Девочка Беркута

Это выглядело так притянуто за уши, что даже стало смешно. Господи, какой бред. Ну конечно, это он, Роман из торгового центра. Мужчина с дорогом кашемировом пальто и фигуркой ягуара на капоте.

Меценат? Самаритянин? Псих? Стратег?

Какого черта ему от меня нужно?

Пожалел?

Стало тошно, унизительно и гадко. Ничего хуже чем перевести мне деньги представить просто нельзя. У меня есть руки и ноги, мне не нужны чужие подачки!

Я верну ему все до копейки.

– Вот перец не надо, перец я не люблю. В пиццу же ложат, да?

Я перевела на Киру рассеянный взгляд.

– Кладут.

– Чего?

– Прости, заяц, но пиццы не будет.

– Не будет? – погрустнела. Впрочем, тут же улыбнулась. – Ну и ладно. Давай мультики смотреть?

Я поставила на центр стола пустую кружку и, прислонив к ней включенный телефон, вышла из комнаты. Приземлилась на кухонный подоконник. Из приоткрытой форточки дуло просто нещадно, но это меня мало волновало.

Ну как он мог, а?

Не знаю, может, моя реакция неправильная и я должна прыгать до потолка, но вот что-то не прыгалось. Я чувствовала себя как никогда униженной.

Гордая дура, тебе же как воздух нужны эти деньги. Но зная, откуда они пришли…

Ни за что. Я лучше с голода умру, чем потрачу его подачку.

Следующие четыре дня я вкалывала как проклятая, стояла с утра до самой ночи у подземки раздавая листовки. Я почти ничего не ела, ходила сорок минут пешком до работы и обратно.

Я усиленно копила семь тысяч.

Деньги на карточке жгли карман, хотелось поскорее избавиться от этой ноши и начать наконец-то дышать свободно.

Чертов Беркут Роман Сергеевич. Чтоб тебя!

Я не хотела думать о нем, но думала непростительно много. Вспоминала хмурый взгляд в зеркале на лобовом, неулыбчивое серьезное лицо.

Одно я понимала точно – я должна отдать ему эти деньги. И не важно, зачем он мне их перевел.

Часть 6

***

Я узнал ее не сразу.

В первую секунду, когда она меня толкнула, просто подумал, что какая-то неуклюжая школьница. Но потом… стоило только посмотреть ей в глаза, меня словно жаром окатило.

Это она. Не было никаких сомнений. В голове не укладывалось – как же она выросла. Из маленького восьмилетнего ребенка превратилась в девушку: немного угловатую, дикую – но все-таки девушку. Сколько ей сейчас? Восемнадцать… Как же летит время.

Я никогда не видел ее вживую, только на фотографиях, но я не сомневался – это она. Слишком уж ее внешность была яркой. Не яркой в плане неописуемой красоты, но ее бесцветные волосы и такие же бледно-голубые глаза, прозрачная кожа… такую сложно с кем-то перепутать. К тому же она была копией своей матери, а лицо той женщины мне не забыть никогда.

Она толкнула меня и сама едва не упала, быстро извинилась, а потом убежала… прихватив мой кошелек. Я видел, как она его подняла, но в тот момент от неожиданности впал буквально в ступор. Просто стоял на этом гребаном эскалаторе и смотрел, как сверкают ее пятки в легких тряпичных кедах.

Кеды – в декабре?

Я ничего не понимал, в голове творился полный сумбур. Очнувшись, я спустился вниз и попытался отыскать ее глазами, но, конечно, не нашел. Плевать мне было на деньги, я просто хотел… да черт его знает, чего.

Поговорить? Глупо. Она понятия не имеет, кто я. Спросить о чем-то тоже не мог. А хотелось. Просто узнать, что все у нее в порядке. Хотя судя по тому, что она стащила мой кошелек – видимо, не очень.

Что же за жизнь у нее была все эти годы?

Стало стыдно, что последние несколько лет я перестал этим интересоваться. Не вычеркнул из памяти совсем, нет, но просто время… оно беспощадно заменяет одни события другими. Таково течение жизни, таков ее ход. Универ, болезнь отца, потом его уход, переложенные на мои плечи полномочия по ведению бизнеса, который был абсолютно неинтересен. Но на мне остались убитая горем мать и младший брат, которых нужно было содержать. Пришлось взять себя за шкирку и до рези в глазах изучать документы, знакомиться с правильными людьми и пахать, пахать, пахать…

"Это наше наказание. Наш бумеранг, – причитала мать, оплакивая отца. – Жизнь таких ошибок не прощает".

Я тоже так думал и сильнее утопал в чувстве вины.

Рита Старцева. Маленькая белобрысая девочка с фото приходила ко мне во снах. Девочка, которая осталась сиротой из-за меня. Ведь именно с моей "легкой" руки десять лет назад погибли ее родители.

Часть 7

***

Здание, где находился головной офис "Стрелы" высилось на проспекте Патриотов, среди десятков похожих стеклянных мутантов. Дорогие машины, крупные баннеры предлагающие различные услуги, незнакомая гламурная суета.

Совсем далекая от меня жизнь. Внушающая смутную тревогу и желание сбежать отсюда подальше, куда глаза глядят. Что я и сделаю, как только верну Беркуту его деньги. Сто семь тысяч рублей, до копейки.

Я предусмотрительно сняла всю сумму с карты и теперь меня бросало то в жар, то в холод, от осознания, какие огромные деньги лежат сейчас в моем кармане. Если я их потеряю… Нет, нет, я не хотела об этом даже думать! Мне придется работать с утра до ночи несколько месяцев, чтобы накопить столько же. Отказывая себе во всем, включая еду.

Я прижала ладонь к застегнутому на молнию карману и шагнула к лифту. Понятия не имела, на каком этаже находится офис этого Беркута, поэтому решила просто поискать.

– Простите, а вы куда? – окликнула меня миловидная девушка с ресепшена.

– Мне… Я к Роману Сергеевичу. Беркуту.

– Вам назначено?

Конечно же нет! Я не стала ему звонить, боясь выбитых позолотой цифр на визитке как огня. Я просто хотела прийти, положить деньги ему на стол и убежать обратно, в свою простенькую, но уже такую привычную жизнь вне стен Ямы.

– Да, назначено, – соврала я и юркнула в разъехавшиеся в разные стороны двери лифта. Девушка вышла из-за стойки и явно хотела меня остановить, но двери закрылись, унося меня выше.

Аллилуйя! Первый шаг уже сделан.

Я по наитию вышла на восьмом этаже и практически сразу отыскала нужный кабинет, по крайней мере об этом гласила вывеска.

Было немного страшно встречаться с ним лицом к лицу, снова смотреть в эти внимательные глаза, на дне которых крылось что-то такое, отчего мне сразу хотелось отвести свои.