Бронзовый ангел (фрагмент)

Прочитал... и сердце зашлось, ходуном заходило! "Мастер и Маргарита"! Он прилип глазами к одному имени, красными аршинными буквами нарисованному: Антон Возницын, автор инсценировки! Не нужно быть семи пядей во лбу, чтобы понять, чья это инсценировка... Прочитав про Антона, Микол решил немедленно наведаться в студию и Антона там отыскать. Деньги - это деньги, презренный металл, на них можно и наплевать, а инсценировка - это святое, в ней - душа его, и не мог он дозволить, чтоб она пропадала вот так, за здорово живешь...

Улица Забелина... где ж это? Он прочитал адрес студии, в нижнем правом крае афиши меленько набранный, и спросил у продавщицы ларька. Та рукой вниз махнула, - дескать, туда ступай, не ошибешься. Он и пошел, нет, побежал, стараясь только в лужу с размаху не вляпаться - ботиночки у него были хлипкие, а на левом под пяткою шов разошелся, так что ноги уж сильно промокли... Пиво в карманах булькало.

Двор пустой, неприветливый, деревья влажные почернелые как скелеты торчат, впереди стена древняя мрачная с контрфорсами. Плющ засохший на ней плетьми жадными вьется, ползет, а куда ползет? Ясно, что не во двор, а наверх, вон из двора, потому что если во дворе приютился позор, если кражу двор тот пригрел, то понятно, что все живое, даже растение неразумное прочь отсюда стремится...

Ага, вон она, табличка возле двери: "Студия "ЛИК". Микол постоял перед ней, попытался в окошко рядышком заглянуть, только не вышло - дверь толкнулась и на него высыпалась целая орава грохочущих смехом теток. Тетки были в летах и модные, громыхали, смеясь, и хохот их такой залихватский, такой оголтелый был, что, кажется, весь двор содрогнулся. Две вороны с шорохом с ветки снялись, прочь улетели. Воробьи - тех вообще как вымело, сдуло - испарились они.

А Микол, хоть вначале и шарахнулся в сторону, взял себя в руки и к тетке одной приступил: мол, не скажете, где найти Возницына?

– А вы внутрь пройдите, там он, на репетиции, - отвечала она, смерив его неодобрительным взглядом - небось, запах пива ей не понравился.

Микол кулаки стиснул, велел себе на самое дурное настроиться, вплоть до мордобоя: кто знает как тут может обернуться? И вошел.

Прокрался на сцену - сам собой как-то ход отыскался, будто кто вел его... А там шабаш, разгул, девки на сцене канкан пляшут. Потом все затихло, тьма кромешная рухнула, музыка оборвалась... и на авансцене в луче света - Антон. Балахон на нем черный до пят, лицо белое, бледное, не лицо, а мертвая маска. Руки на груди сложил, голову откинул, глядит...

И в гулкую тишину зала, в пустоту упали слова:

– Мир, который тебя распинает, распадается на острые режущие кусочки. И если не испугаешься боли, нужно их снова воедино собрать. Так и он Мастер. Булгаков! Мир каждый день распарывал ему душу, а он снова и снова латал её, чтоб ему улыбнуться. Я призываю вас: не сомневайтесь в своих самых чистых, самых добрых порывах. Не душите их. Мир зол и жесток, но вся правда о нем выше этой поверхностной правды. Какую правду мы выберем, такая и выберет нас! Не сдавайтесь. Не знайтесь с Воландом. Не вступайте на его территорию - и тогда он не властен над нами.

Этих слов не было у Булгакова. Эти слова написал Миша Летов - Микол, терзаясь без сна теплой июльской ночью... На сцене студии шла его инсценировка.

Дали свет. Видно, репетиция кончилась. И тут Антон увидел его.

Микол ринулся к нему по проходу вниз. Антон прищурился, закурил, спрыгнул со сцены... и сделал вид, что они не знакомы.

– Антон... вы меня не узнаете?
– весь ссутулившись, брякнул Микол, ненавидя себя за слабость - совсем не то ведь хотел сказать.

– Н-нет, простите, что-то не припоминаю. Вы ко мне?

Антон глядел на него в упор, на скуластом худом лице его ни один мускул не дрогнул. Он узнал Микола - это Микол сразу понял по короткому злому промельку в стальных глазах. К ним спешила какая-то девица с удивленными глазами в штанах-галифе. Она подскочила к Миколу:

– Вы, простите, по какому делу? Мы с пожарными уже решили вопрос.

Микол остановил её жестом, проглотил ком в горле, вдохнул воздуху...

– Ириш, товарищ по другому вопросу, - вмешался Антон.
– Я с ним сам разберусь, - и кивком отпустил её.

Девица пожала плечами и отступила.

– Антон, вы знаете... а вы - вор!
– негромко, но четко проговорил Микол, усилием воли заставив себя выдавить эти слова - он ненавидел скандалы, разборки и предпочитал скорее забыть подлеца, чем ввязаться в склоку.

– Хм... Круто!

Антон хмыкнул и замолчал. И продолжал внимательно, с недоброй улыбкой изучать стоявшего перед ним человека. Тот тоже замолк, не находясь, что делать и что говорить...

– А-а-а, вспомнил!
– заорал вдруг Антон и хлопнул себя по лбу.
– Мы встречались в музее Булгакова. Ты ещё тогда выпить на Патриках предлагал.

– На брудершафт мы с вами не пили, - ледяным, враз охрипшим голосом проскрипел Микол.
– Поэтому будьте любезны обращаться ко мне "на вы"! В музее мы и правда встречались. Только ни о какой выпивке речи не было - мы говорили о моей инсценировке, которую я в тот же день у себя на квартире вам передал, - её текст звучит теперь с этой сцены.

– Х-ха! Ну, ты, старик, малость того - перебрал. За жизнь мы тогда побазарили - это точно, но вот с инсценировкой ты, старик, промахнулся. Может, скажешь, у тебя какое подтверждение есть, что ты мне её передал?
– с сожалением глядя на автора, нахально пробросил шельма Антон.

– Нет, никакого документального подтверждения у меня нет, и вы это прекрасно знаете, иначе не вели бы себя так нагло и подло!
– выпалил Микол, чувствуя, что сердце сейчас раздавит артерию, та лопнет, и он упадет...

– А на нэт и суда нэт!
– почему-то с грузинским акцентом, ломаясь и разводя руками, подытожил Антон.
– Мой совет, старик, не мешай! Пиво с водкой, да ещё если портвейном разбавить - эт-то знаешь... в общем, старик, береги себя! Заходи как-нибудь, бутылек раздавим. А сейчас - извини, видишь, запарка тут у меня - до премьеры месяц остался, к дню рождения Мастера спектакль выпускаем... Ты приходи на премьеру, я тебе контрамарку оставлю, только скажи фамилию, я запомню... Э, так как тебя звать-величать?
– доносился вдогонку Миколу его судорожный скачущий смех....

А Микол уж бежал по проходу - вон из зала.

На улице как-то быстро и тревожно смеркалось, вечер валился на размякший от пьяного апрельского воздуха город, пахло сыростью, бензином и ещё чем-то пряным и острым... Той же дорогой, какой поспешал сюда, Микол бежал прочь из студии, не глядя по сторонам и выбирая маршрут скорее интуитивно и наугад, чем задумываясь, куда он торопится...

Крутой спуск Ивановского переулка швырнул беглеца в Подколокольный, там мимо старой Хитровки скользнул он к бульвару, перепрыгнул его и дальше помчался, все вперед и вперед, точно там, впереди, ждала его желанная цель... Улица Воронцово поле сначала немного дыбилась горкой, потом пошла под уклон, и Микол катился по ней, стараясь не допускать в сознание шквал отравленных мыслей, ни о чем не думать, бежать...