Цена его любви

Плывет нарезка их счастливых фотографий.

Вот они держаться за руки возле входа, наверное, в этот самый ее дом. Вот плавают в бассейне. И великолепные, в вечерних нарядах подымаются по каким-то ступеням.

Сердце снова со всего размаху летит вниз.

Если бы не Василий, рассчитывающийся у кассы, пулей вылетела бы отсюда и неслась бы без оглядки. Забыв обо всем, все бросив.

Почти и вылетаю, но Василий реагирует быстрее.

Молниеносно оказывается рядом, приоткрывая дверь. Придерживает за плечо.

Окидываю воспаленным взглядом улицу. Не сбежать. Множество охраны.

— Даша! Вот так приятный сюрприз!

Раскинув руки, как для того, чтобы по-дружески обняться, ко мне направляется мужчина.

Не сразу узнаю Сергея. Того самого доктора, что занимался мной сразу после всего, что произошло в новогоднюю ночь.

Его останавливают. Не дают пройти ближе.

Он что-то коротко и недовольно поясняет охране.

Сергей тоже оказывается красив.

Даже выше, чем мне казалось. Белые волосы вьются, но это не лишает его мужественного вида.

Хмурится, когда наконец, разобравшись с охраной, подходит ко мне.

— Все хорошо? — заглядывает глаза, берет за руку. Вроде как прощупывает бешено стучащий пульс.

Его не трогают. Наверное, объяснил, что он доктор.

— Да, Сергей. Спасибо, — с трудом выдавливаю скупую и натянутую улыбку. — Все хорошо.

— Даша… Точно все в порядке, — участливо наклоняется надо мной. — Уверена?

— Конечно. Вы же сами меня лечили, — пожимаю плечами. — Почти моментально выздоровела и очень вам за все благодарна, Сергей.

— Пригласил бы на кофе, — морщинки на переносице разглаживаются. Теперь он сияет белоснежной улыбкой. — Но… — красноречиво машет в сторону охраны. — Боюсь, что это не входит в планы сегодняшнего дня.

— Похоже на то, — снова глупо пожимаю плечами.

Кто знает, быть может, ему известно намного больше о том, что происходит в войне, в которую втянут Влад.

— Мое предложение все еще в силе, Даша, — Сергей наклоняется к самому уху. Так, чтобы его не услышали. — Если понадобиться помощь. Если захочешь вырваться из этого всего… У тебя есть мой номер.

Киваю, не очень разборчиво бормоча благодарности.

Куда мне бежать?

От самой себя?

— Я поговорю с Владом. Ты кажешься мне слишком бледной, — уже громче произносит Сергей. Так, чтобы его расслышали. — Похоже, мне не мешало бы снова тебя осмотреть.

Сосредотачиваюсь на номере его телефона, который в свое время выбросила, чтобы не подставлять Сергея. Как ни странно, он отпечатался в памяти, хоть никогда не помню номеров и цифр. Так и стоит перед глазами, вместе с листком бумаги. На всякий случай.

Снова киваю, — Василий уже отводит меня к машине, заставляя Сергея потесниться. Все, похоже, решаю не я. И даже то, с кем мне можно говорить, — все контролирует Влад. Даже если его нет рядом.

Глава 11

Влад.

От нее отрываться мучительно. Невозможно.

Тем более, теперь. Когда лежит подо мной. Такая нежная. Трепетная. Еще подрагивая после нашей бурной страсти.

Ее пальца дрожат. И ресницы. И, блядь, я готов смотреть на это бесконечно.

А еще — на ту радость, — такую искреннюю, неприкрытую, с которой она встретила мой маленький подарок. Карету с упряжкой. Такая мелочь.

Но сердце бьется совсем иначе. Чаще. И по-другому, когда она рядом.

В ней настоящее — все. Ей даже говорить ничего не надо.

И страсть и тревога и то безумное притяжение, которое я к ней ощущаю и вижу в ее глазах.

Все настоящее. Все такое взрывное, искреннее и на поверхности. Хочется схватить в охапку и просто пить каждую грань ее чувств.

Но звонок Морока вырывает меня из этого безумного плена. Черт, я как в дурмане, на все забить готов. Или наоборот, — только что ожил, очнулся? Хрен его знает. Ощущения совершенно непривычные. Ненормальные.

Поднимаюсь, отрываюсь от нее, а самого ведет. Хуже самого крепкого алкоголя девочка эта на меня действует. Хуже наркотика..

Не целую на прощанье. Не обнимаю. Не оторвусь, если прикоснусь.

Приходится вот так — резко. Быстро. Отрывать от себя.

Ничего. Дела закончатся. Все придет в норму.

И тогда, блядь, я возьму свой совершенно заслуженный за все годы отпуск.

Забью на все и отправлюсь с малышкой на какой-то Богом забытый необитаемый остров. И вот тогда… Тогда не оторвусь. Умолять будет, — не выпущу из цепких объятий. Моя. На миллиметр от себя отодвинуться не дам.

А сколько всего я с ней сделаю…

Блядь. Картинки так и пляшут перед глазами. Член разрывает брюки. Надо переключится. Перестать о ней думать, — но, блядь, как, если она уже мне прямо вовнутрь въелась? В сердце ведьмочка маленькая пробралась. В самую грудь.

Пьяный от нее. Совсем пьяный. Насквозь. И хочу постоянно, до одури. Снова и снова своей делать. Вжимать в себя. Вколачивать. Так, чтобы и когда меня нет рядом, чувствовала, что я в ней. Не только телом. Насквозь чтобы чувствовала, как я ее.

— Ну, что там, Морок? — врываюсь в дом Грача.

— Все чисто, — он и Тигр явно всю ночь не спали. Глаза красные, вид помятый. На столе всего одна пустая бутылка из-под вискаря.

Стол завален папками. Неужели успели всю отчетность всего за ночь изучить?

— У тебя что? — хрипло спрашивает Тигр.

Я мало его знаю, но полагаюсь на Морока и его чутье. Раз доверяет Артуру, значит, есть причины. Хотя… Мне самому такое доверие дается трудно. Особенно в свете последних событий.

Правда, досье на Тигра я давно собрал и пересмотрел. Еще когда отслеживал, кто влез в бизнес Морока и Лютого по яхтам. Там даже в Лондон ниточка вертелась. Да не докрутил. Все тогда решили, что Альбиноса работа. Все расслабились. И вот она, расплата.

— За неделю до того, как его резанули, хрень какая-то дважды происходила.