Демоны сновидений

– И денег. Хоть после смерти весь мир повидает.

– Как же это ужасно.
– Тши вцепилась мне в руку, - Как тебе идея летом слетать на Бали? Только я и ты, а?

– Если выживем, то почему бы и нет, - улыбнулся я.

– А этот водитель, он не в полицейском участке?

– Нет. Его отпустили пока. Завели дело, но я думаю, что его нужно закрыть, - ответил я, - сама понимаешь. Мужик, скорее всего, не виноват. Зачем портить ему жизнь?

– Государство думает иначе. У него в любом случае отберут права.

– Да, я тоже так считаю. Мама с ним уже встречалась, даже адрес его записала, так что, я надеюсь, он дома.

Абрамов Николай Валентинович открыл мне не сразу. Его “хрущевку” я нашел по навигатору достаточно быстро. Жил дальнобойщик на третьем этаже. Мне повезло попасть внутрь подъезда, потому что на скамеечке сидела волшебная бабуля из тех, кто любит посудачить на всякие темы и погреть уши на чужом горе. Узнав, что я сын сбитого Колей мужика, она мне тут же посочувствовала и открыла дверь. Я сознательно не стал долбиться в домофон, так как меня могли банально не пустить. Кэрол осталась в машине.

Дальнобойщик оказался вполне нормальным мужиком. Чуть повыше меня, трехдневняя небритость, легкий перегар. Черная майка и волосатые плечи. Меня-то бог миловал, волос у меня на теле немного, даже рожу брею раз в неделю, такой вот дурацкий генотип.

– Ты кто?
– сразу спросил Николай.

– Черкасов Сергей Викторович, - ответил я, - да ты не боись. Я зайду на пять минут буквально.

– Что?
– мужик слегка опешил, - а. Я это, ну ты понял, да?

– Все я понял, спросить хочу, как все произошло. Меня там тачка ждет, так что я реально на несколько минут.

– Ладно, заходи.
– Николай отодвинулся и впустил меня в квартиру. В ближней комнате ругались дети. В коридоре стояла полноватая женщина лет сорока пяти в домашнем халате.

– Не виноват он!
– сразу же заявила она.

– Да понятное дело. Иди в комнату, Наташа, - попросил Коля, - мы с Сергеем по-быстрому на кухне чаю попьем.

– Рассказывай, - сказал я, садясь на табурет. Кухня была маленькой, и я сразу заметил пару пустых бутылок водки - первый признак, что плохо русскому человеку. Заливает горе.

– А что там рассказывать, Серега. Нечего. У меня стаж водительский - 30 лет. Представляешь? Я еще при советах грузы возил по всей стране. Аварий почти не было. Ни одного ДТП с таким исходом, да и дорогу я тут как свои пять пальцев знаю. И возвращался я не поздно.

– За рулем не бухаешь?

– Брось. Нет, конечно. Сейчас все строго с этим. Тестируют, на машинах таймеры, счетчики. Штрафы ого-го, поэтому каждый дорожит своим местом. Сам же понимаешь, с работой сейчас в стране жопа полная, а у меня образование всего восемь классов, да и до пенсии - как до Китая раком, а мне уже не двадцать лет. Трое детей. Их же кормить надо как-то.

– Погоди, - я махнул рукой, - ты помнишь что-нибудь? Как ты заснул?

– Прости, Серега, я твоего батю убил, - мужик сел на стул и заплакал. Началось, блин. Здоровый, а вон его как прорвало. Алкоголь плюс искреннее сожаление приводят людей в такое вот состояние. Мне оно было чуждым.

– Ну хочешь - врежь мне!
– воскликнул Коля и посмотрел на меня заплаканными глазами.

– Успокойся, - попросил я, - просто вспомни, как ты вырубился. Было что-то? Картинки перед глазами, может быть, а? Или звуки?

– Картинки?
– переспросил Коля и задумался. Потом он налил себе водки в стакан и махом выпил сразу грамм сто.

– Да. Что-нибудь необычное. Мистическое или загадочное, - добавил я.

– Ты знаешь, да?
– лицо Коли внезапно прояснилось, - я не виноват, да?

– Не виноват, - кивнул я, - иначе бы у нас с тобой был другой разговор.

– Понимаю.

– Ни хрена ты не понимаешь, - вырвалось у меня, - хватит жрать водку и тупить. Просто скажи, что ты видел.

– Я не стал никому говорить, но в общем, - голос Коли стал тише, и он кивнул мне на дверь. Я прикрыл ее ногой, чтобы жена и дети не слышали.

– Флейта, - произнес Коля.

– Что?
– я нахмурился.

– Мелодия такая, знаешь, заиграла прямо в ухе. Приятная, нежная. Будто райская. Знаешь, вот как на открытках православных. Ангелочки там с арфами. Облачка.

– И? Дальше что?

– Ну я глаза и прикрыл от удовольствия, и сразу увидел девушку неземной красоты с флейтой.

– Как она выглядела?
– нетерпеливо спросил я.

– Красивая.

– Это слишком размытое понятие. Цвет глаз, волос, во что была одета? Флейта какая?

– Не помню, - пожал плечами Коля, - это был просто образ красивой бабы.

– Ты вообще свои сны помнишь?

– Нет. Уже лет десять их не вижу.

– Хреново, Коля. Получается, что эта девка тебя музыкой усыпила? У нее на лице была маска?

– Маска?
– у мужика аж брови от напряжения на лбу домиком сложились. Выступили капельки пота.

– Может быть, черные руки где-нибудь мелькали?

– На лице определенно что-то было. Что-то черное, - ответил наконец Коля, - точно. Вспомнил. Повязка какая-то, что ли.

– Все, довольно. Дальше ты очнулся уже когда сбил человека. Так ведь?

– Да, музыка резко закончилась. Сергей, что это было? Призрак, да?

– Какая разница. Знай, что ты ни в чем не виноват. Тебе просто не повезло. Я поговорю с матерью и постараюсь замять это дело в суде, но права у тебя в любом случае отберут.

– Знаю, - Коля подпер голову руками, - мне конец. Я же без прав вообще никто. А менты, знаешь, как на трассах лютуют, как увидят, что полный идешь? Они на слух уже определяют, груженая фура или нет. Куда же меня без прав возьмут, а?

– Вот, держи, тут двести тысяч, - я протянул ему пачку, туго стянутую резинкой, - не пей, трать по уму, не шикуй. Этого хватит на какое-то время, пока будешь искать новую работу.

– Ты чего это?
– Коля аж рот открыл от удивления, - я же твоего папку задавил. Ты что, дурак?

– Хуже, Коля, я - маг. Отца уже не вернуть. Ты не виноват. Я узнал все, что хотел, а деньги - это все херня. Бумажки. Если это тебе поможет, то я только рад. И не думай, что это была плата за то, что ты уснул за рулем. Ясно?