Чужая жена – за долги

Подруга сочувственно кивает.

– Да, дорогая, это крантец. Я бы не выдержала, чесслово. Сбежала бы от него…

Нервно хмыкаю:

– Куда? На Луну? Боюсь, у него и там «следилок» понаставлено.

– Да уж, – соглашается Марта, – попала ты, подруга, в переплёт. В родительский дом не вернуться. Отец твой ведь на его стороне, так?

– Увы, так. Папочка предал меня. Иногда мне кажется, что он зятя для себя выбирал, а не для счастья дочери.

– Бедная ты, Дарька, бедная, – обнимает меня Марта.

А у меня – стынут слёзы, превращаются в наледь.

– Знаешь, – говорю, тупо глядя перед собой, – порой мне хочется, чтобы он погиб на каком-нибудь своём задании, не вернулся с очередной своей секретной миссии. Наверное, это крамольно, но я так устала. Стала бы вдовой – ко мне уже никаких претензий: папину волю выполнила, а дальше – воля судьбы. За то я свободна.

– Ух, как радикально! – говорит Марта.

– Только так. Развод у Тихомирова не предусмотрен – он мне прямо об этом сказал. Единственный вариант: «Пока смерть не разлучит нас». Вот и хочу, чтобы разлучила.

– Подумать только! И это происходит в двадцать первом веке! – почти искренне возмущается Марта. – Но если так, Дарушка, то ты не будешь же против, если я фотки твоего Кира в качестве визуализации своего персонажа использую?

Давлюсь кофе.

– Что ты делаешь?

– Ну…выкладываю фотографии твоего мужа в блоге, чтобы визуализировать образ героя…

К концу фразы Марта заметно сникает, глаза начинают бегать.

– А где ты их берёшь, позволь спросить? – видимо, не зря я уже два года Тихомирова – научилась пугать и говорить со сталью в голосе.

Марта вся подбирается, даже ноги заводит под стул.

– Где, где? У тебя в Instagram, разумеется, – признается честно.

Но я поправляю, вкрадчиво так:

– В закрытом профиле, добавь. Который просматривают только одобренные подписчики! И ты была в их числе, видимо, зря!

– Ну что ты сразу кипишуешь, Дар? Ну, в чём грех-то? Красивого мужика на всеобщее обозрение выложила.

– Не просто красивого мужика, а моего мужа! – вскипаю я.

– Тебя не поймёшь, – обиженно фыркает Марта, – то ты ему смерти желаешь, то его фотки нельзя трогать…

– Мой муж! – возмущаюсь я. – И если я хочу, чтобы он погиб… – на сей раз я уже не так уверено желаю гибели, да и вообще – в груди что-то щемит, когда говорю об этом, – … то это наше с ним дело. Но я точно не хочу, чтобы неизвестные мне тётки фапали на него.

– Ой, так уж и фапали! – не унимается Марта. – Вот если бы ты хоть одну его фоточку топлес выложила… Мммм… – тянет она, прикрывая свои бесстыжие глаза, – думаю, там есть на что посмотреть и пофапать.

– А больше тебе ничего не надо?! – я даже подпрыгиваю на стуле от такой наглости.

Подумать только – и перед этим человеком я изливала душу!

– Надо, – глядя на меня совершенно ангельским взглядом, выдаёт Марта, – фотку, где вы целуетесь. И не так, как на свадьбе… Чмок-чмок… А по-настоящему! Ооо, я представляю это зрелище! Как бы ты не возмущалась своим Кириллом, всё-таки он у тебя – ходячий секс, а вы вместе – мегакрасивая пара: он – такой высокий, знойный брюнет и ты, тоненькая блондинка. Мммм... Прямо хоть сейчас в книгу бери!

Так, кто-то, кажется, совсем берега потерял!

– Может тебе ещё и хоум видео дать, на котором мы любовью занимаемся?! – вкрадчиво интересуюсь я.

Мне кажется, у Марты начинает капать слюна. Глаза загораются, руки дрожат. И она на полном серьёзе спрашивает:

– А что, есть?

Я вспыхиваю:

– Знаешь что, подружка! Ты уже в край обнаглела! Больше я с тобой не общаюсь. Всё.

– Ой-ёй, – ехидничает она, – больно надо! Ищи себе другую дуру, которая будет по два часа слушать, как ты несчастна, хотя муж в тебе души не чает и красив при этом, как голливудовский актёр!

– Да пошла ты! – вскакиваю, хватаю сумочку, кидаю на стол деньги – сумма за три кофе – и поворачиваю к двери.

– Сучка избалованная! – несётся мне вслед.

Я глотаю слёзы и убеждаю себя не плакать из-за того, что моя единственная подруга оказалась той ещё стервой.

Хорошо, вовремя раздаётся звонок. О, заказ! Прямо награда мне за мытарства.

Девушка с приятным голосом сначала хвалит меня, как флориста: «Я в восторге от вашего портфолио!», и добавляет, что хотела бы встретиться и обсудить свадебное оформление.

– Диктуйте адрес, – радостно прошу я, мгновенно забывая о неприятном разговоре с Мартой.

Прижимаю щекой смартфон к плечу, записываю координаты в блокнот.

– Отлично, буду минут через пятнадцать…

Чёрт! Вот как не вовремя машина сломалась, придётся ехать на такси. А я не люблю такси, брезгую, в них кто только не перебыл до меня.

Но выхода нет – на общественном транспорте я не езжу лет с десяти, наверное. Раньше мой папа-генерал давал мне машину с водителем для личных нужд, а когда вышла замуж – Кирилл сразу же подарил мне милейшего зелёного «Жука», модифицированную ретромодель. Лишь в редких случаях в своей жизни мне приходилось передвигаться на такси. На автобусах, трамваях, троллейбусах – только в далёком детстве.

И вот сегодня, как назло, мой «Жучок» зачихал. Пришлось отогнать его на сервис. А оттуда – звонили час назад, сказали, что провозятся ещё пару дней.

Вот и приходится теперь топтаться, ожидая чужую машину.

Таксист – мужчина средних лет приятной наружности – окидывает меня каким-то тревожным взглядом.

– Девушка, вы одна?

– Одна, – удивлённо отвечаю я, усаживаясь на пассажирское сидение и пристёгиваясь. – Я говорила об этом диспетчеру. А что – что-то не так?

– Да нет, – отзывается мужчина, – просто район, куда вы едете, неблагополучный. Вон, всё время в криминальной хронике мелькает. Я бы свою дочку туда одну не пустил даже днём.

Фыркаю. Нашелся ещё один заботливый, будто мне отца и мужа мало. Поэтому сразу отсекаю все попытки покровительствовать надо мной:

– Я разберусь.

Мужчина пожимает плечами.

– Дело ваше… – и трогает машину.

Дальше едем молча. Правда, я тихо злюсь, потому что слова таксиста бросили мне в душу семена сомнения. Для меня такое понятие, как «криминальная хроника» – это из другой вселенной. У меня отец – военный лётчик, муж – сотрудник спецслужб. Мой мир – стабильность, порядок, благополучие. Лишь раз в жизни, на Сейшелах, я столкнулась с укуренными мажорами, но рядом оказался Кирилл, и обидчики быстро разбежались. Не хочу даже думать, что где-то существуют бандиты и криминал. И пусть район неблагополучный, но и там же ведь живут нормальные люди – свадьбы, вон, играют, оформление у дорогого флориста заказывают. Значит, всё не так уж и плохо.