Черный ворон, я не твой
Шрифт:
Ждать пришлось долго. До самого позднего вечера. К дому подъехала машина, почти не останавливаясь прошла через автоматически открывшиеся ворота. Возможно, это вернулась с работы Виттория Франковна. Но может быть, это приехал домой сам Станислав Казимиров со своей разбойной семейкой. Если так, то почему тихо все вокруг? Почему не вырастают из-под земли бравые спецназовцы, почему не берут дом штурмом?..
Вика еще раз проехала мимо дома. Машина уже в гараже, светится одно окно на первом этаже. На обратном пути она снова глянула на здание. Снова свет в одном только окне, но уже на втором этаже.
Наступила ночь, а Вика так ничего и не добилась. Но на легкую победу она и не рассчитывала. Ночь она провела в машине. Чем больше она заставляла себя бодрствовать, тем сильнее хотелось спать. В конце концов она не выдержала и всего лишь на минутку закрыла глаза. Проснулась только утром. И сразу же увидела подъехавшую к дому машину с желтым фонарем на крыше. Такси.
Из машины вышел средних лет мужчина в роскошном кожаном плаще. Кожаная шляпа, кожаный, битком набитый, портфель в руке. Он подошел к воротам, нажал клавишу звонка. И в этот момент такси тронулось с места. Мужчина увидел это, отчаянным взмахом руки попытался его остановить, но таксист как ни в чем не бывало продолжил разгон. Мужчина опять махнул рукой, на этот раз с досадой. И снова нажал на клавишу звонка. Но никто так и не появился.
Вика рассматривала его в бинокль. И сделала вывод, что он очень похож на Станислава Казимирова, которого она знала по фотографии из личного дела. Но что-то подсказывало, что это был не он. Во-первых, он не стал бы пользоваться услугами такси. А во-вторых, он бы не стал ломиться в ворота собственного дома.
То ли Виттория Франковна уже уехала на работу, то ли не хотела пускать в дом гостя – мужчина так и остался стоять у ворот. В конце концов он понял, что ничего не добьется, и повернул назад.
Только он вышел на дорогу, как рядом остановился серебристый джип. Вика опустила правое боковое стекло. Она уже поняла, с кем имеет дело. Но сделала вид, что обозналась.
– Рада вас видеть, Станислав Севастьянович! – кокетливо, с жеманной игривостью промурлыкала она. – Не узнаете? Вика я. Головлева Вика…
– Дело в том, что я не Станислав, а Ростислав Севастьянович, – немного растерявшись, представился мужчина.
Он очень быстро оправился от неожиданности. Глазки его заволокло мутной пленкой кобелиной похоти, губы сложились в чувственный бантик. Не нужно было быть пророком, чтобы определить в нем умудренного опытом гуляку-сластолюбца… Видимо, потому и ушла от него в свое время Виттория Франковна.
– Да? Вы очень похожи на Станислава… Извините…
Она нажала на кнопку подъема стекла, но Ростислав неловко махнул рукой, пытаясь ее остановить. Стекло поднялось только до половины и снова опустилось.
– Да? – томно, с мягким сладострастным придыханием произнесла она.
– Вы не могли бы подвезти меня?
– Куда?
– Здесь рядом, кафе «Беллиссимо»…
– Садитесь.
– Я сразу туда ехать хотел, – усевшись, сказал он. – А таксист какой-то глупый…
– Вы думаете, это мне интересно? – насмешливо и с ожиданием чего-то большого и светлого спросила она.
– Э-э, да… То есть нет… Но я не отсюда… Даже не знаю, – замялся Ростислав.
– Чего вы не знаете?
Она
слишком мягко положила руку на рычаг автоматической коробки передач, в каком-то альковном исступлении перевела его в режим движения.– Ну, я чувствую себя не в своей тарелке… Не на своей, так сказать, территории…
– А где ваша территория?
– В Тольятти. В Тольятти я живу… А здесь я как неприкаянный. Даже не знаю, куда вас пригласить…
– Меня? Пригласить? – неконфликтно возмутилась она. – Как будто я напрашиваюсь…
– Нет, вы не подумайте, я не хотел вас обидеть…
– Не хотел обидеть, – усмехнулась Вика. – Все вы, мужики, такие, не хотите, не хотите, а потом раз, и уже в постели…
– Ну, не знаю, как другие, но я свой шанс обычно не упускаю.
Ростислав Казимиров воспарил духом. Похоже, он решил, что перед ним красивая и глуповатая нимфоманка, мечта любого охотника за женскими прелестями.
– Какой шанс? – игриво улыбнулась Вика.
– Не каждый день встречаешь красивую девушку. К тому же в чужом городе…
– Да еще на такой дорогой машине… – добавила Вика нарочно, чтобы добавить еще одну глупую черту к своему наспех созданному облику.
– Да, машина у вас отличная…
– Любовник подарил…
– Московский?
– Почему московский?
– Номера московские…
– Да, он в Москве живет… Только вы не думайте, он не какой-то там бандит. Обыкновенный старый хрыч с толстой мошной. Деньги девать некуда… Знаете, такие, к счастью, еще встречаются…
– Я не из таких, – взгрустнул Ростислав.
– Зато вы очень симпатичный. И совсем не старый. Хотя и не молодой.
– Не молодой. В этом году пятьдесят будет.
– А выглядите лет на сорок, – изобразила удивление Вика.
– Стараюсь. Жена молодая, стараюсь соответствовать…
– И сколько жене лет?
– Двадцать восемь.
– А мне двадцать пять. Я еще моложе…
– Да я бы вам и восемнадцати не дал… Может, на «ты» перейдем?
– На «ты»?! – в наивно-праведном возмущении повела бровью Вика. – Мы с вами еще не ужинали вместе, а уже на «ты»?.. Ну, нет, я девушка честных правил…
– А вас можно… На ужин можно пригласить?
– Можно. Сегодня можно. Но сначала потанцуем… – манерно улыбнулась Вика.
– Здесь или в Москве?
– Лучше здесь. Квартира у меня здесь, и если в Москве, то далеко возвращаться…
– Отлично, – вдохновленно улыбнулся Ростислав.
Но тут же потускнел и даже невольно сжался в калач. Машина подъезжала к сервис-центру на Московском шоссе. Вика остановилась напротив входа в кафе.
– Можно здесь поужинать, – сказала она.
– Рано еще ужинать. Утро еще… – волнуясь, промямлил он. – Да и не место…
– Нормальное место…
– Мы обязательно что-нибудь придумаем… Я сейчас, я ненадолго. Вы меня подождете?
Ждать пришлось долго. Ростислав Казимиров вышел из кафе как в воду опущенный. Шляпа под мышкой, голова вжата в плечи, лицо красное… Он был так увлечен своими явно не веселыми думами, что прошел мимо машины. Вике пришлось подъехать к нему.
– Эй, вы куда?
– Ах да, извините…
Он сел в машину, положил портфель на колени, нервно забарабанил пальцами. И снова ушел в себя.