Братья крови
Шрифт:
– Ах, вот вы о чем! – настал мой черед смеяться. – Смею вас уверить, Жанна, я – не Воланд. – Хорошо хоть она не решила, что я Варенуха, вампир-наводчик.
– А я так надеялась… – вздохнула она. – В вас, Анджей, есть что-то…
– Что?
– Не знаю… Что-то не из нашего мира. Старое, загадочное и, мне кажется, опасное.
Вздохнув, я согласился:
– Я и сам себе иногда кажусь опасным. Но не надо бояться. Я – не только не мессир, но и не Джек-потрошитель.
– А я и не боюсь. Но мне почему-то хочется разгадать вашу тайну.
– Какую? У меня нет никаких тайн!
– А я чувствую.
– Всегда догадывался.
– Значит, не отпирайтесь. У вас есть тайна.
– Но какая же!
– Ну, например… Ваш друг, с которым вы летали прошлый раз. Говорите, он умер? А мне кажется, он погиб.
Зря она это сказала. Тяжесть потери вновь вцепилась в сердце когтистой лапой.
– Почему вы молчите, Анджей? Я права? Он погиб?
– Да, – вытолкнул я сквозь силу.
– Его убили? – пугаясь собственной смелости, спросила Жанна.
– Да.
– Кто?
– Не знаю.
– Вы хотите отомстить?
– Непосредственные убийцы уже мертвы, – я сжал и разжал кулаки. – А вот найти того, кто отдал приказ, я очень хочу.
– И тогда, как пишут в книгах, он позавидует мертвым? Ой, простите! Я вас не обидела?
– Нисколько. Это именно то, что я собирался им предложить.
Она снова отвлеклась от управления автомобилем, бросив на меня долгий взгляд.
– Я им не завидую. Думаю, у вас все получится.
– И так спокойно об этом говорите?
– А почему бы и нет? Вы производите впечатление настоящего мужчины. Вам наверняка случалось убивать.
– Случалось.
– На войне?
– На какой еще войне? – Я чуть не поперхнулся. – Неужели я похож на военного?
– Ну не знаю. Для Афганистана вы выглядите чересчур молодо. Значит, или Чечня, или Сербия. Может быть, Ирак.
Мне стало смешно.
– А если я скажу, что сражался с крестоносцами под Грюнвальдом, поверите?
– Не поверю. Хотя вам верить хочется. Вы надежный.
– Надежный, а девушкам вру, как видите.
– Если вы скрываете свое прошлое, значит, тому есть причина. Я больше не буду расспрашивать. Поговорим о чем-то другом?
– Пожалуйста. Только не о Петрарке, – почему-то ничего более умного мне в голову не пришло, но Жанну мой отказ обсуждать итальянского классика только развлек.
Мы продолжали болтать о пустяках (как сказал некогда Льюис Кэрролл, «о башмаках и сургуче, капусте, королях…»), въезжая в Киев, пробираясь по запруженным автомобилями улицам, – здесь стюардесса вела «Хетчбэк» очень аккуратно, но с опаской, выдававшей отсутствие опыта, и паркуясь неподалеку от моего дома. Продолжали разговаривать о том, о сем, гуляя по заснеженным улицам Киева, где прохожих попадалось гораздо меньше, чем автомобилистов.
Как тут не вспомнить Михаила Афанасьевича: «Зимою, как ни в одном городе мира, упадал покой на улицах и переулках и Верхнего города, на горах, и города Нижнего, раскинувшегося в излучине замерзшего Днепра, и весь машинный гул уходил внутрь каменных зданий, смягчался и ворчал довольно глухо». [50]
50
М.
А. Булгаков. Белая гвардия.И мы волей-неволей ходили по булгаковским местам. Мимо Дома учителя и университета, где когда-то, еще на моей памяти, размещалась Александровская гимназия. Мимо Оперного театра и Золотых ворот. По Владимирской и Театральной, по Крещатику и Прорезной. Мы поздоровались с Паниковским, блудным сыном лейтенанта Шмидта, и Владиславом Городецким [51] , не имевшим ни малейшего отношения к «Ночному дозору», с котом Пантелеймоном и гоголевским Носом, с собачкой Фан-Фаном и ее усталым хозяином.
51
Владислав Городецкий(1863—1930 гг.) – архитектор, поляк по происхождению. Работал преимущественно в Киеве, после эмиграции в 1920году – в Тегеране.
Я видел, что Жанна уже устала, но не мог заставить себя произнести слова прощания. Очень не хотелось возвращаться в некогда любимую берлогу. Конечно, потеря слуги – это не потеря супруги, родителей или детей, но когда жил с ним бок о бок четыреста лет…
– Что с вами, Анджей? – Девушка озабоченно дергала меня за рукав.
Оглядевшись, я понял, что стою, опираясь плечом о ствол каштана. Руки и ноги охватывало оцепенение, веки наливались свинцом. Еще немного – и я лягу в сугроб и засну. Очень знакомые ощущения. Каждые сутки, на рассвете и на закате, я забываюсь сном без сновидений. Такова расплата за вечное существование. Ну и боязнь солнца, само собой.
– Все в порядке, Жанна. Просто мне как можно быстрее нужно добраться домой.
Мы стояли на перекрестке Пушкинской и Богдана Хмельницкого, напротив закрытого входа в метрополитен. Помнится, я предлагал проводить девушку до ближайшей станции. Ну мне-то простительно не знать, что движение подземных поездов на ночь прекращается, а почему она смолчала, не поправила?
– А что случилось?
– Все как обычно. Но мне нужно прилечь.
Она не колебалась ни мгновения:
– Я сейчас такси поймаю.
– Хорошо. Возьмите только… – Сунув руку в карман, я выудил смятую горсть фиолетовых купюр.
– Не нужно!
– Нет, нужно. Отдайте таксисту все, лишь бы довез быстрее, – я назвал точный адрес, номер квартиры и код подъезда.
– Я мигом! Только вы держитесь, Анджей!
– Постараюсь.
Жанна вернулась очень быстро. Не знаю, сколько времени прошло на самом деле, но мне показалось, что не больше нескольких секунд. Я боролся с оцепенением, как мог, хотя как можно противостоять смене дня и ночи?
– Э-э… Мы так не договаривались, – запротестовал седой круглолицый таксист. – Он мне весь салон заблюет…
Кучка смятых пятидесятигривненных бумажек – и его щепетильность как корова языком слизала.
С трудом помню, как упал на заднее сиденье. Стюардесса втиснулась рядом, сжимая мою ладонь. Только сейчас, должно быть, она почувствовала, какая холодная у меня кожа, и прошептала испуганно:
– Не умирайте, Анджей.
– Анджей умер шестьсот лет назад… – пробормотал я и провалился в бездну.