Бывший. Мой

– Ну что, готова? – прошептал он мне, и я кивнула, застонав.

Да я была готова на всё в тот момент!

Но небеса не разверзлись. Нет.

Раздался звонок телефона. Как сейчас помню эту дурацкую мелодию, которая у него стояла на рингтоне, что-то наподобие «Танцуй, танцуй, девочка, танцуй». Она до сих пор играет у меня в ушах.

– Прости, малыш, сейчас отключу, – метнулся Олег за своими джинсами, в карманах которых мелькал, не затыкаясь, светомузыкой экран мобилы.

Глянул на него.

Нахмурился.

И наклонился надо мной, оперившись на руки.

– Прости меня, моя девочка, мне надо бежать. Это очень серьёзно. Одевайся, я тебя довезу до дома. Или до ресторана, куда ты хочешь? – бросил он мне на ходу, уже натягивая на себя одежду.

Конец ознакомительного фрагмента.