Братья 2. За закрытой дверью

– Блять, Мира, если я сейчас не трахну тебя на этом столе…

– То я тебя трахну, – заканчиваю я и целую Диму, устраиваясь на нем поудобнее.

Вроде только что целовались до полного выкачивания воздуха из легких, а тут поцелуи еще похлеще. Дима волоком тянет меня на стол, дергая за края рубашки так, что отстреливают пуговицы. Задеваем бутылку: она со звоном бьется о пол, как и стакан. Пистолет где-то там же, на полу, в осколках старой жизни, когда мы пожираем не только тела, но и души друг друга в шатком настоящем. Может, и мы слетим со стола, точно также разобьемся, если и нет, то точно поранимся. А может, удержимся. И на это «может» я готова поставить все.