бросает палец в общем направлении моего ужасающего полотна.

— Это ты сделала?

— Нет. То есть, да... может быть. Я не знаю. Я определенно была не в своем уме.

— Разве не к такому состоянию души стремятся все художники? — Его глаза смягчаются. Они такие голубые, такие светлые, такие страстные, как у отца. И такие беспокойные.

С тех пор как у него появилось сильное отвращение к глазам, Брэндон стал другим.

Ему требуется несколько шагов, чтобы дойти до меня и обхватить мое плечо. Мой брат старше меня примерно на четыре года, и это видно в каждом контуре его лица. В каждом его уверенном шаге.

В каждом просчитанном шаге.

Бран всегда был для меня оранжевым — теплым, глубоким и одним из моих любимых цветов.

Он молчит какое-то время, молча разглядывая картину. Я не смею смотреть на нее или на то, как он ее изучает.

Я почти не смею дышать, когда его рука бесстрастно ложится на мое плечо, как всегда, когда мы нуждаемся в обществе друг друга.

Мы с Брэном всегда были одной командой против тирана Лэна.

— Это... совершенно фантастично, Глин.

Я смотрю на него из-под ресниц.

— Ты издеваешься на до мной?

— Я бы не стал так говорить об искусстве. Я не знал, что ты скрываешь от нас этот талант.

Я бы скорее назвала это катастрофой, проявлением моей испорченной музы, чем талантом.

Это может быть чем угодно, только не талантом.

— Подожди, пока мама увидит это. Она будет в восторге.

— Нет. — Я отхожу от него, и прежние заверения переходят в ужас. — Я не хочу показывать ей... Пожалуйста, Бран, только не маме.

Она узнает.

Она увидит нарушение в жирных штрихах и хаотичных линиях.

— Эй... — Брэн притягивает мое дрожащее тело в объятия. — Все в порядке. Если ты не хочешь, чтобы мама видела, я не скажу ей.

— Спасибо. — я зарываюсь лицом в его грудь, и, наверное, пачкаю его одежду масляной краской, но не отпускаю его.

Потому что впервые после этого испытания я могу наконец отпустить его.

Я чувствую себя в безопасности от всего.

В том числе и от собственной головы.

Мои пальцы впиваются в спину брата, и он обнимает меня. Молча.

Вот почему я люблю Брэна больше всего. Он знает, как быть якорем. Он знает, как быть братом.

В отличие от Лэна.

Через некоторое время мы расстаемся, но он не позволяет мне уйти. Вместо этого он садится и смотрит на меня.

— В чем дело, маленькая принцесса?

Так папа называет меня. Маленькая принцесса.

Мама — настоящая принцесса. Та, которой папа поклоняется у ее алтаря и исполняет все ее мечты.

Я — дочь принцессы и, следовательно, маленькая принцесса.

Я вытираю влагу в глазах.

— Ничего, Брэн.

— Нельзя пробраться в подвал в пять утра, нарисовать это, а потом сказать, что это ничего. Это может быть любое слово под солнцем, но ничто не должно быть в списке.

Я беру палитру и начинаю смешивать случайные цвета, просто чтобы занять свой ум и руки.