Дамы любят погорячее (сборник)

— Хорошо, ты сидишь?

— Да.

— Отлично, тогда слушай. Оказывается, Игорь Смеловский учился в университете на журфаке.

— То есть ты хочешь сказать, он мой коллега? — удивилась я.

Вот такого я не ожидала, это точно!

— Да, он наш коллега. Причем он учился позже меня, но закончил раньше тебя.

— Теперь понимаю, — проговорила я, мгновенно вспомнив, отчего мне его лицо показалось таким знакомым. — Я все думала, откуда?

— Вот-вот, ты должна была его помнить. Его отец в то время занимал пост заместителя главы администрации, а мама по образованию врач. Отец погиб в автомобильной катастрофе лет шесть назад, а потом, примерно через год, умерла и мать от сердечного приступа.

— От чего, от чего? — уточнила я. — А не может ли так быть, что у Игоря все же… Да нет, конечно, не может, — прервала я сама себя. — Ладно, продолжай.

— А это, собственно, все.

— Слушай, — произнесла я задумчиво, — получается, он учился на три курса старше меня… Так?

— Так, так, — согласился Валерка.

— Но ведь… Постой-ка, подожди! — Я задумалась, припоминая времена своего студенчества.

Я вспомнила этого высокого, уже тогда спортивного парня, вспомнила, что он был довольно знаменит, удивилась даже, как это я не могла раньше сообразить, ведь о нем говорили, а что? Какая-то, не совсем красивая история. Но спрашивать у Валерки не было смысла, он наверняка не знал. Тогда у кого? Ну, конечно, у студенческого друга Игоря, у этого, как его, Васи Бобрышева.

— Валерка, я знаю, я его вспомнила, там что-то было, — произнесла я.

— Где и что? — спросил Валерка.

— Когда он учился, я помню, там случилась какая-то история, которую все старались замять, но слухи-то все равно были.

— И что ты намерена делать?

— Узнать, что там было на самом деле, — ответила я.

— И как?

— Я встречусь завтра с его другом еще со студенчества. А для тебя, кстати, тоже есть задание. Я ведь говорила, что Игорь с кем-то завтракал в пятницу?

— Ну? — ответил Валерка.

— Баранки гну, — беззлобно фыркнула я. — Нам нужно выяснить, где в это время была его тетка и ее дочь. Мало ли что… согласен?

— Безусловно, — проговорил Гурьев. — То есть мне нужно с нею встретиться?

— Да, — подтвердила я. — А сейчас, извини, я устала, завтра новый нелегкий день.

— Что, с отдыхом не получается?

— Пока не очень. Ты, кстати, очень вовремя мне сообщил, где именно учился Смеловский, потому что он сам об этом времени мало говорил. Я еще кое-что узнала, но об этом не сейчас. Давай встретимся завтра, хорошо?

— Это, конечно, не совсем честно, — пробормотал Валерка, — но я согласен. Завтра созвонимся.

— Обязательно, — заверила я его и положила трубку.

Что же там было? Нет, я никогда не могла вспомнить вот так, специально, и только спустя какое-то время все, что требовалось, вспоминалось как бы само собой. Ладно, утро вечера мудренее. Тетушку я благополучно свалила на плечи своего напарника, а сейчас мне хотелось только спать, и больше ничего. Я встала, вошла в спальню, Марина, свернувшись калачиком на широкой кровати, спала, положив рядом фотографию Игоря. Я вздохнула, покачала головой, выключила везде свет и, вернувшись, легла рядом. Уснула я очень скоро.

На следующее утро я проснулась, когда Марина уже встала. Я огляделась, соображая, где это я нахожусь, вспомнила, где именно, и поднялась с постели. Марину я нашла на кухне.

— Не поверишь, — сказала она, сидя за столом и намазывая тосты маслом, — я только сегодня по-настоящему захотела есть. Привет, — запоздало добавила она.

— Привет, — улыбнулась я. — Как спала? — Я села за стол и налила себе кофе.

— Очень хорошо, — проговорила Марина. — Спасибо, что осталась, не знаю, смогла бы я уснуть, если бы не знала, что ты здесь.

— Я тоже неплохо выспалась, — сообщила я, беря хрустящий тост и намазывая его клубничным джемом.

— У тебя на сегодня планы? — поинтересовалась Марина.

— В общем, да, — ответила я. — И не знаю даже, сколько это займет времени.

— А я уже позвонила Степану, он сказал, что заедет в одиннадцать, через час, потому что господа сыщики, — невесело улыбнулась Марина, — хотят со мной встретиться.

— Что на этот раз?

— Полагаю, все то же, — вздохнула она. — Снова будут задавать те же самые вопросы: о пузырьке, будь он неладен, о том, в каких мы были отношениях, не ссорились ли, ну и так далее… А сегодня будет неделя… — добавила она, помолчав.

Я протянула руку и накрыла своей ладонью Маринину, слегка пожав.

— Марина, — тихо сказала я.

— Я ничего, я держусь, стараюсь, по крайней мере, — вздохнула она, грустно улыбнувшись. — Хорошо, что есть вы со Степаном, и вот Миша вчера еще приехал…

— Кстати, ты знаешь, на кого все-таки учился твой почти что муж? — спросила я.

— Ну? Ты узнала? Откуда?

— От одного симпатичного верблюда, — не слишком оригинально пошутила я. — Шутка, конечно. Узнала от моего коллеги, репортера криминальной хроники. Так вот, оказывается, Игорь по профессии мой коллега. — Да ты что? — удивилась Марина. — Он что, на журналиста учился?

— Вот именно, — подтвердила я.

— Никогда бы не подумала, — произнесла Марина, дожевывая тост. — Игорь и журналистика… — Марина покачала головой.

— Ладно, — сказала я, — тебе пора собираться, да и мне тоже. Степану передай, что самое главное — выяснить, с кем Игорь завтракал неделю назад, полагаю, именно тогда… — Я не стала договаривать, Марина и так меня поняла. — Как только освобожусь, сразу зайду к тебе. Не вешай нос и держись, — пожелала я на прощание. — Удачи тебе.

— Спасибо, — пробормотала Марина.

Я спустилась к себе, естественно, мужа дома уже не было, но он, похоже, провел эту ночь в спальне. Я быстренько приняла душ, подкрасилась, надела летние джинсы и рубашку, прихватила зонт, потому что небо с утра хмурилось, хотя и было довольно тепло. И, выйдя из квартиры, отправилась на поиски Васи Бобрышева, бывшего друга Игоря, слесаря с СТО и алкоголика, судя по тому, что говорил о нем Миша.

До автовокзала я добралась примерно за полчаса, вышла на остановке, предварительно уточнив у водителя маршрутного такси, где именно здесь станция технического обслуживания.

До самой станции я добрела и вовсе очень быстро, так что уже в начале двенадцатого заглянула внутрь небольшого домика с вывеской на фасаде и деликатно поинтересовалась:

— Простите, я могу видеть Василия Бобрышева?

— Ваську, что ли? — переспросил примерно пятидесятилетний дяденька в промасленном комбинезоне. Я кивнула. — Так это вон туда, — показал он рукой на большой гараж позади конторки. — Он там возле «Волги» копается.

Я поблагодарила дяденьку и направилась через контору к гаражу. Станция была не так чтобы очень большой, всего-то рассчитанной на пару машин. Возле молочно-белой «Волги» и правда копался какой-то парень, непонятно какого возраста, в черной робе, со светлыми волосами, красноватым лицом, большими руками, довольно высокий и худой, весь какой-то несуразный.