Даже ведьмы умеют плакать
Шрифт:
…Сейчас глубокая ночь, бабушка давно спит. Она растревожилась из-за воспоминаний, всплакнула по своей давно исчезнувшей сестренке. Мне пришлось поить ее корвалолом, мерить давление… Наконец она уснула, а я стала записывать ее рассказ в дневник. И вот во всей квартире – или во всей Москве – не спим только мы с Пиратом. Он свернулся на столе в клубок и, не мигая, смотрит на меня. А я все думаю: куда же на самом деле попала Талочка? И, может, теперь ее мятущаяся душа вселилась в меня? Может, мне передались, через поколение, ее странные гены? Неужели? Неужто цепочка ДНК, передаваемая из глубины веков, и виновата в тех удивительных
ГЛАВА 8
МИССИЯ НЕВЫПОЛНИМА? ЛИЗА. ДНЕВНИК
16 апреля 20** года.
Сегодня утром подхожу к нашему отделу и слышу, как Мишка Берг кому-то говорит:
– Нет, Лизы еще нет. Я понимаю, что очень нужна. Она всем нужна… Перезвоните минут через двадцать. Она должна подойти.
Я автоматически взглянула на часы: всего-то девять пятнадцать. Кому, интересно, неймется в такую рань?
Ускорила шаг, ворвалась в отдел – а Мишка протягивает мне телефонную трубку: «Какая-то девушка. Очень взбудораженная».
Это оказалась Сашхен.
– Что-нибудь случилось? – осведомилась я.
– Случилось, – отвечала Сашхен. – С нами хочет встретиться Валька Серебрякова. Очень хочет. Немедленно.
– А кто это – Серебрякова?
– Привет! Ты с нами в институте училась или где?
И тут я вспомнила эту Серебрякову, из одной с Сашхен группы: мышь серая, незаметная, с пегими волосами и бесцветными ресницами.
– А чего это она вдруг о нас вспомнила?
Сашхен уклонилась от ответа.
– Будет ждать нас сегодня в «Ёлках-Палках» на Пушкинской.
– Зачем мы ей понадобились?
– У нее какие-то личные проблемы. Желает поплакать нам в жилетки.
…Но уже сегодня вечером, едва мы все втроем заняли позиции в «Ёлках-Палках», я сразу поняла, что Сашхен наврала мне. И на самом деле она заложила меня Серебряковой со всеми потрохами. Потому что хотя Серебрякова от вопросов и воздерживалась, но смотрела она на меня во все глаза, как на какую-нибудь ожившую маску Клеопатры.
– Треплешься, Сашхен?! – прошипела я, когда Серебрякова отошла наполнить свою «телегу».
– Ты о чем это? – невинно захлопала ресницами Сашхен.
– Все про меня разболтала?!
– Да ты что! – ненатурально возмутилась подруга.
– А чего ж она на меня такими глазюками смотрит?! Как будто я Вольф Мессинг и Дэвид Копперфильд в одном флаконе!
– Ну, прости, – прохныкала Сашхен в ответ на мои инвективы. – Я ей только чуть-чуть намекнула. У нее такое горе, такое горе!
Горе не помешало Серебряковой набрать на тарелку гору салатов и поедать их в три горла. Аппетит ее явно не пострадал.
Вскоре она, с набитым ртом, поведала о свалившемся на нее несчастье. Оказалось, что у нее исчез бойфренд – молодой человек, с которым она вот-вот должна была подавать заявление. Исчез – с концами. Сам не звонит, а ни домашний, ни мобильный у него не отвечают.
Мы с Сашхен переглянулись. Мы хорошо знали подлую мужскую натуру, неотъемлемую часть которой составляют исчезновения безо всякого объяснения причин. Что тут удивительного: Серебрякова не производила впечатления особы, которая умеет постоять за себя – в том числе и по части удержания мужчин.
– Мужик, как трамвай, – бодро прокомментировала Сашхен
печальные для Серебряковой обстоятельства. – Один ушел – придет другой.– Да-а-а, – жалко искривила рот Серебрякова, – а он совсем исчез.
– Что значит «совсем»? – удивилась я.
– Его и дома нет, и соседи его не ви-идели!
– Ты что же, домой к нему ездила?
– Е-езди-ила, – прохныкала Серебрякова.
Мы опять переглянулись с Сашхен: что за овца эта Серебрякова, никакой гордости!
– Я и на работу ему звонила, – продолжила повесть о своих злоключениях наша сотрапезница.
Она, казалось, упивалась своим горем. Ее челюсти механически пережевывали салат.
– И что там сказали? – подтолкнула ее рассказ Сашхен.
– Сказали, что не знают, где он. Сами удивляются, куда исчез.
Это было уже серьезней. Мужики – такая мерзкая порода, что держатся за свою работу крепче, чем за подружек.
– Может, тебе в милицию обратиться? В розыск его объявить? – предложила Сашка.
– Не берут у меня заявление. Вы, спрашивают, пропавшему кто? Я говорю: жена. Они: а где штамп в паспорте? Я говорю: мы гражданским браком живем. Тогда, говорят, приведите нам трех свидетелей, что у вас совместное хозяйство. Он, говорят, может, от вас специально скрывается, а мы зря на его розыск силы потратим.
– А в больницах ты его искала?
– Нету его там. И в моргах нет.
Словом, из рассказа Серебряковой вырисовывалась загадочная картина: был человек – и нет человека. Сгинул неизвестно куда. А потом Серебрякова нагло посмотрела на меня и беспардонно заявила:
– Ты должна мне его найти.
Если б я не сидела, я тут так и села бы.
– Почему «должна»? Почему я?
– Ну, мы же с тобой подруги, – безапелляционно заявила Серебрякова (хотя сроду мы никакими подругами не были). – И ты ведь не бросишь меня в беде.
– Понимаешь, солнышко, – попыталась вразумить я ее. – Я не участковый, не оперуполномоченный и не частный сыщик. И звать меня не Шерлок Холмс и даже не мисс Марпл.
Моя утонченная ирония до Серебряковой не дошла.
– Ты сможешь, – с какой-то языческой верой заявила она. – Я знаю.
От такой первобытной упертости я на минуту потеряла дар речи, а когда пришла в себя, на столе передо мной уже возлежала фотография.
– Это еще что? – строго спросила я.
– Это он, – твердо ответила Серебрякова, и я подумала: уж не ошиблась ли я в ней? И не скрывается ли под этой овечьей шкуркой хитрый и клыкастый волк?..
Волей-неволей я рассмотрела фотографию. На снимке крупным планом был изображен молодой человек, почти что юноша: чуть веснушчатый, нос картошкой, волосы встрепаны. Он улыбался в объектив, обнажая красивые, белые, ровные зубы. Улыбка была открытой, но чуть хитроватой. Был он совсем не красавец. Во всяком случае, с моим Красавчиком – никакого сравнения, однако парень мне понравился сразу, с первого взгляда. Хотя я, как никто, знала, что фото (как и мужская внешность вообще) обманчиво.
Однако я чуть даже не пожалела, что такие замечательные парни достаются всяким овцам типа Серебряковой. Впрочем, почему достаются? Ведь неслучайно он от нее все-таки сбежал. Любил бы – уж, наверное, не скрылся. Как-нибудь дал бы о себе знать. Только за что любить и ценить такую бесцветную тряпку, как эта Серебрякова?!