Цеховик. Книга 11. Чёрное и белое
Шрифт:
Кубинский дух царит и в нашем кабинете. Мои коллеги оказываются охочими до рома и к концу рабочего дня готовы танцевать румбу прямо на столах. Убегаю я чуть раньше, поскольку сегодня нам ещё в гости ехать.
Наташкина тачка стоит у подъезда. Надо было позвонить ей, но как-то даже и времени не нашлось. Оправдание. Враньё, иначе говоря. Захотел бы – нашёл. Просто даже и не подумал, увлечён был делами, а она там с ума, наверное сходит из-за батюшки своего. Хотя, она тоже не звонила… Не хотела беспокоить, наверное, я же весь из себя важный такой…
Выбегаю из лифта, открываю замок
– Наташ, я дома!
Никто не отвечает.
– Наташка! – кричу я. – Привет! Ты где?
Сбрасываю ботинки и иду по коридору.
– Наташа! Отзовись!
Нету. Блин, наверное к своей новой подружке упорола. В какой она квартире-то живёт… Иду в сторону кухни и, когда прохожу мимо спальни, за приоткрытой дверью мелькает тень. Твою дивизию! Что за хрень!
Не сбавляя шаг, я прохожу на кухню, делаю погромче радио, достаю из ящичка с инструментами маленький «браунинг» и оттуда беззвучно возвращаюсь к спальне. Лев Лещенко старается, душу рвёт:
Снова замерло все до рассвета
Дверь не скрипнет не вспыхнет огонь
Только слышно на улице где-то
Одинокая бродит гармонь…
Будто про себя поёт…
Я останавливаюсь перед дверью. С той стороны никаких движений. Блин. Сосёт под ложечкой. Лишь бы с Наташкой ничего не случилось. Ну ладно, чего тянуть-то… Сдвигаюсь, чтобы не оказаться на линии огня, если вдруг чего, и резко толкаю дверь.
Твою дивизию!
Прямо передо мной стоит Наташка, её всю колотит, в глазах ужас, а в руках огромный кухонный нож.
6. Предчувствие весны
Картина, прямо скажу, жутковатая. Будто сцена из ужасника, того же, «Сияния», но я не Джек Николсон, я точно знаю. Быстро убираю маленький пистолетик в карман пиджака, а сам не свожу глаз с Натальи.
– Наташ, – мягко говорю я и улыбаюсь. – Ты чего?
Она смотрит на меня и будто не понимает, что происходит.
– Натусь, – делаю я к ней маленький шажок. – Ты испугалась что ли?
Она вздрагивает, будто выходя из сомнамбулического сна.
– Да, – кивает она и действительно пугается, увидев нож в своей руке.
Глаза её расширяются, она разжимает пальцы и нож летит на пол, падая прямо рядом с её босыми ногами. Блин…
– Что случилось? – спрашивает она.
Вот и я хотел бы понять, что случилось.
– Иди ко мне, всё хорошо. Ничего не случилось.
Надеюсь, что ничего не случилось.
– Иди.
Я делаю шаг ей навстречу, а она шагает ко мне.
– Всё хорошо, да? – тихонечко и успокаивающе практически мурлычу я и прижимаю её к себе. – Всё хорошо.
Она утыкается мне в плечо.
– Пойдём, – шепчу я. – Пойдём на кухню. Я тебя чайком напою.
– Я еду приготовила, – тоже шепчет она.
Мы заходим на кухню
– Ф-у-у-у… – выдыхает Наташка. – У меня голова разболелась и я выпила «Цитрамон»… А она всё не проходила и не проходила… Я пошла прилечь и… сколько времени?!! Ого!!!
Она смотрит на часы и глаза буквально на лоб лезут.
– Я что, четыре часа проспала? – она касается ладонью лба. – Кошмар… Мокрая вся… Знаешь, я будто в черноту провалилась, в яму какую-то…
– Ничего не снилось?
–
Нет…– А голова-то прошла?
Она прислушивается к своим ощущениям, встряхивает головой, пуская переливающуюся каштановую волну волос.
– Ага… Прошла вроде.
– А нож зачем?
– Нож? – она хмурится, соображая. – Не знаю… Наверное случайно прихватила с кухни… Я же готовила вроде… Ну да, я достала мясо… Вот я идиотка! Оно у меня четыре часа в раковине пролежало.
Она подбегает к мойке и вытаскивает кусок говядины.
– Не страшно, – успокаиваю её я. – Ничего с ним за четыре часа не сделается.
– Идиотка, точно! Чекане… Представляешь, я же ничего на ужин не приготовила…
Она поворачивается ко мне и чуть не плачет.
– Да ладно, ты чего, мы же сегодня к Гале с Юрием Михайловичем идём. Ты забыла?
– Забыла, – кивает она и задумывается, а потом садится на табурет. – Ерунда какая-то. А когда идём?
– Да вот, через полчасика надо бы уже выдвигаться… Мы вчера это обсуждали.
– Ладно, я тогда в душ заскочу, голову мыть не буду, не успею уже. Хорошо? Убери в холодильник мясо, пожалуйста.
Действительно, ерунда какая-то. Она выскакивает из кухни, но тут же возвращается обратно.
– Стоп! А что там с отцом? У тебя есть новости?
– Есть, – киваю я. – Дело лёгкое, ему ничего не угрожает, но может затянуться. Я хочу сегодня Чурбанова попросить, чтобы помог. Тогда всё решится практически сразу.
– То есть пока ничего не удалось сделать?
– Он пока остаётся в камере, но его скоро отпустят. Это не так, что раз, пальцами щёлкнул и всё готово.
– Понятно, – кивает она и снова исчезает.
Я иду следом за ней.
– Михалыч к нему ходил, всё там обустроил, проверил, перепроверил, еду принёс, не переживай. У него там всё есть, даже телик. Выпивки только нет. Но немного детокса никому не помешает.
Заходим в ванную.
– Ты что, подсматривать будешь? – спрашивает Наташка, начиная раздеваться.
– Не подсматривать, а смотреть.
– Нет, Егор, ну ты что, это неправильно. Я же мыться собираюсь, а не просто так тут плескаться ради удовольствия. Твоего. Иди, пожалуйста… Иди-иди…
– Чем сегодня занималась? – спрашиваю я Наташку, когда мы едем к Чурбановым.
Мы сидим на заднем сиденьи «Волги» и тихонько переговариваемся. Парни говорят о своём, нас не слушают. Обсуждают хоккей.
– Ну… четыре часа ушли практически впустую, на мертвецки глубокий сон. Совершенно необъяснимый.
– Наверное, ты из-за Гены перенервничала, – предполагаю я и беру её за руку.
– Ну, не знаю. Перенервничала, но всё равно странно. Вот…
– А до этого?
– До этого? Так, по дому кое-что делала… Знаешь, я вот с тобой поговорить хотела. Мне же надо на работу устраиваться. Сегодня в обед забегала Марина. Она приезжала, потому что деньги дома забыла, а на работе нужно на что-то сдавать было. Ну, собственно, не важно. Она сказала, что у них на «Большевичке» в бухгалтерии есть место старшего помощника младшего дворника. В смысле, ну… понимаешь, да? Она спросила, вроде там заочницу-математичку из МГУ готовы принять.