Cyberpunk 2077 | Демоны Найт-Сити

— Я оплачу расходы. Только хром будет немного… б/у. Нормально?

— Твой бывший или из жмуров каких-то?

— Второй вариант. Знаю где можно закупиться таким недорого, много и качественно. Но если откажешься, то никаких проблем. Я пойму.

— Сука… — вздохнула девушка. — Ну мы же никого валить за хром не будем? Просто валить то я всегда готова, но за хром… как-то не хорошо. Сложно объяснить!

— И не надо объяснять. Я понял. Нет. Бывших владельцев уже завалили без нашей помощи.

— Тогда пофиг. Ты с Мусорщиками связаться решил?

— Мне в руки приплыло несколько интересных контактов. Ну что? Будешь ставиться?

— Фалько об этом правда лучшие не знать. Иначе старикан заест нас своим нытьем про карму и принципы.

— Вот тоже так думаю, — подмигнув, ответил я. — Один небольшой секрет и чуток левого хрома не сделают дружбу хуже. Может быть, это даже нас выручит однажды.

— Поняла-поняла! — девушка аж подпрыгнула на месте. — Раз ты угощаешь, то я не откажусь. Что ставим, чум? Давай руки!

— Хм. Мне кажется, есть вещи поважнее.

Где-то минут за тридцать мы накидали список того, что неплохо было бы запихнуть в Бекку. Затем начал звонить торговцу. Контакт был свежий и что ему нужно говорить я прекрасно знал

— Алле, — донеслось на том конце, а на экране видеозвонка появилась бритая голова с ультимативно уебанской челкой чёткого пацана.

Впрочем, я тоже для соотвествия образу нацепил зеркальные очки.

— Алле на, — ответил я. — Нужно немного кибера в панка.

— Ага. Ты от кого? Кто цифры дал?

— Шустер, который под Дамиром. Шепнул, мол у вас крупная разделочная.

— Шустер? Он, сука, живой?!

— Ну бля, вчера ещё шевелился.

— Хорошо. Ща перекину тя на дохтура. Пять сек.

Через секуды четыре вместо чёткого пацана появилось изображение кого-то здоровяка в медицинской маске, очках сварщика и хирургической шапочке.

— Че берем? — спросил «дохтур».

Я выдал мусорщику список желаемых имплантов. Он кивал, а потом заверил:

— Все есть. Все и даже больше. А сыренького не надо? Есть прям свежак. Ещё теплое.

— Органы? Нет. Шашлык не планируется.

Мусорщик усмехнулся, а я решил немного добиться некоторой степени клиентоориентированности.

— Только весь хром должен быть чистым и годным. Я проверю.

— Чистым? — с претензий раздалось на том конце. — дядь, мы Мусорщики. Хочешь хром со всеми документами — хуярь к риперу и плати в два-три раза больше.

— Чистым в смысле гигиены, а не документов, — ответил я. — Не хочу доставать из хрома чужие потроха.

— А… Ну это можно. Специально для тебя протрем тряпочкой. Через минут двадцать скину те координаты. Оплата только нал.

— Добро. Только давайте без заброшек и прочей поебени. Что-то путное в ближайшем пригороде или Нортсайде.

— Обижаешь. Мы клиентов не трогаем. Бабушкой клянусь.

Как же. Верю.

Через минут пятнадцать реально пришли координаты. Место было относительно норм. Небольшой пустырь около крупной дороги. Сойдёт.

Ребекка на встречу собиралась как в бой. Пистолеты, дробовики, гранаты. Целую сумку набила, а часть стволов рассовала под свою чёрную куртку.

— Это ж долбанные Мусорщик, — прокомментировала она. — Пиздеть могут адекватно, но ты только подставься, чум. За день тебя пустят на хром и колбасу.

— Согласен. Но мы подставляться не будем.

Взяли в аренду машину, которую я быстро пригнал на место встречи. Там нас уже ждал один браток в черной кожаной куртке, того же цвета кепке и с золотой цепью на шее. Прям хоть в фильме про лихие девяностые снимай, если бы не голографическая маска, модная среди Мусорщиков.

Мужчина стоял около машины, повернутой к дороге багажником. Видимо товар был там.

Я вышел. Бекка осталась в машине, чтобы прикрыть меня, но мы оставались на связи.

— Сергей, — представился мусорщик, протягивая руку.

Руку я пожал.

— Зови меня Ви.

— Ну тогда… Зови меня Эс.

— Отлично. Ну че, братан Эс. Соберем остальные буквы алфавита и пойдем учить детишек грамоте?

— Ага. Вижу, одну девочку ты уже с собой захватил, — усмехнулся мусорщик.

— Скажи этому уебку, что я ему хрен отстрелю! — прокомментировала шутку Бекка.

— Ну показывай, чем богаты, — перешел я к делам.

Мусорщик открыл багажник, демонстрируя мне множество запечатанных вакуумных пакетиков с имплантами и деталями к ним. Были здесь охлаждённые контейнеры с различными субстанциями для закачки в тела, а также…

— Я ж говорил, что органов не надо.

— Так это не вам. У нас в конторе, знаете ли, продуманная логистика.

Я окинул взглядом импланты. Ага. Керезников, система его стимуляции, кровяной насос, аварийный акселератор, регулятор боли, шарнирные биопластиковые усиления суставов…

— А это что? — указал я на странное устройство, в пакете с черной полосой.

— Раритет. Керезников образца сорок седьмого.

— Он его у бабушки своей что ли спер? — поинтересовалась Бекка, но Сергей её не слышал.

— В чем отличие? — спросил я.

— Сейчас Керез мощно, но ненадолго тормозит все вокруг. Ну, небось, знаешь. А этот старичок постоянно разгоняет тебя на чуть-чуть.

— Интересно. И дорого берете за этот антиквариат?