Брат 2. Америка, бойся русских

– Мне нужен сын Музыкина Ярослава Юрьевича...

– Сереженька?

– Да-да, он, - кивнул Клим.

– А что случилось?

– Очень неприятная история. Дело в том, что Ярослав Юрьевич арестован по подозрению в убийстве...

– Не может быть!
– В глазах женщины появился интерес.

Уже, наверное, представила, как будет трепаться своим подругам. Новость-то какая...

– Да, я понимаю, вы удивлены. Дело в том, что Ярослав Юрьевич и на нас произвел впечатление положительного человека... В общем, мне нужно допросить Сережу...

– Допросить?

– Ну, не допросить... Просто поговорить... Вот здесь, в раздевалочке, пару минуток... Я вижу, вы сомневаетесь?

На лице у женщины и сомнение, и озабоченность. Не нравится ей что-то в просьбе Клима. Поэтому надо давить на психику.

– Да нет, не то чтобы сомневаюсь...

– Я все понимаю... Запишите, пожалуйста, или запомните номер телефона, по которому вы можете позвонить в мой отдел...

– Зачем?..

– Чтобы убедиться в моей правомочности. "Правомочность..." Слово-то какое...

– Да нет, что вы, я вам верю, - замахала руками женщина.

– А я настаиваю...
– С умным видом Клим продиктовал ей номер.

– Ну раз так, я позвоню...

Воспитательница исчезла. В раздевалке никого. Только Клим и Музыкин-младший.

– Дяденька, а что с моим папой?
– спросил мальчик.

– В машине он. Тебя, малыш, ждет. Пошли, я тебя проведу...

– Да, дяденька, пошли...

Без верхней одежды, в комнатной обуви Музыкин-младший пошел за ним. На улице Клим подхватил его на руки. Никто не остановил его. И только когда он усадил пацана в машину, откуда-то издалека послышался голос.

– Подождите!
– кричала воспитательница. В ответ Клим только рассмеялся. Янка ударила по газам - машина с места взяла в карьер.

* * *

Музыкин выскочил из своей конторы. И бегом к машине. Рядом с ним Янка - благодетельница, ни дать ни взять. Навешала папашке лапши на уши, что ребенка какого-то на улице - случайно!
– подобрала. Мол, утверждает, что сын Ярослава Юрьевича. А тот, лопух, и поверил. Видно, уже позвонили из сада, что ребенок пропал. Или даже из ментовки...

– Сережа!
– страшно обрадовался отец.

И потянул руки к сыну, которого держал Чингиз. И тут же Музыкину под нижнее ребро ткнулся "ствол". Это Клим зашел к нему сзади.

– Тихо, дядя! В машину, и без понтов!..

Музыкина затолкали в машину. Янка мгновенно заняла место за рулем. Рванула вперед - надо убраться как можно дальше от конторы.

– Что вы себе позволяете?
– жалко спросил мужик.

Только что был как крутая пшенная каша, а сейчас каша-размазня. А когда Чингиз выщелкнул перо и приставил его к шее мальца, дядя в соплю превратился.

– Зачем?..

– Не о том спрашиваешь, удод, - скривился Клим.
– Спрашивай, что нам нужно...

– Что?..

– Ничего. Ровным счетом ничего. Заграничные паспорта, штатовская виза и билеты до Нью-Йорка...

– Паспорта на ваше имя?..

– Да... Лично меня можешь назвать Васей, фамилию дай Васин. Бля буду, не обижусь...

– Вы хотите сказать, что вам нужны фальшивые паспорта?..

– Нет, почему же. Нам нужны самые настоящие паспорта с самой настоящей визой. Наши фотографии, но чужие фамилии...

– Вы с ума сошли!..

– Ты угадал, братуха!
– расхохотался Клим.
– Мы психи, понял?.. И если ты нам откажешь, мы порежем твоего сынка. А тебя мочить не будем - живи и мучайся...

– Вы не сможете сделать это?.. Клим посмотрел на Чингиза.

– Отрежь ухо пацанчику!..

– Не-ет!
– задергался Музыкин.

– Не надо, - остановил Клим Чингиза. Жестко глянул на Музыкина. Паспорта будут?..

– Да вы поймите, у меня же всего турбюро...

– А раньше ты где работал?

– Инженером на радиозаводе...

– Гнус, ты нам вола не води!.. В МИДе ты работал. Мы все про тебя знаем...

Ничего Клим не знал. На пушку мужика брал.

– Брат мой в МИДе работал... Вернее, работает... Что и требовалось доказать...

– Попал ты, мужик, конкретно попал...

Это Янка им такую идею подала. Турагентства на пустом месте не вырастают. Такие конторы могут работать, если их будет "крыть" кто-то из кругов, близких к Министерству иностранных дел. Потому как простому смертному загрантур организовать - непосильное дело. Тем более в Америку.

Расчет оправдался. Этого Музыкина кроет брат - работник МИДа. Через него решаются многие вопросы. В том числе и те, которые с криминальным душком - Клим в этом не сомневался.

– Можешь ты нам и паспорта, и визы штатовские организовать, - заключил Клим.

– Да почему именно Штаты?.. В Англию, например, или во Францию куда проще попасть. В Штаты столько препон...

– Короче, мужик, твой пацан остается с нами. А ты давай за работу...

Клим протянул ему фотографии - свою, Чингиза и Янки. Специально по этому случаю сфотографировались.

– Формат тот?

– Да формат тот... Только я не могу вам обещать...

– А я не могу тебе обещать, что твой пацан доживет до школы. Ты меня понял?..

Музыкин все понял. И обреченно кивнул.

– В ментовку не обращайся - это само собой. Пацана кончим сразу... А насчет паспортов позвоним тебе через три дня. Надеюсь, времени тебе хватит...

– Этого мало...

– Да можешь хоть месяц делать. Только все это время пацан с нами будет. А нам даже кормить его нечем...

– Я сделаю все быстро...

– Ну а это тебе, чтобы ты не расслаблялся... Клим засунул в карман Музыкину маленькую пластиковую коробочку.

– Что это?

– Радиопрослушивающее устройство. Через него мы будем отслеживать каждый твой шаг, каждое твое слово. Чтобы ты не вздумал с ментами связаться... Запомни, эта коробочка должна быть постоянно при тебе. Даже когда ты в сортире дуешься. По-сто-ян-но! И не вздумай глушить звук. Само собой, внутрь коробки не лезь, не вскрывай... Чуть что не так, хана пацану!..