Бывшие. Папа для пуговки

Ровно до того момента, как приходит время укладывать Пуговку спать…

– Мамочка, я хочу к папе, – заявляет дочка, – мне страшно, а он такой большой и сильный, давай, он будет жить с нами? – предлагает наивно.

Боже, мне этого только не хватало!

Ну, и как теперь объяснить ребёнку, что папа с нами жить не будет?

– Пуговка моя, понимаешь, папа, он…

– Я знаю, я поеду с тобой завтла к нему! – вдруг подскакивает с постели и принимает прыгать как заведённая. – Ты же повезёшь папе его телефон? Возьми меня с собой, – складывает ручки в умоляющем жесте.

Час от часу не легче…

Глава 6

Спустя час мне всё же удаётся уложить Еву спать. Объяснять проблемы взрослого мира трёхлетнему ребёнку – то ещё удовольствие. Особенно, когда вопросов больше, чем ответов, и льются они, как из рога изобилия.

– Спит? – спрашивает мама, когда я, войдя в кухню, присаживаюсь на край старого деревянного стула.

Устало киваю в ответ и обнимаю себя руками покрепче. Думаю, как начать разговор с матерью, чтобы не показаться грубой и неуважительной.

У нас с мамулей всегда были хорошие отношения, и портить их из-за одного проступка глупо и бессмысленно.

– Мам, скажи честно, ты Тимуру позвонила? – спрашиваю без лишних предисловий, но морально готовлюсь к тому, что родительница станет всё отрицать.

– Да, я, – отвечает вопреки моим мыслям.

От удивления мои глаза округляются и буквально грозят выпрыгнуть из орбит.

Вот так поворот!

А я ведь не поверила Тимуру, думала, себя выгораживает. И слежку посчитала его рук делом, а что, если это не Макаров приказал за нами следить?

И если это не он, то кто тогда?

– Оль, я подумала, что так будет лучше, – отвлекает от мыслей мама. – Жить в таких условиях, – взмахом руки обводит окружающую нас обстановку, – неправильно это. Меня к себе позвала соседка бывшая, Мария Степановна, помнишь? Мы вместе работали с ней когда-то на «скорой». Она обещала мне комнату выделить, у неё дом большой, – грустно улыбается.

– Мама, даже не думай, – хмурю брови. – Мы будем жить вместе, и к Тимуру я не собираюсь возвращаться, ещё чего, – фыркаю. – Маменькин сынок.

– А ведь когда-то ты полюбила этого маменькиного сынка, – присаживается на стул напротив и накрывает мою ладонь своей тёплой рукой. – Помнишь? – бередит душу воспоминаниями.

Мама права. Когда мы с Тимуром познакомились, для меня было совершенно неважно, сколько у него денег и комнат в квартире. Я любила, хоть и не слишком демонстрировала свои чувства, и со стороны могло казаться, что я только позволяю тогда ещё молодому парню, любить себя.

Но мама – тот человек, который всегда видел меня насквозь, и уж она-то знала, что я по уши влюблена.

– Помню, – отвожу взгляд. – Но прошло немало времени, море ошибок сделано, которые прощать нельзя.

– Или не хочется прощать? – спрашивает мама вкрадчиво.

– Да дело ведь не в хочется – не хочется, мам. Ну, глупо наступать на те же грабли, а потом снова пожинать плоды собственной наивности.

– Теперь у тебя ребёнок, и ты должна о дочери думать, – голос мамы становится строже.

– Ладно, завтра рано вставать и этому, – небрежно взмахиваю рукой, – телефон отвозить. – Спокойной ночи, – ухожу, давая понять, что продолжать разговор не намерена.

Утром поднимаюсь пораньше, готовлю для дочери завтрак и бегу скорее собираться, пока Ева не проснулась. Тащиться с ребёнком в город – так себе идея. Да и Тимуру может показаться, что я навязываюсь с дочерью, уж лучше поеду одна.

– Мамочка, доблое утло, – маленький ураган в виде ребёнка врывается в тесную кухню, едва не сбивая стоящий на своём пути стул.

Ева усаживает за стол, пытаясь откинуть с лица завитки каштановых волос, но те упрямо лезут обратно.

– А я хочу кушать, – весело болтает ножками и улыбается.

– Так-так, малыш, пойдём-ка умоемся и расчешем волосы, – беру дочку за руку и вывожу из кухни.

Мысленно вздыхаю: ну как так? Думала, успею выйти из дома до пробуждения дочки, даже с утра маму предупредила, чтобы присмотрела за Евой, а теперь как мне уехать, не объясняясь с ребёнком?

Приведя в порядок дочурку, возвращаюсь вместе с ней на кухню, усаживаю за стол и принимаюсь накладывать в тарелку кашу.

– Мам, а мы когда поедем к папе? – спрашивает, усердно пережёвывая свой завтрак.

Обычно ковыряется, а сейчас, воодушевлённая предстоящей поездкой даже готова съесть свою нелюбимую кашу.

Может, взять её с собой?

Отворачиваюсь к окну, оставив вопрос ребёнка без ответа, потому что мне вдруг кажется, будто что-то темное промелькнуло.

Боже, неужели опять? Если за нами и дальше продолжат следить, я так с ума сойду. Надо сообщить в полицию, терпеть такое нельзя.

– Ма-ам? – говорю погромче, чтобы мама из спальни услышала. – Пригляди за Евой, я сейчас, – прошу, едва мамуля переступает порог кухни.

Вооружаюсь скалкой и выхожу из дома.

Крадусь, словно преступница с «оружием» наперевес.

Ну, вот опять!

За углом промелькнула чья-то тень.

Хочется захныкать в голос, но я прикусываю ладонь с тыльной стороны, чтобы не издать лишнего звука.

Замахиваюсь и…

– Д-доброе утро! – незнакомый мужик в классическом костюме примирительно поднимает руки вверх.

– Ты кто такой? – тычу в его сторону скалкой.

Боюсь до жути, но виду стараюсь не подавать.

– Я Сергей, я от Тимура Александровича, – тут же сдаёт все явки и пароли, – вы не волнуйтесь так, Оливия Станиславовна, – гад, ещё и имя моё, и отчество знает.

– Это ты за нами следил вчера? – воинственно взмахиваю скалкой. – Отвечай! – прикрикиваю, но тут же прикусываю губу.

Сама с ним разберусь, не хватало ещё, чтобы мама с Евой перебудоражились.

– Нет-нет, я здесь как раз для того, чтобы выяснить, кто следил за вами. Тимур Александрович поручил организовать охрану, а я…