Черный мерин

В некоторых окнах Большого дома тоже еще горел свет, освещая двор. Пара «жигулей» с синими полосами на боку дежурили на небольшой площадке. У одной из машин заднее стекло заменяла полиэтиленовая пленка. У второй на багажнике непонятно зачем лежали два кирпича, перевязанные веревкой, словно машина собиралась утопиться.

Отдышавшись и вытряхнув на газон из рюкзака осколки бутылки, я поднялся по щербатому каменному крыльцу Управления внутренних дел и толкнул металлическую дверь. Дверь ответила гробовым молчанием. В том смысле, что не открылась. Я заметил текст на фанерной заплатке: «Стучать сюда». Постучал. Сначала тихонько, потом решительно. Через минуту-другую послышались тяжелые шаги, откинулась створка небольшого дверного окошечка, и мне в лицо ударил луч фонарика.

– Что надо?..

– Мне к Вадику… То есть, Вадиму. Ему должны были звонить.

– Иваныч, Вадик еще здесь?! – встречающий меня прокричал куда-то вглубь здания.

– Вроде был.

Упали тяжкие запоры, дверь подалась назад.

– Второй этаж, четвертый кабинет…

Я поблагодарил открывшего двери мрачноватого сержанта и последовал по указанному маршруту. Под ногами заскрипел пол, покрытый протертым до дыр линолеумом.

– Простите,– я остановился, вспомнив про свои неудовлетворенные потребности,– а туалет где?..

– Прямо…

Туалет – лицо учреждения, вновь вспомнил я, открывая дверь. Лицо управления внутренних дел города Уходольска, пардон – Суходольска, нуждалось в срочной пластической операции. Никакой макияж не спас бы…

Табличка на одной из покрытых грибком стен предупреждала: «ЗАДВИЖКА СЛОМАНА, КРИЧИТЕ, ЧТО ЗОНЯТО».

Прекрасный совет! Я представил себе какую-нибудь героиню детективного отечественного сериала, сидящую на унитазе и вопящую, что место зонято… Французские комедии отдыхают.

Вообще-то, никакого унитаза здесь не было. Его заменяла ржавая воронка, узким концом уходившая под пол. Две бетонные ступни по бокам. Труба, которая тянется к висящему под потолком сливному бачку. Цепочка без ручки. Россыпь ядреной хлорки на полу. Рулетик окаменевшего сами понимаете чего. Слева от правой ступни…Так вот ты какой, цветочек каменный… А запах!.. Франция! Где Пелевин?! Пусть нюхает и вдохновляется! Одним словом – Европа!

Услышав скрип пола, я воспользовался советом и прокричал означенную фразу. Человек прошел мимо.

Раковины, чтоб сполоснуть руки, я, кстати, тоже не обнаружил…

«Спасибо, что воспользовались нашим сортиром…».

Покончив, наконец, с нуждой, я, благоухая коньяком, поднялся на второй этаж по деревянным ступеням, прошел мимо висящего в коридоре стенда с физиономиями бандитов, а также портретами лучших сотрудников отдела, и отыскал дверь с биркой «4». Табличка под биркой сообщала, что помещение занимают оперуполномоченные криминальной милиции В. А. Горохов и С. П. Бирюкова. Я постучал и приоткрыл дверь.

– Можно?..

– Можно Машку через ляжку…– услышал я.– А культурные люди говорят: «Разрешите?» Заходи, чего встал…

В трехметровом, до синевы прокуренном кабинете находились двое мужчин в гражданском. Один, невысокий и худощавый, ножницами что-то вырезал из голенища сапога, второй, более габаритный, ручной дрелью сверлил пухлое дело. Обоим, как и мне, было лет по двадцать пять или чуть больше. Вряд ли кто-то из них позиционировался как женщина, несмотря на табличку. Между столами чернела настоящая буржуйка, труба которой выходила в окно. Буржуйка не горела. Наверно, еще не сезон.

– Здрасте… Мне Вадима. Наверное, Горохова.

– Это я,– отозвался парень с сапогом.

– Я из Питера. Григорьев Артем… Вам должен был Кедров звонить.

– Звонил. Только он сказал, что ты завтра утром приедешь.

«Хороший коньяк».

– Наверное, он не так понял.

– Вот дурень. Это я про него. Совсем, наверно, мозги зажирели в супермаркете,– парень положил недорезанный сапог, встал из-за стола и протянул мне руку.

– Здорово! Проходи. Повезло, что я с кобурой завис. А так бы до утра куковал.

«Кобура из сапога?.. А сапоги из чего?»

Второй, не обращая на меня внимания, продолжал сверлильный процесс.

Я присел на качающийся стул. Вадим опустился напротив, за свой стол под знакомый мне плакатик со шприцом и надписью «У нас не курят». Привет с родины!

– Из Питера, значит?..

– Ага.

– Как там у вас, в Питере?

– В смысле?..

– В смысле жизни.

– В целом нормально. «Зенит» на третьем месте, женщины красивые, водка горькая… Вез тебе презент, но не довез. На вашей улице Ленина попросили закурить. Пришлось отбиваться. Коньяк был хороший, фирменный. Теперь только запах остался.

– У нас могут,– подтвердил Вадик.– Героинщики, наверное. А у тебя-то в Питере что стряслось?..

Я был вынужден еще раз повторить рассказ, правда, опустив преамбулу, в которой выглядел, мягко говоря, полным чайником.

– То есть тебе надо на тачку посмотреть?.. Нет проблем. Вызовем завтра хозяина, пусть показывает,– Вадим взял со стола ручку и поднес ее к перекидному календарю.– Как его фамилия?..

– Демидов… Даниил Сергеевич…

Ручка застыла над календарем. Сосед Вадика с женской фамилией перестал сверлить и посмотрел на меня.

– Точно Демидов? – переспросил Вадим.

– За что купил, за то продаю.

Горохов положил ручку и поднялся из-за стола.

– Выйдем…

Мы спустились в милицейский двор. Вадик закурил болгарский «Аэрофлот». У нас, по-моему, такой уже и не продается.

– Здесь спокойней,– пояснил он и кивнул на здание,– там эхо сильное. Скажешь в кабинете, аукнется у начальства.

– Ну и что?.. Пускай аукается.

– А тебе Кедров ничего не сказал? Про Демидова?

– Я спрашивал, но он не помнит…

– Лёха пал в борьбе за свежую колбасу,– с ухмылкой прокомментировал Горохов.– Короче, вызвать твоего обидчика вряд ли получится. Он сам кого угодно вызовет.

– Почему? Он ваш начальник? Или прокурор?

– Он, как Пушкин, «наше всё»!.. Отец, блин, родной… Это хозяин города.

– Мэр, что ли? Как Лужков?

– Нет, не мэр. Я ж говорю: хозяин… Карабас-Барабас.

Вадик сделал слишком большую затяжку и закашлялся. Я догадался, что он не слишком рад видеть в Демидове хозяина. Наверное, хозяин был строгим и несправедливым.