Цепные псы

— Росомаха — клокстопер, как таких зовут аборигены. Может ускоряться до невероятных скоростей, правда, на короткие дистанции. — вещал Прохор. — Шага три, не более. Но вот стрелять на таких ускорениях, он может как Бог. Любая цель, даже БПЛА для него замирает. А кинутый камень, летит, что пуля.

— А чего он не сбежит, раз такой крутой? Да и сам на волю рвётся!

— Ты его ошейник видел? Там двухкапсульная система со сменой по очереди. Так что даже со своей скоростью, он не сможет со стула замены сбежать. Второй контур все равно его убьёт. А ещё там гирокомпас стоит, что при ускорении врубает механический шприц с неприятной гадостью. Он–то может укокошить кого–нибудь за это время. А что потом? Способности тоже силы требуют особые и они не бесконечны.

— И чего его тогда не пристрелят? — Холод задавал вполне рациональные и бездушные вопросы профессионала–убийцы. — Не можешь контролировать — убей.

— Ну, во–первых, это не совсем этично. Если свои начнут убивать своих, то кто даст гарантию, что даже те, кто без ошейников не разбегутся? Ладно, бомжи. Это просто мясо. А где набрать профи на замену? С Большой Земли никто не пойдёт, учитывая шанс на выживание от процента до десяти. Это в среднем. Иногда больше, как в вашем случае, иногда несколько партий в ноль уходят. Так и страну оставить без спецов недолго. А во–вторых, Росомаха не такой уж и плохой парень. Буйный, это да, но не гнида. В поле, сто раз парней из задницы вытягивал. Даже тех, кого не любит. А то, что быкует часто ему прощают за это. Он изначально таким был, потому и позывной получил такой. Злобный. — хмыкнул Прохор, который явно отошёл от негатива.

— И что никто не сбегает от вас? — спросил Холод.

— Нет. Почти никто. В контрразведке у нас есть парочка ментатов. Что–то вроде очень крутых полиграфов. Тоже способности такие. Живут в бункере, обособленно от остальных. Как сыр в масле катаются. Но обмануть их не сможет никто. Потому ошейники снимают тогда, когда вы сами захотите остаться на базе. Почувствуете, что это ваш дом и вы готовы его защищать. Насмотритесь на Улей и поймёте, что это не так уж сложно.

— Какие ещё способности есть? — спросил Холод.

— Да какие угодно! Тут даже комиксы пасуют. Но все они проявляются спонтанно и никогда не узнаешь, что за способность. Только случайно, или обратиться к местным знахарям. Они в этом шарят. Могут подсказать.

— Вы общаетесь с местными?

— Нет. — буркнул Прохор. — Точнее, не со всеми.

— Почему? — насторожился Хит. Да и Пал тоже. Прохор явно не хотел отвечать на этот вопрос. — Прохор, не юли. Все равно узнаем, а вот с тобой доверие пропадёт.

— Чистым органы нужны от местных. Причём не свежих, а тех, кто долго тут прожил. Надпочечники, ещё какая–то хрень из мозга, даже яйца мужиков. Что–то они там с ними делают и получают эликсир бессмертия и лекарство от всех болячек. А особенно нужны те, кто родился в Улье и ещё ребёнком получил иммунитет. За таких платят бронетехникой. Отдают танки за людей.

— Твою мать! Вы что людей режете на мясо? — охренел Хит.

Холод просто хмыкнул задумчиво.

— Не мы. — поморщился Прохор. — Есть тут и другие «внешники», как называют нас аборигены. Вот они режут все, что видят, но у них тут нет постоянных баз. Только временные. А мы просто скупаем органы у местного отребья. Как и везде тут есть свои преступники и изгои. И их не мало, учитывая, что выжить, даже получив иммунитет, та ещё задача. Выживает тот, кто готов стрелять в темноту, а потом спрашивать: «Кто здесь?». А такие люди с моралью особо не дружат. У местных напряги с боеприпасами, особенно с крупными калибрами, вот и меняют их на органы и трофеи с монстров. У них и то, и то, считается деньгами, а вот золото, камушки и прочее, что ценно на Большой Земле, тут что–то вроде навоза.

— А чего вы местных не режете? — спросил Холод. — Как по мне — это выгоднее. Я бы резал.

— Это ты умный, пока не встретишь парочку местных рейдгрупп. Особенно, западных. Централы так себе, любители, а вот те волки покруче нас. Выжить в этом мире могут только те, кто способности крутые получил. Против них и Рас ребёнок с рогаткой. Если такие ребята осерчают и соберутся приличной толпой, то разнесут нашу базу к чёртовой бабушке. Это у других «внешников» яйцеголовые нашли способ проникнуть в Улей самостоятельно. А у нас инопланетная хрень какая–то в Сибири закопана. Она–то покруче будет, чем у других, но открывает портал всегда в одном месте. Да другие и не сидят тут на базах. Им–то нечего бояться. Пришли на недельку, набедокурили и свалили. А у нас в бункере чистых несколько сотен и те, не из последних учёных. Вот и не лезем на рожон.

— Это чего местные такие сильные? — удивился Хит.

— Сильные. Особенно те, кто долго тут прожили. У них по нескольку способностей и те, зачастую, боевые. Так что связываться с ними себе дороже.

— Ничего не понял. Тогда почему они не завалят вас? То есть нас. В общем, я запутался в конец. — озадачено проговорил Хит.

— Все просто. Местные изгои зовутся «мурами». Они сотрудничают с нами, поставляя нам нужные вещи и органы. Мы им даём боеприпасы и оружие. А нормальные рейдеры разобщены. Пока мы делаем вид, что ничего нет, и напрямую их не валим, а даже порой помогаем, если те в беде, а мы рядом, нас не трогают. Не любят, но не трогают. Впрочем, мы просто малыми группами редко ездим, а вот рейдеры за десяток уже редко переваливают. Отставших от колонны, могут и прибить. Смотря на кого нарвёшься. А так, вроде, паритет.

— Вы же вооружаете их врагов. — хмыкнул Холод. — А они сидят на жопе ровно и не реагируют?

— Муры — отморозки. Они, один хрен, будут валить сталкеров ради добычи. А тем уже все равно, что будет после смерти. То ли твари сожрут, то ли другие твари распотрошат. Но вот война с нами выгоды не принесёт. Только море крови. Да и рулят сталкерами не сами сталкеры, а пробившиеся во власть гражданские. А те обычно от муров не страдают и сидят в укреплённых стабах. Им война ни к чему.

Да и понимают, что мы не уйдём отсюда. Власть не у нас, а у людей на Большой Земле. И отобрать эту власть может только смерть и более молодые да дерзкие. А оставаться молодым им помогают вытяжки из органов местного населения. Потому мы просто сменим тактику и станем сами их вырезать. Пусть не мы, так другие внешники. А так, нас зовут «Адеками», от адекватов. Да и муры в основном отребье и бойцы аховые. Опытные сталкеры, с хорошими способностями, чаще с муров хабар берут, чем муры со сталкеров.

— Твою мать! И тут политика. — выдохнул Хит, объезжая очередную кочку.

Колонна вломилась в маленький стаб и дорога резко стала непролазной.

— Прохор, а ты ведь семь лет тут. У тебя же должна быть куча сильных способностей? — вдруг сообразил Холод, когда выехали на нормальный асфальт, и стало возможным говорить, без риска откусить себе язык.

— Да куда там! Для их раскачки нужно принимать горох и жемчуг. А он весь подотчётен и уходит чистым. Только очень приближенные особы из иммунных имеют доступ к ним. Та же контрразведка, например. А мы простое мясо и задачи у нас простые. Тратить на нас столь ценный ресурс не выгодно.

— Тоже вариант. — кивнул Холод. — А сам чего не пробовал мутить горох?

— А зачем мне? Я всего лишь могу энергию из воды забирать. Та превращается в лёд, а у меня силы восстанавливаются, как после часа сна и завтрака. Я и так могу сутками не спать и даже трое суток не есть, и голода не чувствовать. Зачем мне ещё больше? Способность не боевая, но лично мне, полезная.

— Что всего одна? За семь лет?

— Может и ещё есть. Их обнаружить не так–то просто. А я горох лишь пару раз принимал. Чисто для интереса. А его нужно пригоршнями жрать, чтобы развиваться.

— А как обнаружить?

— Только при стрессовых ситуациях или случайно. А так, знахарь нужен. Способности есть у всех, но вот как ими пользоваться тебе никто не подскажет, кроме знахаря. А он только у чистых есть и у муров в Лас–Вегасе.

— Где? — очумело спросил Хит.

— В Вегасе. Тут муровский стаб, от нас недалеко. У нас с ними вроде тайного соглашения. Да на общей карте глянете потом. Бардак там самый натуральный, но в случае чего помогут. Так что считайте это запасной точкой эвакуации. Там народ в курсе. Наши любят туда по делам кататься. Бордель в стабе знатный, девочки не чета нашим. Такое творят, что порнорежиссёры плачут от зависти и жалости к себе. — тон Прохора стал мечтательным.