Детский садик № 13

Гоша стоит как потерянный, чуть не плачет. Оно и понятно, кому охота в одиннадцать лет на тот свет отправляться?

Девочка Смерть между тем продолжает:

— Но так как ты хорошо учился, помогал старшим, не обижал слабых, я…

— Отсрочку дашь?! — выпалил с надеждой Гоша.

— Не-е-ет, — усмехнулась Смерть, — отсрочек я не даю. А вот последнюю твою просьбу выполнить могу. Ты ведь, наверное, хочешь напоследок с лучшим другом поговорить или с родителями?..

«Что с ними говорить?» — с тоской думает Гоша. С лучшим другом Петькой он и так наговорился в школе, да и с родичами после школы разговаривал.

— Ну, — торопит Гошу Смерть, — какая твоя последняя просьба?

И Гоша сказал:

— Можно мне в компьютерную игру сыграть?

Смерть даже слегка удивилась.

— В компьютерную игру?

— Ага.

— Хорошо, играй, — разрешила Смерть.

Гоша тотчас врубил «компик», сунул в него новый диск и видит, что игра на двоих рассчитана.

— А давай вместе сыграем, — предлагает Гоша девочке Смерти. — Один против другого.

— Я же не умею, — отвечает Смерть.

— Чего здесь уметь-то? — Гоша показывает: — На эту кнопку нажмёшь — герои ходят, а на эту — герои стреляют.

— Ладно, — согласилась Смерть. — Сыграю с тобой разок.

И они начали играть.

Девочка Смерть оказалась азартным игроком. Так увлеклась — щёки разрумянились, глаза загорелись…

— У, блин! — с досадой говорит Смерть, проиграв Гоше. — Давай ещё раз.

Сыграли они по-новой, и опять Смерть проиграла.

— Ещё! — прямо-таки требует она.

А Гоше классная идея в голову пришла. И он этак вкрадчиво напоминает:

— Не пора ли нам на тот свет отправляться?

— Успеется, — машет рукой Смерть. — Давай играть!

А хитрый Гоша ей:

— Накинешь десять лет — тогда сыграю.

— Да накину, накину, — отвечает Смерть, вся в предвкушении игры.

Сели они снова за компьютер. И снова Гоша выиграл. Смерть вовсю разошлась:

— Давай ещё! — кричит.

Гоша — в ответ:

— А ещё десять лет накинешь?

— Накину.

И вновь они в компьютерную игру играют.

Короче, Гоша обыграл Смерть, как говорят футболисты — «всухую». Со счётом «десять — ноль». Вот и посчитайте, сколько Гоше теперь жить осталось, если он десять раз по десять лет выиграл. Целых сто лет!

И знаете, что ему Смерть на прощанье сказала?

— Когда я к тебе, Гошка, через сто лет приду, ты меня точно не обыграешь.

— Это мы ещё посмотрим, — ответил Гоша.

Мой папа — заядлый охотник. Вот однажды он мне и говорит:

— Завтра, сынок, пойдёшь со мной на охоту. Парень ты уже большой, пора тебе привыкать к убийствам.

На другой день взяли мы по охотничьему ружью и отправились в лес. Ходили-ходили, никакая дичь не попадается.

Совсем приуныли.

И вдруг что-то зашуршало за кустами. Подкрались мы тихонечко, смотрим, а это толстый дяденька на пенёчке сидит и газеты листает.

— Целься, сынок, — папа мне шепчет. — Только старайся в глаз попасть, чтоб газету не испортить.

Я прицелился: бах! бах!.. Промазал!

Дяденька вскочил с пенька, бросил газеты и — бежать! Папа ему вслед из своего ружья: бах! бах!.. Да куда там: дяденька так припустил — только пятки засверкали!

Взяли мы газеты и пошли дальше.

— Эх, ёлки-моталки, — вздыхает папа по дороге. — Такого жирного мужика упустили.

Опять ходили-ходили; опять ничего не попадается. Наконец, смотрим: старушка грибы в корзинку собирает.

— Ну, давай хоть бабку подстрелим, — говорит папа. — Не с пустыми же руками домой возвращаться.

Вскинул он ружьё и в старушку: бах! бах!.. Ну и я, конечно, тоже: бах! бах!..

Старушонка через голову перекувырнулась, в сторону прыгнула, и — только мы её и видели!

Вконец папа расстроился.

— Что за невезуха… — вздыхает.

Вдруг деревья поредели, и полянка впереди показалась. А на полянке девушка сидит. Голая.

Я тут же ружьё зарядил и прицелился.

— Погоди, сынок, — остановил меня папа. — Живьём возьмём.

Вышли мы на полянку и пошли к голой девушке. А девушка хоть бы что. Сидит себе, не шелохнётся.

Подходим ближе, а это — резиновая кукла!

— Мы попались! — закричал папа диким голосом. — Это приманка! Бежим, сынок!

Побросали мы ружья с газетами и бежать! А позади нас азартные выкрики других охотников слышны:

— На красные флажки их гоните! На красные флажки!

А папа мне орёт:

— Петляй, сынок, петляй!

Так и несёмся во весь дух, петляя, как зайцы. А нам вслед выстрелы раздаются: трах! бах! тарарах!.. И даже: тра-та-та-та-та… Видать, кто-то из пулемёта поливает!

Короче — попали в переделку. Домой только к вечеру приползли. Грязные, усталые, перепуганные.

— Ну что, горе-охотники, — смеётся мама, — сами чуть дичью не стали?

— Это потому, что у нас приманки не было, — оправдывается папа. — В следующий раз и ты с нами на охоту пойдёшь.

А вскоре у меня был день рождения. И папа подарил мне новенькое ружьё. С оптическим прицелом.

Так что теперь уж я не промахнусь!

Однажды мы сидели на кухне и ужинали. Вдруг заходит моя бабушка и говорит:

— Смотрите, что я нашла в старом альбоме.

И показывает военную фотографию дедушки. Дедушка в пилотке набекрень, усы лихо закручены, на шее автомат висит.

— Снесу её в фотоателье, — говорит бабушка. — Пусть большой портрет сделают. А я его потом на стенку повешу. Напротив кровати.

Прошла неделя. Наступила ночь.

Спим мы себе, и вдруг на всю квартиру:

ТРА-ТА-ТА-ТА-ТА!!!

Мы вскочили и помчались в бабушкину комнату. Прибегаем, а там бабушка лежит, вся изрешечённая пулями.

Приехала, конечно, милиция. Смотрели-смотрели. Кто стрелял?.. Откуда стреляли?..

Ни-че-го не понятно.

Начали мы было горевать по нашей любимой бабушке, а папа и говорит: