Что-то… (сборник)

Медленно, натужно переставляя ноги, неумело обращаясь с костылями, он прошёл дворами на небольшую улицу, что отходила перпендикулярно от проспекта, на котором он жил. Она вела к блоку гаражной застройки, за которой, в поросших кустами берегах, текла узкая грязная речушка.

Он дошёл туда за полтора часа (а и неспешным, но нормальным шагом – там за полчаса можно дотопать), очень устав. Совсем стемнело. Пришлось продираться сквозь кустарник, да ещё в темноте, так что ободрался он не слабо. Впрочем, это не имело значения.

В конце концов, он оказался на берегу этой грязной речушки. Воды не было видно, но она всегда была мутной, он знал. Да-а! Это тебе не берег океана! И воды перед тобой не тысяч километров, а метра четыре! И не солёная свежесть по лицу! Запашок, надо признать, – так себе. Впрочем, не важно.

Он откинул костыли в стороны от себя, заложил руки за спину, вцепившись правой рукой в запястье левой, и упал лицом в невидимую воду. В воду погрузилась только верхняя часть его тела, а полностью под водой скрылись только голова и плечи. Дёргался он недолго.