Черный список
Шрифт:
– Откуда такая осведомленность?
– Нашлись добрые люди, нашептали… Значит, правда?
Начальник службы безопасности испытующе посмотрел на Савицкого:
– Дело прошлое, конечно… Да, поначалу так и было. Костю поставили от бандитов «смотрящим», через нас ему оформили лицензию – сперва для вида, а потом… Потом, постепенно, их отношения с Зайцевым переросли во что-то совсем другое.
– Подружились? – Олег Михайлович навидался всякого, а потому не очень верил в искренность отношений между «братками» и «барыгами».
– Костя был настоящим телохранителем. От Бога. А это многое значит! До того,
– Значит, после убийства Скрипача это парень стал представлять у вас интересы его… наследников?
Собеседник поморщился:
– Это было уже совсем другое дело! Костя с Зайцевым днем и ночью, считай, не расставался. Ел с ним, пил, охранял… По сути, он с «братвой» своей куда меньше общего имел, чем с моими ребятами, из службы безопасности. И для «крыши» он уже был почти чужой – только раз в месяц передавал им «долю» с казино и проценты.
– Какие проценты?
– Не важно! – Начальник службы безопасности поставил снимок обратно, на туалетный столик. – Не в этом дело.
– А в чем? Зачем ты мне все это рассказываешь?
– Зачем… Затем, чтобы ты глупых вопросов потом не задавал, кому ни попадя… Как ни крути, Костя свой долг честно выполнил, до конца. И погиб, между прочим! А теперь вот – Иришка…
– Слушай, мне очень жаль, – Олег Михайлович говорил вполне искренне, хотя видел секретаря господина Зайцева единственный раз и не слишком долго. Как раз вчера, когда девушка принесла в отдел «черный список».
– Когда он её на работу устраиваться привел, все подумали: вот, нам ещё только бандитской подружки не хватало, для полного счастья. Но потом я её проверил через свои каналы, «просветил» по-всякому… Нормальная девчонка оказалась. Очень рада была, что Константин от «братвы» постепенно отходит, в нормальный охранный бизнес.
– Понятно, – кивнул Савицкий.
Но собеседник уже один за другим выдвигал ящики секретера:
– Ага, вот! Вот оно. – На свет появился огромный тяжелый альбом в бархатном переплете. – Нет, не то…
Фотоальбом, видимо, содержал в основном снимки из семейного архива. Какие-то бритые дядечки в форме без погон, женщины в летних платьях и шляпках на фоне Кавказа… На последней странице красовалось подретушированное изображение пятиклассницы с бантиками, в которой с большим трудом можно было узнать убитую прошлым вечером Ирину Титову.
– Вон, посмотри! На полке, там рядом.
– Точно, – начальник службы безопасности положил перед собой пухлый фирменный конверт «Кодак», а затем высыпал из него с полсотни цветных снимков. На первый же взгляд стало ясно, что фотографии сделаны в разное время, по разным поводам и, скорее всего, разными людьми. У покойной, видимо, просто так и не нашлось времени, чтобы их разобрать и систематизировать:
– Так… так… – Он перебирал карточки одну за другой, откладывая в сторону более-менее подходящие для некролога:
– Может быть, эта?
– Вполне. То, что надо, – не слишком уверенно согласился Савицкий.
– Или эта вот, тоже ничего. А, как считаешь?
С точки зрения Олега Михайловича на всех снимках девушка получалась неплохо. Во всяком случае, выглядела она,
почти как при их встрече – не супермодель, конечно, но… Оперативнику стало стыдно собственных мыслей, и он коротко буркнул:– Бери ты обе фотографии! На всякий случай.
– Да, пожалуй…
Не обнаружив больше ничего подходящего, начальник службы безопасности принялся складывать снимки обратно в конверт.
– Стой! – Неожиданно перехватил его руку Савицкий. – Дай-ка… Это кто?
На фотографии, которую придержал сейчас Олег Михайлович, была изображена группа парней – человек шесть-семь. Одинаковые короткие стрижки, спортивные свитера, сигареты в зубах… Судя по выражению сытых физиономий, обилию грязной посуды и пустым бутылкам на столе, кампания гуляла весело, широко и с размахом.
– Это… это вот – Константин. – Ткнул собеседник пальцем по второго слева участника пиршества. – Не похож, разве?
– А остальные?
Собеседник пожал плечами:
– Не знаю… Судя по всему, «братва» какая-то.
– Да, конечно… – Внизу фотографии имелась пропечатанная умным аппаратом отметка о дате, когда она была сделана. Без малого – три года назад… Три года! – Слушай, только честно… Больше ты никого из них не встречал? Никогда?
Начальник службы безопасности ещё раз, без суеты рассмотрел снимок:
– Вроде, нет… А что такое?
Олег Михайлович чувствовал, что ведет себя по-свински, но сразу ответить на заданный вопрос не решился.
– Может быть… Хотя, нет. Вряд ли!
– О чем ты? Обьясни, черт тебя раздери, толком!
Врать не хотелось. Уйти от ответа тоже оказалось невозможно:
– Видишь этого парня? Справа?
– Вижу. Ну, и что? Крепенький.
– Мастер спорта. По рукопашному бою.
– Откуда знаешь? Сажал его, что ли?
Олег Михайлович отрицательно помотал головой:
– Это мой сосед по кабинету. Блинов его фамилия. Зовут – Вадим.
– Мент? – Поднял брови собеседник. – Он в милиции работает, что ли?
– Опер. Старший лейтенант, недавно получил.
Несколько мгновений начальник службы безопасности молча, но с интересом разглядывал изображенного на фотографии человека:
– Кино-о… Он что, под прикрытием работал? Среди «братвы»?
– Нет. Исключено. – Олег Михайлович абсолютно точно знал, что Блинов пришел к ним, в уголовный розыск в позапрошлом году, сразу после окончания Военного училища связи. Спрос на молодых офицеров в вооруженных силах тогда резко упал, вот начальство и не стало препятствовать переводу молодого лейтенанта из армии в распоряжение Министерства внутренних дел… В общем, когда делали этот снимок, Вадим ещё должен был донашивать курсантскую форму и выступать за родное училище на соревнованиях.
– Тогда извини, но я ничего не понимаю.
– Я пока тоже. Во всяком случае…
– Значит, они были знакомы?
– Похоже, – щелкнул ногтем по фотографии Савицкий. – Где же это снято?
– Ресторан «Двина». Голубой зал.
– Уверен? – Недоверчиво хмыкнул Олег.
– Бывал там… Приходилось. Еще при Старом на «стрелку» выдернули.
Голос собеседника звучал так, что Савицкий только уточнил:
– Это его, что ли, «точка»?
– Раньше, давно еще, была под «казанскими». Потом её то ли забрали, то ли перекупили люди Старого… Дерьмовый кабак. Чисто бандитский.