Братья по крови. Книга первая

— В гости пойдём?

— Пошли.

— Лёшка! А ты чего в прошлый раз к ней подкатывал? Она же ещё маленькая…

— Да я так… А что? Ты уже на неё глаз положил?

— Да ну тебя! Хорошая девчонка. Симпатичная. С юмором. А о всяком таком думать будем после, когда подрастём.

— А сколько ей лет?

— А я как-то и не спрашивал пока.

— Ну, так вот сейчас пойдём и спросим.

— Тебя швы не беспокоят, когда идёшь?

— Так. Тянет немного. Главное, не бей меня ногами в живот!

— Уговорил. Не буду.

Вот так вот два привидения в пижамах и тапочках мы пошли искать девочку Аню в другом хирургическом отделении.

* * *

Долго искать не пришлось. Мы даже далеко не ушли. Аня сидела на том же подоконнике на «чёрной» лестнице. Рядом с ней сидела миниатюрная симпатичная женщина. Довольно таки моложавая. Пожалуй, тридцати ещё нет. Через несколько лет они возможно будут выглядеть как сёстры. Они были очень похожи друг а друга. Сразу стало понятно, как Анечка будет выглядеть. Когда подрастёт. Вот ведь повезёт кому-то.

— Мама! Познакомься! — Аня снова потратила пару мгновений, разглядывая нас, а потом точно указала на меня пальцем. — Это Саша! А это Лёша!

— Как ты их различаешь, Анечка?

— А Саша старше. На несколько минут…

— И что? Это так заметно? Как, по мне, так мальчики абсолютно одинаковые.

У её мамы тоже милая улыбка.

— Здравствуйте! — я не знал, как обращаться к маме девочки, поэтому выбрал нейтральное «Здравствуйте!»

— Мою маму зовут Елена Николаевна.

— Добрый день, Елена Николаевна!

Это уже Лёшка подключился.

— А вы куда это шли таким бодрым шагом? — с некоей долей иронии интересуется Аня.

— К тебе в гости. — а что я ещё могу сказать. — Но если мы тебе с мамой мешаем общаться, то зайдём попозже.

— Ой! — всплеснула руками Елена Николаевна. — Да не мешаете вы вовсе. Мне даже приятно было познакомиться с вами. Аня про вас много рассказывала.

— Да не может быть. — я даже немного удивлён. — Мы и знакомы-то всего-то один день. Она нас ещё и не знает совсем.

— Несмотря на это, Аня о вас, и особенно о тебе, Саша, очень хорошо отзывалась.

— Ну, мам! Что ты такое говоришь?

— Ладно. Я всё равно уходить уже собиралась. Не буду вам мешать.

— Вы нам не мешаете, Елена Николаевна! И нам с братом очень приятно было с Вами познакомиться!

Лёха, как всегда, сама галантность.

— Мне уже пора, мальчики. Но мы ещё увидимся.

Она повернулась к дочери и чмокнула её в щёку.

— Анечка! Я завтра к тебе забегу после обеда.

— Хорошо, мам.

* * *

— Прости!

— За что, Саша?

— Ну… Мы это… Маму прогнали…

— Она и правда уже уходить собиралась.

— А что ты там про меня маме рассказывала?

— Ну-у-у… Я сказала, что ты дурак… Но забавный…

— А я? — обиженно басит Лёха. — Я тоже забавный…

Аня заразительно смеётся. На мы что? Мы присоединяемся к ней…

— Хорошая у тебя мама! — говорит Лёшка.

— Ты разве ей не сказала, что мы детдомовские?

— Сказала.

— Странно. Обычно мамы не любят, когда к их дочкам подкатывают мальчики из детдома.

— Моя мама не такая. Она сама выросла в детдоме…

Когда я услышал это, мне стало немного стыдно, за те слова, которые я наговорил ей тогда ночью здесь на лестнице. Теперь мне больше стало понятно её расстройство по поводу сгоревшей путёвки в пионерский лагерь на море.

— А папа твой?

Лёха, как всегда, ломится, как танк. Похоже, что такие слова, как «такт» и «этикет», для него лишь буквы из кроссворда.

— Я его никогда не видела. Мама меня одна воспитывает. И живём мы в небольшой комнате в коммуналке. Так, что я не слишком завидная невеста, если что…

Вот теперь всё вообще встаёт на свои места и становится понятным. Мне стало понятно. почему у маленькой девочки взрослый взгляд… Кстати…

— Анечка! А сколько тебе лет?

— Одиннадцать с половиной. У меня второго января день рождения. Мама говорит, что я первоапрельская шутка.

— Это почему? — Лёшка, как всегда немного тупит.

— Лёха! Это старый бородатый анекдот есть такой. «Чем заканчиваются первоапрельские шутки? Новогодними подарками.»

— А-а… Всё равно не понял…

— Не заморачивайся!

Аня, слушая нашу перепалку, беззвучно смеётся.

— Анечка! Расскажи о себе!

— Зачем тебе это, Саш?

— Хочу больше знать о тебе. Мне интересна история твоей семьи.

— А у вашей семьи тоже есть своя история? Или ты ничего не знаешь про свою семью?

— Знаю. И обязательно тебе всё подробно расскажу. Но сначала ты!

— Почему это?

— А я первый спросил…

— Вредина!

— Не… Я — хороший! Я вышивать могу и на машинке шить…

Блин. Ну, кто меня за язык тянул? Я стал судорожно вспоминать, когда вышел мультик про Простоквашино…

— Я поняла! Ты, как кот Матроскин.

Мне всё таки кажется, что мультфильм появился гораздо позже… А! Была же книга Успенского, по которой и сняли этот мультик. Наверняка она раньше появилась. Закидываю «пробный шар».

— Ты эту книжку читала?

— Нет. Диафильм смотрела… У меня дома фильмоскоп есть и много разных диафильмов.

* * *

Как же я мог забыть? У меня в детстве тоже ведь был фильмоскоп. Вечерами я «устраивал сеанс», заставляя старшую сестру и родителей смотреть вместе со мною диафильмы. Сестра читала титры, а я крутил ручку. Фильмоскоп сильно нагревался и в комнате стоял запах горячей плёнки.

А старые диафильмы делали из быстрогорящего целлулоида. Когда пришло время всяких «бомбочек» и других «химических экспериментов» я их все израсходовал на дымовухи…