Бойцы Агасфера (Око силы. Первая трилогия. 1920–1921 годы)
Шрифт:
«…Они совершили паломничество к священной горе Нчомокела, где покоятся останки их предков. Они торжественно обратились к невидимым духам, моля их засвидетельствовать невиновность своих детей, и проглотили муаве».
Тебя бы ядом муаве, Акула!
— Теперь Грейвз. Он — оболочка для гостя, в данном случае, для вас. Не понравился? Отчего же вы его не адаптировали, попросту говоря, не очеловечили?
— Бросьте! Он же ублюдок и негодяй!
«И ты свое получишь, Альда! Думаешь, гордячка фригидная, на тебя управы нет?»
Который быстро стал бы добродушным шалуном, этаким безобидным казановчиком. Или если посмотреть на вас… Только не обижайтесь!.. Искренне влюбился бы в обеих
— Черт с ним, с Грейвзом! — перебил я. — Альда! Какая она — настоящая?
…Сбоку — легкое шевеление. Неутомимая Бетси-квест требовала продолжения игры. Интересно, ее тоже можно… очеловечить?
— Альда? — Акула внезапно оскалилась. — Никакая! Она — Протей, личность без индивидуальности, принимающая любую форму. Еще не поняли?
Личность без индивидуальности? Что за чушь, что за бред акулий?
— Если судить по вашему рассказу, Том Тим… Альда, точнее Нечто из Гипносферы, заполняет созданный мною образ — и становится не очень симпатичной светской дамочкой. Так?
Тон покоробил, но я все-таки кивнул. Красное платье — красные камни, синее платье — синие камни…
— Потом вы ее перетаскиваете к нашей Мирце, в ее файл, в ЕЕ сон. Прежний сценарий над Альдой не властен. И кем Альда становится?
О Господи! Как же я сразу не увидел, не понял?
— Она стала… Мирцей?!
«Истребители с изменяющейся геометрией? Уважаю!» Вздох — долгий, полный облегчения. Истинно акулий.
— Поняли, наконец?
…У помоста — драка, точь-в-точь как в прошлый раз. Перепившийся ковбой тянет к себе телеса, те отбиваются, машут конечностями, громилы-вышибалы готовятся заломать сквернавца. Но орут негромко, под сурдинку. Клиент отдыхает!..
— Последний вопрос, друг Джимми-Джон. В… сценарии Альда была героиней романа. У Мирцы — Мирцей. А со мной? Она же становилась совсем иной, она была…
— ВАМИ, друг Том Тим. Альда с вами — это вы и есть, ваше собственное отражение с очень небольшой коррекцией. Вы Нарцисс, друг мой! Пересказывать миф, надеюсь, не требуется?
…Том Тим Тот, угости сигареткой!
[…………………………..]
«…А утром — утром чары падут,оковы падут вместе с ними,и женские губы станут в бредушептать проклятое имя…»[…………………………..]
— Я не Бог, друг Том Тим, хотя и пытаюсь творить миры. Я уже говорил: люди обычно хотят немногого. И это немногое им лучше дать. Помните Бобби, того тупого извращенца? В своем золотом дворце он или перебесится и подобреет — или сожрет сам себя, захлебнется комплексами. В любом случае безопаснее, чем если он стал бы сублимироваться «там». А мне нужно больше. Я хотел создать мир для нескольких хороших людей. Нескольких сот, нескольких миллионов… Они бы освоили его, создали бы — не без ваших советов, Том Тим! — приличное если не общество, то общежитие. А потом — остались бы в этом мире навеки. Я не шутил, когда пообещал вам бессмертие. Ни вы, ни Мирца, кажется, не поверили, но… Всему свой черед. Даже мои маленькие файлы, пустячки, такие, как этот, — тоже полезны. Люди могут просто отдохнуть; а не страдать от кошмаров. Вот чего я хотел и хочу… А вот вам, Том Тим Тот, требуется нечто глобальное. Вы действительно хотите стать богом. Творец — это не всемогущество вообще, здесь и всегда, а желание всех и вся подчинить СВОИМ правилам. Бог не обязательно начинает с чего-то колоссального, можно и с сущей мелочи. Скажем, превратить в человека собственное отражение в зеркале. Не стоит, друг Том Тим, не получится! С зеркалами лучше не шутить, об этом еще древние знали. То, что ваш город пропал, ваши обычные сны превращаются в кошмары — может стать только началом… Да, не забыть бы… Мирца сегодня перебралась ко мне, синюю кнопку можете больше не нажимать, файла нет. Так оно безопаснее… Почему я не хочу видеть Альду? Неужели
не поняли, друг Том Тим? О чем мне разговаривать с САМИМ СОБОЙ?[…………………………..]
«…В очках-озерах трещин разлет,
холодный зрачок пуст.
Он почувствует — в мертвом теле его
появится мертвый пульс…»
[…………………………..]
61. ТЕРРИКОНЫ
(Arie: 8’04)
Гора оказалась не черной, даже не серой — рыжей. Крутой склон поднимался до самых небес, тянулся влево и вправо, неровные каменные языки сползали к самому шоссе. Старая битая порода, уже поросшая травой и невысоким кустарником…
— Террикон, — не без гордости сообщил я. — Обожаю!
Сзади — негромкий смех.
— Мистер Хайд обожает терриконы!
Рыжая, в цвет искусственной горы, Мирца не захотела подниматься и теперь дожидалась меня у подножия.
— А что? — охотно согласился я. — В детстве часто приходилось бывать в Донбассе, у меня мама оттуда родом. До сих пор снятся вагонетки — бегут себе по стальному тросу, позвякивают. Откуда, куда? Так и философом можно стать…
Подняться выше, к неровной рыжей вершине? Или даже взлететь? Не стоит, еще успею.
— А терриконы… Если он «живой», то весь черный, страшный, дымящийся. Даже не черный — черно-серый. Между прочим, из-за горения в терриконах минералы синтезируются. Мечта геолога!.. Потом, когда породу уже не скидывают, террикон начинает умирать. Сначала темнеет, потом идет рыжими пятнами… И вот!
Не без гордости развел руками. Эту гору я, конечно, не насыпал… Но кому она приснилась, а?
…Города нет, не повезло на этот раз. А тут еще не бывал: дорога вдоль морского залива, небольшой поселок вдали — и терриконы до горизонта. Старые, рыжие, «мертвые»… Жаль, в городе таких не найдешь!
А вообще-то хорошо, лучше не бывает. Тишина, море, терриконы…
— Значит, я не зря утащила сюда беднягу Тимми? Он, знаете, мистер Хайд, брыкался.
Пора и вниз. Пройти по шоссе, поглядеть что дальше, за поворотом…
— Том Тим Тот, кажется, весьма расстроен? Вот лилипут! Постойте, постойте, он вроде бы в призрак влюбился? Бедняга!
Мирца подала руку, но я проигнорировал и лихо спрыгнул прямо на асфальт. Снова — негромкий смех.
— Вы — чудо, мистер Хайд! Тот же Тимми, только старше; умнее и без комплексов.
— Мерси!
[…………………………..]
…Вблизи заметно, очень заметно. Не так все с рыжей! Седины прибавилось, заострились скулы, и взгляд иной. Словно грызет ее нечто, не отпускает. И не сорок ей, все полвека будет, но… Но все равно, молодец, тетка!
[…………………………..]
Справа — море, слева — рыжий отвал, под ногами — теплый асфальт. За поворотом… Не знаю, что за поворотом, для того и иду.
Узнать.
— Сегодня полетаем?
— Полетаем.
А ведь начинаю привыкать! Города нет, что осталось — не город, но все равно я «здесь», и не нужен пульт, пусть себе светит точкой в небе — слева и вверху. Придумать такое — подвиг, не спорю. Австралийцу Нобелевка светит, и правильно светит. А вот отказаться от пульта, от бабочки-выручалочки, от красной кнопки? За подобное премий, конечно, не дают… И не надо.
Да и рано премии давать. Вон, звездочка поблескивает — искушает.
— Вы сегодня… То есть не вы — Тимми появился весь зеленый, я поняла, что купать и бить его бесполезно, оставалось применить насилие и отправить сюда… Странно, мистер Хайд, один и тот же человек может быть таким разным! Я не только о вас, я и о себе.
Странный тон у Мирцы! Невеселый. И сама она — грустная, хоть и бодрится. Спросить? Нет, нельзя.
— Если уж нырять в самые глубины… Мы все внутри Сферы, единой Сферы. Там много миров, мы проживаем несколько жизней одновременно, даже не зная об этом. Так чему удивляться, что мы каждый раз немного другие, непохожие? Даже в обычной жизни… Человек всегда разный, Мирца! В детстве один, в старости — другой. На работе, в компании, извините, в чьих-то объятиях…