Человеку нужен лебедь

Погорели

Голодали. Погорели. В бледном теле крови нет. Завертелись мы в метели, В вое взвихренных примет. Мы остывшие блуждали Вдоль замерзших деревень. Видишь вьюгу в снежной дали? Это наш посмертный день. Голодая, мы заснули, Был напрасен крик: «Горим!» Дым и пламень, в диком гуле, Пеплом кончились седым. Голодать ли? Погореть ли? Лучше ль? Хуже ль? Все равно. Из чего ни свей ты петли, Жалким гибнуть суждено. Отгорела гарь недуга. Пламень гибнущих пожрал. Вот, нам вольно. Вьюга! Вьюга! Пляшет снежно стар и мал. Час и твой придет последний. Дай, богатый. Сыпь хоть медь. Не откупишься обедней. Нужно будет умереть.

При Море черном

При Море черном стоят столбы. Столбы из камня. Число их восемь. Приходят часто сюда рабы. И сонмы юных несут гробы. Бледнеют зимы. И шепчет осень. Порой и звери сюда дойдут. Порой примчится сюда и птица. И затоскуют? Что делать тут? Пойдут, забродят, и упадут, Устав стремиться, устав кружиться. При Море черном стоят столбы. От дней додневных. Число их грозно. Число их веще меж числ Судьбы. И их значенья на крик мольбы: – Навек. Безгласность. Враждебность. Поздно.

После бури

Зеленовато-желтый мох На чуть мерцающей берёсте. Паденье малых влажных крох, Дождей отшедших слабый вздох, Как будто слезы на погосте. О, этих пиршественных бурь В ветрах сметаемые крохи! Кривой плетень. Чертополохи. Вся в этом Русь! И, в кротком вздохе, Сам говорю себе: Не хмурь Свой тайный лик. Молчит лазурь. Но будет: Вновь мы кликнем громы, И, в небе рушась, водоемы, Дождями ниву шевеля, Вспоят обильные поля.

Юродивый

Есть глубинное юродство Голубиной чистоты, Человека с зверем сходство, Слитье в цельность я и ты. Все со мною, все со мною, Солнце, Звезды и Луна, Мир я в Церковь перестрою, Где душе всегда слышна Псалмопевчества струна. Был один такой прохожий Схвачен. – «Кто ты?» – «Божий сын». «– Песий сын?» – «И песий тоже». В этом крае Господин Порешил, что он – безумный. Отпустили. И во всех, Средь толпы бездушно-шумной, Вызывал слепой он смех. Вот мужик над жалкой клячей Измывается кнутом. Тот к нему: – «А ты б иначе. Подобрей бы со скотом». «– Ты подальше, сын собачий», Рассердившийся сказал. Тот, лицом припавши к кляче, Вдруг одну оглоблю взял, И промолвил: – «Кнут не страшен, Что ж, хлещи уж и меня. Для телег мы и для пашен. А тебе-то ждать огня». И хлеставший, удивленный, Лошадь больше не хлестал. Юродивый же, как сонный, Что-то смутное шептал. «– Если Бог – отец превышний, Все мы – дети у Отца. В Доме – все, никто – не лишний. Черви сгложут мертвеца. Без червей нам быть неможно, Смерть придет, и жизнь придет. В мире шествуй осторожно, Потому что пламень ждет. Хоть червя здесь кто обидит, Побывать тому в Аду. Кто же мир как правду видит, В сердце примет он звезду. Он с огнем в душе здесь в мире, Согревая всех других, Смотрит зорче, видит шире, И поет как птица стих. Если спросят: – Кто вам предки? – Молвим: – Волны предки нам, Камни, звери, птицы, ветки. Ходит ветер по струнам, Дождь скопляется на камне, Птице есть испить чего. Сила виденья дана мне, Всюду вижу – Божество». Так ходил тот юродивый По базарам меж слепых, В сером рубище – красивый, Вечно добрый – между злых. Шла за ним везде собака, С нею жил он в конуре. И вещал: – «Вкусивши мрака, Все проснемся мы в Заре».

Скиф

Мерю степь единой мерою, Бегом быстрого коня. Прах взмету, как тучу серую. Где мой враг? Лови меня. Степь – моя. И если встретится Скифу житель чуждых стран, Кровью грудь его отметится. Пал – и строй себе курган. У меня – броня старинная, Меч прямой и два копья, Тетива на луке длинная, Стрел довольно. Степь – моя. Лик коня, прикрытый бляхами, Блеском грифов, птиц и змей, Ослепит огнем и страхами Всех врагов меты моей. А мета моя – высокая, Византийская княжна, Черноокая, далекая, Будет мне мечом дана. Полетим как два мы сокола. Звон бубенчиков, трезвонь. Кто вдали там? Кто здесь около? Прочь с пути! Огонь не тронь!

Тоска степей

(Полонянка степей Половецких)

Звук зурны звенит, звенит, звенит, звенит, Звон стеблей, ковыль, поет, поет, поет, Серп времен горит, сквозь сон, горит, горит, Слезный стон растет, растет, растет, растет. Даль степей, не миг, не час, не день, не год, Ширь степей, но нет, но нет, но нет путей, Тьма ночей, немой, немой тот звездный свод, Ровность дней, в них зов, но чей, но чей, но чей? Мать, отец, где все, где все – семьи моей? Сон весны – блеснул, но спит, но спит, но спит, Даль зовет, за ней, зовет, за ней, за ней, Звук зурны звенит, звенит, звенит, звенит.

Степной ветер

Ветер жгучий и сухой Налетает от Востока. У него как уголь око Желтый лик, весь облик злой. Одевается он мглой, Убирается песками, Издевается над нами, Гасит Солнце, и с Луной Разговор ведет степной. Где-то липа шепчет к липе, Вздрогнет в лад узорный клен. Здесь простор со всех сторон, На песчаной пересыпи Только духу внятный звон: – Не былинка до былинки, А песчинка до песчинки, Здесь растенья не растут, Лишь пески узор плетут. Ходит ветер, жжет и сушит, Мысли в жаркой полутьме, Ходит ветер, мучит души, Тайну будит он в уме. Говорит о невозвратном, Завлекая за курган, К песням воли, к людям ратным, Что раскинули свой стан В посмеянье вражьих стран. Желтоликий, хмурит брови, Закрутил воронкой прах, Повесть битвы, сказку крови Ворошит в седых песках. Льнет к земле как к изголовью, Зноем носится в степи. Поделись своею кровью, Степь нам красной окропи! Вот в песок, шуршащий сухо, Нож я, в замысле моем, Вверх втыкаю лезвием. Уж уважу злого духа! Вместе песню мы споем. Кто-то мчится, шепчет глухо, Дышит жаром, и глаза Норовит засыпать прахом, Укусил огнем и страхом, Развернулся как гроза, Разметался, умалился, С малой горстью праха слился, Сеет, сеет свой посев, Очи – свечки, смерчем взвился, Взвизгнул, острый нож задев. И умчался, спешный, зыбкий, Прочь за степи, в печь свою. Я ж смотрю, со злой улыбкой, Как течет по лезвию Кровь, что кровь зажгла мою.

На Синем Море

Есть светлое Синее Море, На светлом на Синем на Море, Есть Остров, на Острове Камень, И Остров и Камень тот – синь. На Камени, в синей одежде, Сидит Человек белоликий, И лук у него бестетивный, Лук синий для синих пустынь. И синей стрелою без перьев Стреляет он в притчи, в призоры, Во всякую нечисть, в притворства, В телесный и в думный излом. В Серебряном Море, напротив, Серебряный Остров и Камень, Серебряный кто-то на Камне Ему отвечает как гром. Ему подпевает пособно, Стрела за стрелой улетает, Над дивной Рекой поперечной Огонь разрастается, синь. Так сгиньте же, ковы, призоры, Рассейтесь вы, притчи и чары, Я стрелы вам здесь заостряю, Аминь, говорю я, аминь.

Славянское древо

Корнями гнездится глубоко, Вершиной восходит высоко, Зеленые ветви уводит в лазурно-широкую даль. Корнями гнездится глубоко в земле, Вершиной восходит к высокой скале, Зеленые ветви уводит широко в безмерную синюю даль. Корнями гнездится глубоко в земле, и в бессмертном подземном огне, Вершиной восходит высоко-высоко, теряясь светло в вышине, Изумрудные ветви в расцвете уводит в бирюзовую вольную даль. И знает веселье, И знает печаль. И от Моря до Моря раскинув свои ожерелья, Колыбельно поет над умом, и уводит мечтание в даль. Девически вспыхнет красивой калиной, На кладбище горькой зажжется рябиной, Взнесется упорно как дуб вековой. Качаясь и радуясь свисту метели, Растянется лапчатой зеленью ели, Сосной перемолвится с желтой совой. Осиною тонкой как дух затрепещет, Березой засветит, березой заблещет, Серебряной ивой заплачет листвой. Как тополь, как факел пахучий, восстанет, Как липа июльская ум затуманит, Шепнет звездоцветно в ночах как сирень. И яблонью цвет свой рассыплет по саду, И вишеньем ластится к детскому взгляду, Черемухой нежит душистую тень. Раскинет резьбу изумрудного клена, И долгою песней зеленого звона Чарует дремотную лень. В вешней роще, вдоль дорожки, Ходит легкий ветерок. На березе есть сережки, На беляне сладкий сок. На березе белоствольной Бьются липкие листки. Над рекой весенней, вольной Зыбко пляшут огоньки. Над рекою, в час разлива, Дух узывчивый бежит. Ива, ива так красива, Тонким кружевом дрожит. Слышен голос ивы гибкой, Как русалочий напев, Как протяжность сказки зыбкой, Как улыбка водных дев: – Срежь одну из веток стройных, Освяти мечтой Апрель, И, как Лель, для беспокойных, Заиграй, запой в свирель. Не забудь, что возле Древа Есть кусты и есть цветки, В зыбь свирельного напева Все запутай огоньки, Все запутай, перепутай, Наш Славянский цвет воспой, Будь певучею минутой, Будь веснянкой голубой. И все растет зеленый звон, И сон в душе поет: – У нас в полях есть нежный лен, И люб-трава цветет. У нас есть папорот-цветок, И перелет-трава. Небесно-радостный намек, У нас есть синий василек, Вся нива им жива. Есть подорожник, есть дрема, Есть ландыш, первоцвет. И нет цветов, где злость и тьма, И мандрагоры нет. Нет тяжких кактусов, агав, Цветов, глядящих как удав, Кошмаров естества. Но есть ромашек нежный свет, И сладких кашек есть расцвет, И есть плакун-трава. А наш пленительник долин, Светящий нежный наш жасмин, Не это ль красота? А сну подобные цветы, Что безымянны как мечты, И странны как мечта? А наших лилий водяных. Какой восторг заменит их? Не нужно ничего. И самых пышных орхидей Я не возьму за сеть стеблей Близ древа моего. Не все еще вымолвил голос свирели. Но лишь не забудем, что круглый нам год, От ивы к березе, от вишенья к ели, Зеленое Древо цветет. И туча протянется, с молнией, с громом, Как дьявольский омут, как ведьмовский сглаз, Но Древо есть терем, и этим хоромам Нет гибели, вечен их час. Свежительны бури, рожденье в них чуда, Колодец, криница, ковер-самолет. И вечно нам, вечно, как сон изумруда, Славянское Древо цветет.

Конец ознакомительного фрагмента.