Бывшие

Зря я думаю, что всё обойдётся, потому что оставшиеся два дня Стёпа не пишет, не звонит, на сообщения правда отвечает, но односложно, и я понимаю, что он не остыл.

***

Телефон его гудит не переставая. Какие-то фамилии высвечиваются на дисплее, потом, не переставая, наверное, раз десять, звонит Наталья, именно так она записана в его телефоне. Включается его громкий автоответчик, и она томным голоском, интересуется, составит ли он ей компанию вечером, или снова продинамит. Улыбаюсь на последней фразе. Динамит значит! Приятно до жути!

Потом мне пишет Пётр, отчитывается, что все встречи перенёс, не терпящие отлагательства дела поручил, от имени конечно Степана Дмитриевича, Жанне Андреевне и Савелию Петровичу. По легенде он срочно был вызван в Москву, в головной офис, улетел с раннего утра. Я же успела застать его с утра, по телефону, отпросилась по семейным обстоятельствам. В ответ, я пишу Петру, что выбью ему прибавку, как особо ценному сотруднику. Он скупо благодарит, видимо считает, что я шучу.

Целый день готовлю. Мне кажется, что он проснётся голодный. Отец всегда с похмелья любил поесть. Мама кормила его, и поругивала за несдержанность, а он только уплетал, и благодарил Бога за жену.

Вот и мне кажется такая же картина. Когда мы жили вместе, он любил, когда я готовлю, ему нравилось всё. И я вдохновлённая успехом, всегда старалась его удивить чем-то вкусненьким. И даже если блюдо в итоге не получалось, Стеф всё равно хвалил меня. Он вообще поддерживал меня во всём. Блин, как же я так облажалась? Как умудрилась всё испортить? Обозлить его настолько? Он же самый замечательный из всех, а я по глупости своей, от обиды наделала дел, и теперь между нами пропасть. Я же прекрасно вижу, как он мучается, вся его пьяная бравада вчерашняя, все эти слова ужасные, всё поведение говорит о том, что он страдает, и в этом виновата я. Как бы я хотела подарить ему покой! Чтобы он, наконец, выдохнул, расслабился, смирился. Но это не в моей власти. Только он может простить меня, только в его силах принять все факты, не отрицать их, и может со всем, он и про меня не забудет, примет обратно в свою жизнь. Вернёт, на то место где я была. Позволит залечить раны.

Время перевалило за пять вечера. Я сидела на кухне, залипая в книге Зарецкого, когда в коридоре послышался шорох.

— Сразу видно протрезвел, приоделся, — усмехаюсь я, когда он заходит на кухню, завернувшись в одеяло. Другой рукой держит свой телефон, щурится на дисплей. Весь взъерошенный, помятый.

— Блядь, — только и констатирует хрипло, мотая пальцем по дисплею, просматривая, наверное, миллион пропущенных вызовов, и сообщений.

— Тебе придётся Петру, поднять зарплату, — убираю я книгу, и наливаю стакан воды, подаю ему. Он жадно пьёт, так что даже проливает.

— Я бы ещё и премию выписала! — промакивая капли воды на его груди, концом свисающего одеяла. Он ощутимо, вздрагивает от моих прикосновений, и переводит хмурый взгляд на меня.

— Это почему это? — хрипит Стеф.

— Он прикрыл тебя сегодня, для всех ты в головном офисе, в Москве, куда тебя срочно вызвали, а не невменяемый валяешься у своей подчинённой, которую втихаря трахаешь, — выдаю я со вздохом, — трахаешь и ненавидишь.

Он выдерживает мой красноречивый взгляд.

— Ты преувеличиваешь, Роза, — наконец произносит он. Хотя по глазам вижу, нет, не преувеличиваю, даже сейчас там скользнуло призрение.

— Нет, Стёп, я не преувеличиваю, из всего, что ты мне вчера наговорил, если ты конечно помнишь…

— Я всё помню, — перебивает он.

— Может нам стоит поговорить уже, наконец, — предлагаю я, всё так же стою рядом, изучаю его реакцию.

— Не о чем, — бросает он.

— Считаешь?

— Уверен, все приоритеты, расставлены, давно, — чеканит.

— Давно она у тебя? — спрашиваю и провожу пальцами по тату.

— Не очень, — отстраняется, — шесть лет, — добавляет тише.

— Когда набил?

— Когда ещё верил тебе, — бросает, и уходит молча, в ванную, оставляя у порога одеяло, и меня растерянную, и разбитую его холодностью.

Я всё так же сижу на кухне, когда он выходит. Коротко бросает на меня взгляд, и проходит в комнату. И уже через пару мгновений, выходит, одетый, хоть и помятый.

— Прости, этого больше не повториться, — бросает и уходи в прихожую.

— А знаешь, что, — иду следом, — вот действительно больше ничего не повториться, ничего!

— Я понял, — бурчит обуваясь.

— Пошел ты! — выхожу из себя. — Хотел отомстить, отомстил. Только я могла по глупости наедятся, что спустя шесть лет, ты сможешь выслушать меня. Дура!

— Ты считаешь, что шесть лет, это такой большой срок, чтобы можно было простить предательство? — повышает он голос.

— Я считаю, что, хотя бы, ради всего того прекрасного, что у нас с тобой было, ты бы мог наконец выслушать меня! Понять! Не вести себя как шизофреник!

— Понять! — хватается за слово, потом стягивает с вешалки моё пальто, и неловко пялит его на меня. — Пошли!

— Куда? — упираюсь я.

— Увидишь, — тащит меня за собой, не смотря даже на то, что я в тапочках. Еле успеваю закрыть квартиру. Мы спускаемся вниз. Он подводит меня к своей машине, грубо заталкивает в неё, садится рядом.

— Мы что поедем куда-то? Стеф, но ты, же пил!

— Плевать! — бросает он и выруливает со двора.

— Куда мы? — я уже не на шутку испугалась.

— Поможешь мне понять тебя, — зло бросает он. И мы мчимся в потоке машин. Я пытаюсь разговорить его, но он молчит, смотрит на дорогу, и мчит вперёд. На город медленно опускаются сумерки. Мы сворачиваем на просёлочную дорогу, и уже по темноте въезжаем в какой-то загородный посёлок. В больших, красивых домах, за высокими заборами, горит свет, но мы, почему-то, подъезжаем к темному.

— Где мы, Стеф? — нервно оглядываю высокий забор.

— Дома, — бросает, и давит на сигнал, долго и нервно. Так что весь посёлок оглашает этот резкий звук.

Над воротами загорается свет, и они оживают, разъезжаются.

— Дома? — тупо переспрашиваю, но отвечать мне никто не собирается.

Мы въезжаем во двор, и к нам тут же подбегает, высокий парень, в одной толстовке, в руках у него фонарь. Стёпа выходит, и я слышу, как тот здоровается с ним, называя по имени отчеству. Потом Стёпа спрашивает все ли нормально, на что парень кивает, говорит, что всё прекрасно, никаких происшествий нет.

Стёпа поворачивается к машине и идёт, ко мне.

— Выходи, — коротко бросает, открывая дверь.

— Пока не объяснишь, что происходит, никуда не пойду, — сложила руки на груди.

— Пойдёшь, — рычит он, и выволакивает меня, больно тянет за руку. Потом тащит в направлению дома. Тапочки на мои ногах еле не слетают, и снег попадает под подошву. Я верещу, но он не обращает на это внимание, и тянет, неумолимо, ведёт за собой. Словно одержимый.

Над широким крыльцом загорается свет, высвечивая большие керамические кадки с пушистым хвойником, который стоит рядочком возле перил. Я иду за Стефом на вытянутой руке, и не знаю, что и думать. Ничего логичного и осмысленного на ум не приходит.