Букет для никого

Вот это нравилось. Прибыль как на наркотиках. Да, темы разные прикольные были. И не менее дикие.

Меня вот своей тупостью, примитивностью и эффективностью потряс способ заработка в Москве. Один сантехник в районе трёх вокзалов имел доступ к канализации. Он заметил, что в одном из мест в один слив сходятся три вывода канализационных стоков со всех вокзальных туалетов. С говнищем. Так он под этот слив молочный бидон поставил.

И всё.

Каждый день кастрюля монет, часы, серьги золотые, запонки и браслеты на дне бидона. А дерьмо дальше плыло. Вот так вот. Деньги не пахнут.

Понял я, что коммерсантом мне не стать. Взял и продал все ларьки на фиг марокканцам. Откуда в Туле марокканцы? Это вы у меня спрашиваете? Понятия не имею. И все деньги вложил в кобуры для пистолетов.

Огонёк Серёга. Такой был в Туле. Первый из взрослых бандитов в городе, который протянул мне руку дружбы ещё в мои семнадцать лет. Он был отчаянно дерзок и смел, прямо как Робин Гуд. И я отчаянно хотел на него походить. Из его рассказов помню: идёт он такой по лестнице дома, а тут дверь открыта. Он шмыг туда.

Опаньки. Это я удачно зашёл. Никого нет. Барахлишко покидал в наволочку и притомился. На кухню прошёл бутербродик соорудить. С маслицем и сырком. Повернулся и окаменел. Хозяин квартиры на него из окна смотрит. И рычит. Дураком выглядит.

Как пишут в романах, они испепелили друг друга взглядом. С гантелями занимался на свежем воздухе мужик. Огонёк прыг-скок – и на шпингалет его.

Смешно. М-да.

И тут я его встретил на какой-то сходке бандитской в яблоневом саду. Летом. Бандиты скандалили, мамой клялись, делили что-то. Может, и сам яблоневый сад: это моя яблоня, а это твоя. Скукота. И Огонёк там был. Почему-то в белом сибирском тулупе с гигантским воротником, а под тулупом у него на простой бельевой верёвке маузер висел. Настоящий комиссарский. Вот так просто, без затей. Как у Троцкого. Уважаю людей, которые клали на чужое мнение.

Не удобно же, подумал я. И решил ситуацию исправить.

Купил кожу коровью и по моделям пистолетов через одного портного нашил кобур для пистолей. Спрос был – предложений не было. И я сделал. Посередине города стоял ларёк, и на нём было написано без затей: «КОБУРЫ». М-да. Разлетались как горячие пирожки. Какие только рожи упыриные не приезжали на примерку! И без разницы бандиты или менты. Иногда все вместе и друг другу поправляли при покупки ремешки. Время тогда было очень весёлое. Всю Тулу окобурил.

Да, я делал плохие вещи, согласен, – но делал их хорошо. Стараюсь когда есть интерес.

Тула всё же. Ответить можно. Тут оружие делают. ТТ. Тульский Токарев. Стечкин тут был изобретён. Оружие для спец войск. Названия улиц: Курковая, Дульная, Ствольная, Штыковая. Люди поколениями делали только оружие. Всю жизнь. Любой из этих слесарей мог сделать пистолет за вечер. Дрель, напильник и тиски. Всё. Больше ничего не надо.

Левша, кстати, с Тулы. Я к пятнадцати годам из всех стволов уже пошмалял, но потрясение было от парабеллума. Германского. Это не пистолет, это шедевр. Именно в нём пистолетная конструкторская мысль достигла своего пика. Георг Люггер и Хуго Борхард сотворили такое оружие, которое было реально продолжением твоей руки. Редчайший пистолёт. Люггер носили только офицеры СС. И я слышал, что если у наших солдат этот пистолет находили, то расстреливали обязательно после допроса, где и откуда он взялся. Так вот настоящий Люггер и сейчас редкость, и купить его – очень большая удача.

Хотя ТТ всё же лучше.

А винтовка Мосинская? Трехлинейка. Стреляй, коли, дерись и всё насмерть.

Историю вот слышал в Питере уже от одного антикварщика. Немец или бельгиец где-то живёт, и у него есть хобби: берёт винтовки и выверяет по чертежам. Изучает и делает абсолютные копии – те же размеры, материалы и всё такое. Сделал и Мосинку. Вся как есть. Ствол. Приклад. Затвор. Точь-в-точь. Блестит вся как Порше. Заряжает, клац, клац.Ничего.Не стреляет. Что такое? Перемерил. Всё в точности. Кх, кх, клац, клац. Никак.

Берёт обычную. С гражданской войны, ржавую в окаменевшей крови и говне. Всё клацает. Чуть ли не вываливается всё.Зарядил, нажал. Бах! Выстрел.

Да ёбт! Пишет в Тулу на завод. А ему, отсмеявшись, спрашивают: а допуски? Какие допуски? Я же в точности по чертежам. Секрет вот в чём, оказывается, – в допусках. То есть при изготовлении уходили от чертёжных размеров в ту или иную сторону. То есть деталь или чуть больше или чуть меньше. Совсем чуть-чуть, но всё же. И такая винтовка вся клацает, лязгает, но палит. А эта вся такая правильная, и никак.

Первый ствол в руке – это как первая женщина. Первое потрясение, когда у моего напарника из помпового ружья на моих глазах отстрелили ногу просто так. И не в него целились, а просто шарахнули в нашу сторону для острастки, на кого Бог пошлёт. Мне повезло. На меня не послало. А нога как кегля отскочила.

Я не видел развития и решил просто выскочить. Задыхался, и Европу видел уже, и Питер. Не мог я так больше жить, хотя всего было много. И уже становилось жалко всё терять. Змей вырос, хотелось сбросить кожу. Всё бросить и уехать в Питер. А почему нет-то? Ну да, за год до этого женился. Но ребёнка-то ещё не было. Когда, если не сразу? Когда, если не сейчас?

Решился. Приехал, да. Конечно, с нуля.

Начать всё с нуля – это не безумие. Безумие – это вести жалкую жизнь, бродить в тупом оцепенении день за днём, день за днём. Безумие притворяться счастливым, притворяться, что именно эту лямку ты должен тянуть всю свою убогую жизнь.

Комната в коммуналке. Из имущества пара тысяч долларов, спортивная сумка через плечо и беременная жена. Блин, чем только тут не занимался, мама дорогая, как не сел-то? Вот истинное чудо. Но проскочил как-то между жерновов этих. Казанские, тамбовские, омские, малышевские и прочие упыри. Со всеми по чуть-чуть, ни с кем надолго.Зачем мне это?Всё уже это было в моей жизни. Вроде всё налаживалось, и дела шли хорошо. Но неизвестно куда. А тут, раз!

МОТОЦИКЛ. Учитывая, что даже мопеда в детстве не было, а из-за мотороллера вообще чуть не сел. И ещё в моей юности бесило то, что почти все мотоциклы были двухтактными с невероятно пидорским звуком, вот этот вот звук:

– Дрын-дын-дын-дын-дын-дын-дын. Дрын-дын-дын-дын-дын-дын-дын-дын-дын…

И так до бесконечности. Тьфу. Чувство любви к мотоциклу было мне неведомо. А тут что-то произошло со мной. Вот так вот эта энергия большой колонны увезла с собою мою душу.

Тридцать лет мне было.

Когда если не сейчас?

Ждать опять чего-то?

Всемирный потоп?

Ведь ещё пару лет – и я уже не смогу умереть молодым.

Начал воплощать. А что ещё делать-то? Никого не знал, но душа просила и требовала. Это сейчас просто: открыл интернет, хоп – тут мотоциклы продаются, тут клуб, а тут вообще новичков выкатывают. Да ведь и соц сетей тогда не было. У кого спросить-то? Только увидел байкера – ввввааа, уехал, падла. Ну что, блин, доской его сшибать что ли?

– Ты чего, мужик? – и птички вокруг шлема. А ты ему: