Дело о вражеском штабе (Агентство 'Золотая пуля' - Сборник новелл)

– Провели дважды, затем смоделировали беседу в нескольких вариантах.

– Ладно,- ответил Костин. Улыбнулся и добавил: - Ну, с Богом!

Через несколько минут серая "восьмерка" с тонированными стеклами вывезла меня из ворот Большого дома. За рулем сидел подполковник Спиридонов. Ну, Обнорский, подумал я, ты поднялся - подполковники у тебя в шоферах. Страз в перстне разбрасывал искрящиеся лучи.

***

Пока мы ехали по Литейному, подполковник еще раз напомнил мне:

– В зале будут находиться два наших сотрудника. При возникновении нештатной ситуации вам достаточно ослабить узел галстука.

– Постараемся без этого.

– Да, было бы желательно. В нашем случае исключительно важно взять не только и не столько преступника, сколько товар... После контакта - с каким бы результатом он ни закончился - быстро уходите. Я жду вас на Маяковского. Если за вами будет хвост, нам сообщат. И создадут условия, при которых мы сможем оторваться.

– Да не накручивайте себя, Виктор Михайлович,- сказал я.- Все будет о'кей.

На Владимирском Спиридонов затормозил. Я вылез из салона.

– Береги руку, Сеня,- сказал мне вслед подполковник.

Легко и беспечно помахивая "дипломатом", я зашагал обратно к Невскому. Светило солнце. По улице шли люди. Много красивых, почти раздетых девушек. Мне было очень хорошо. Я знал, что все получится.

Вход в "Невский Палас" светился изнутри загадочно, "загранично". Снаружи стояли секьюрити и сотрудники службы сервиса в униформе. Я вошел внутрь. Часы показывали 13.58.

***

Мой кофе уже остыл, часы показывали 14.10, но продавец все не появлялся. Что-то шло явно не так... Неужели мы совершили какую-то ошибку и спугнули его?

"Никуда он не денется,- говорил Спиридонов, инструктируя меня.Контейнер с ураном - не мешок картошки. На рынке его не продашь... обязательно придет!"

Я закурил вторую сигарету, сделал глоток кофе и снова установился на вход. Ну где ты, урановый мальчик? Тебя ожидает солидный покупатель с миллионом баксов.

Из-за столика слева от меня поднялся высокий молодой мужчина. Подошел, спросил:

– Разрешите прикурить?

Я протянул "Зиппо". Мужчина прикурил и, улыбаясь, сказал тихо:

– Он на улице, Андрей. Его не пустили сюда из-за затрапезного вида.

Оперативник ФСБ вернул зажигалку, еще раз улыбнулся и пошел к своему столику, где его ожидала ослепительно красивая молодая женщина. Я потушил сигарету, положил на столик купюру и пошел к выходу. Мой кофе остался недопитым.

Вот тебе и все наши расклады, инструктажи и моделирование ситуаций... А продавец пришел на контакт стоимостью 1 000 000 долларов в затрапезном виде!

Он колбасился на краю тротуара неподалеку от входа: худой, длинноволосый, бледный. Ботинки, джинсы, рубашка - все черного цвета... Он явно нервничал, поглаживал жиденькую бороденку. Я подошел и назвал пароль... Совершенно, кстати, дурацкий. Интересно, кто его придумал: Докер или... этот?

Продавец не очень уверенно назвал отзыв.

– Идите за мной,- сухо сказал я и пошел вперед, небрежно помахивая кейсом.

Секьюрити у входа в "Невский Палас" проводил нас внимательным взглядом.

Я свернул на Марата и через несколько минут обнаружил разливуху. Сюда моего визави пустят - этому заведению его экстерьер соответствует, это вам не "Палас". Я вошел в полумрак и духоту заведения. Внутри пахло пивом, сосисками и бутербродами с засохшим сыром. Было безлюдно: за одним столиком сидел молодой мужик с трехдневной щетиной и остекленевшим взглядом. За другим пожилая дама. На руках у дамы были белые ажурные перчатки, на голове соломенная шляпка. Я сел за столик... Мой шикарный костюм, перстень и "дипломат" соответствовал заведению так же, как прикид торговца "Невскому Паласу".

С плаката на стене на меня строго смотрел "Брат-2", из магнитолы на стойке мужской голос произнес: "...А сейчас по просьбе Константина Разгуляева из города Тосно на волне "Русского шансона" прозвучит всенародно любимая "Мурка"".

Все происходило в порядке бреда, как сказал бы полковник Костин.

РЯДОМ со мной опустился на стул урановый барон.

– А почему не пришел Вячеслав Георгиевич?- спросил он.

– Вас предупреждали, что на встречу может прийти другой человек. Специально оговорили пароль. Разве не так?

– На таких условиях я могу отказаться от переговоров,- заявил он и сделал вид, что хочет уйти.

– Всего доброго,- сухо сказал я.

Продавец в нерешительности замер.

– Эй, мальчики!- окликнула нас буфетчица. Похожие на противотанковые надолбы груди лежали на стойке. Сверху их придавливал тройной подбородок.Эй, мальчики! Нужно что-то заказать, сидеть здесь просто так нечего. Тут заведение, а не сквер...

– Закажем,- ответил я.

Мой собеседник опустился на стул.

В распахе рубашки на голой груди висел символ Бафомета: двойной круг с опрокинутой пятиконечной звездой. В звезду была вписана козлиная морда. Похоже, мой собеседничек поклоняется дьяволу.

– Что будете пить?- спросил я.

Он пожал плечами и ответил:

– Пиво... Меня, кстати, зовут Владимир.

Через минуту на столике стояли два пластиковых стакана с пивом. Из динамиков неслась "Мурка" в исполнении Северного.

– Я слушаю вас,- сказал продавец урана очень серьезно и значительно.

– Нет, это я вас слушаю,- ответил я.

– А вы, собственно, кто? Можете представиться?

– Я представляю фирму "Мираж". Совместную, российско-иранскую. Меня зовут Хайрат. А вы кто?

– И документы у вас есть, Хайрат?- несколько ехидно спросил Владимир.Можете показать? Или боитесь?

Документы у меня были. Хорошие документы. Добротные. Иранский диппаспорт с моей фотографией и удостоверение совместного российско-иранского предприятия "Мираж". Головной офис расположен в Москве. "Если они захотят проверить,- сказал Спиридонов,- проверка подтвердит, что вы действительно сотрудник "Миража". "Мираж" - он и есть мираж".

– Бояться мне нечего,- лениво ответил я и положил на стол паспорт.

На Володю это явно произвело впечатление. Он протянул руку, но я убрал документ.

– Представьтесь вы,- сказал я.

Не колеблясь, он вытащил из заднего кармана джинсов удостоверение ВВ МВД

России. Смирнов Владимир Дмитриевич. Лейтенант, №21212. Дата выдачи 14.07.98 г. Подпись. Печать... Похоже, подлинное... А может - нет. Ладно, в ФСБ проверят.

– Итак,- сказал я,- у вас есть уран?

– Да! Восемь килограммов. Обогащенный, в контейнере. С официальными сертификатами. Вас это интересует?