Давай сыграем в любовь

– Я не хочу… – сглатываю, с трудом подбирая слова. Сейчас мне очень важно, чтобы этот роскошный мужчина, дышащий силой и чистой, выкристаллизованной похотью, меня понял. – Не хочу…так.

Он прищуривается и замирает, давая мне шанс высказаться. Нервно смеюсь. Полный бред. Я хочу его. Он хочет меня. А вместо того, чтобы просто получить то, что мы хотим, и разойтись, я несу всякий бред.

– Я Кира. И сегодня я хочу быть твоей…– запинаюсь, потому что не знаю, как облечь одним словом свое глупое желание.

Но, похоже, ему не нужны слова, чтобы понять. Мягко касается губами скулы, прочерчивая кончиком языка влажную дорожку, словно верный пёс, облизывающий хозяина после долгой разлуки. Прихватывает кончик носа, и я жмурюсь от странного удовольствия, приглушающего разрушающий огонь. А в ответ трусь щекой о его колючую щетину, жмурясь от удовольствия, щекочущего под кожей. И это так не похоже на все, что я ощущала раньше, что я прикусываю губу, сдерживая подкатывающее к горлу рыдание.

Утром все изменится, вернее, встанет на свои места: эта ночь останется лишь сладким воспоминанием, я вновь нацеплю маску циничной стервы и буду искать способы, чтобы содрать ее с себя раз и навсегда, и больше никогда не встречу своего Беса. Потому что сказок не существует. Им нет места в реальном мире. Разве что этой ночью. В этот самый момент, когда его шершавые ладони обнимают мое лицо. Когда этот странно идеальный мужчина смотрит так, будто разделяет со мной мои бестолковые мысли.

– Я не хочу трахать тебя, Кира…

Шепчет мягко, с урчащим «р», которое сводит с ума. Большим пальцем очерчивает контур моих губ, оставляя на них вкус моих соков и его кожи, пахнущей дорогим табаком.

– Я хочу любить тебя, настоящую, – горькая усмешка искажает его идеальный рот. – Но ты лишь пьяная незнакомка. Извини…

Одним рывком отталкивается от кровати и оказывается на ногах быстрее, чем я успеваю сообразить и попытаться его остановить.

– Тебе нужна помощь, Кира, – говорит сухо и смотрит на часы на запястье. Я не замечала их раньше.

Черт. Я вообще ничего не видела, кроме его члена.

Растираю ладонями лицо, пряча под замок глупую, бестолковую девчонку, которой нет места в жестоких реалиях моей жизни. Даже если она всего лишь побочный эффект от текилы.

Что ж, Кира, пора возвращаться в реальность.

– Кира?

Хмурюсь. Я явно что-то пропустила.

– Ты хочешь мне помочь?

Желание никуда не делось, оно все ещё плещется во мне жидким огнем, пульсирует в унисон боли в затылке. И я знаю единственный способ избавиться от всего сразу – получить оргазм и хорошенько выспаться. Но этот незнакомец, которого я зову Бесом, предлагает что-то другое.

– Я хочу, чтобы ты протрезвела. А потом мы поговорим.

Поговорим? Это вряд ли. Утром я навсегда исчезну из твоей жизни, Бес. А сейчас я просто беру его за руку. Он тянет меня на себя, заставляя встать на ноги. Но боль прожигает затылок, и я снова падаю ему в руки, чтобы через мгновение оказаться прижатой к его широкой груди. Обхватываю его шею и утыкаюсь носом в плечо, дышу ним, заполняя лёгкие его запахом, который странным образом облегчает боль.

Мы спускаемся по лестнице, я слышу тихий скрип дерева под тяжёлыми шагами. Хочу осмотреться, но стоит оторваться от мужской груди, как боль рвет виски и долбит в затылок отбойным молотком. Скулю, закусив губу.

– Тише-тише, – шепчет Бес, удобнее перехватывая меня одной рукой. Второй толкает дверь и вносит меня в светлую комнату, больше похожую на больничную палату. Укладывает на кушетку.

Бес же тем временем колдует с какими-то склянками, бутылочками, ампулами.

– Я не причиню тебя вреда, Кира, – говорит, ловя мой взгляд, когда я вся сжимаюсь при виде шприца. – Слышишь меня?

– Да.

– Отлично. Тогда просто позволь мне тебе помочь.

– Почему мне так плохо? Я же никогда…никогда не пьянею.

Он молчит, но я слышу, как что-то звякает, явно разбившись. Фокусирую взгляд на напряженном мужском лице.

– Кто ты такой, Бес? – на изломе сознания.

Он вздыхает так, словно я неразумное дитя, которое не понимает самых простых вещей.

– Я врач, Кира, – но, похоже, что моя реакция на его слова ему не нравится. И он добавляет, оголяя мою задницу. – Чехов Климентий Афанасьевич, – таким тоном, словно сам Папа Римский сейчас делает мне укол. – Можно просто Клим. Мне так привычнее.

Снова оказывается перед моим лицом. Он уже сделал мне укол? Я ничего не почувствовала.

Убирает с лица прядь волос, гладит, зарывая пальцы в мои локоны. И боль медленно выпускает меня из своих цепких лап. Клим улыбается, бережно укладывая меня на спину и подключая к вене капельницу. Я молча наблюдаю, как по силиконовой трубке течет лекарство, как падают капли из стеклянной бутылки. Клим не даёт мне спать, развлекая историями из своей работы. Я улыбаюсь, слушая его красивый голос. Он ведь даже не подозревает, что его мягкие переливы и урчащая «эр» – лучшая колыбельная. Я задремываю, когда в бутылочке почти не остаётся лекарства.

– Клим Чехов, – произношу едва слышно.

Проклятье, кажется, я всё-таки влипла в очередную игру Мэта.

Глава 4.

Неделей ранее.

Из панорамного окна открывается шикарный вид на залив, ласкаемый закатным солнцем. Его багряные росчерки скользят по тёмным волнам, словно руки любовника по обнажённому телу. И мне уже в который раз хочется оказаться на месте залива, чтобы воспламениться от прикосновения, вспыхнуть, как огни фонарей вдоль набережной, и разлететься на части от удовольствия, как волны разбиваются на брызги о бока пирса. Усмехаюсь глупым фантазиям, которые застигают врасплох все чаще.

В квартире тихо, но из приоткрытого окна долетает шум ночного города с лёгким эхом прибоя. Слышен шелест ключа в дверном замке и негромкие шаги, которые я узнаю из тысячи.

– Снова мечтаешь, детка? – холодный мужской голос пропитан насмешкой.

– Снова перепутал дни, Плейбой? – возвращаю ему насмешку.

– Просто соскучился, – и к запаху моря примешивается сладкий аромат роз.

Оборачиваюсь, не сдерживая удивления. Он стоит у стены напротив с огромным букетом бордовых роз в руках. Красивые. Жаль, я не люблю срезанные цветы. В них нет жизни, как и в мужчине, что их принес.

Стального цвета костюм совершенно не подходит под его серые глаза, в которых ни единого намека на эмоции, и бледную кожу. Модная прическа слегка растрепалась, делая его чуточку похожим на живого человека, а не восставшего зомби с кровавыми цветами.

– Паршиво выглядишь, – констатирую факт без единого намека на жалость. Морщится, не одобряя мой тон. Сам просил: никакой жалости. Получите-распишитесь.

– Трудный день, – пожимает плечом и кладет розы на пол у своих ног. Переступает, на ходу стягивая пиджак.