Допельдон, или О чем думает мужчина?
Шрифт:
— Где теперь их искать?
Ничего не нашла и со злость уронила половник в кастрюлю. Половник булькнул и ушел на дно. Ровная, как стол, поверхность ярко-красного супа, которая еще даже не стала кипеть, сначала всколыхнулась, а потом снова выровнялась. Как будто ничего не бывало. Старуха со злость плюнула.
— Ну вот. Что ты наделал?! Не можешь есть нормально. Что теперь из этого получится?
— Ладно,
Старуха посмотрела на своего старика из-под густых бровей.
— Кулинар, блин. Ладно, что с этим делать будем?
Старик пожал плечами.
— Не знаю. А какая разница?
— Ну, все же. Слово новое придумал.
Бабка достала изо рта вставную челюсть и пошамкала вдруг опустевшив ртом.
— Как его там? Допельдон!
— Слово это я придумал, а ему на ухо шепнул, чтобы он к нему смысла добавил. Сюжета поинтереснее. И как видишь без толку.
Старик потряс в руке белой книгой.
— Да и как он может что-то придумать, если у него в голове такая каша?
Старуха всплеснула руками.
— Опять я виновата.
— А кто? Я что ли? Я — продюсер. Я сценария не писал. Я ему только идею подбросил!
— Я тоже этой галиматьи не писала? Мне какой материал принесли, я с тем и работаю.
— Вот ты как дело поворачиваешь? Не выйдет.
В руках старика вдруг неизвестно откуда появился железный посох, который он поднял над головой, готовый обрушить его на голову ненавистной старухи, но в этот момент вдруг раздался стук в дверь.
Старик и старуха одновременно посмотрели сначала на дверь, а потом друг на друга.
— Кто это? Это кто? — сказали они практически одновременно, выступив в качестве эха друг для друга. И в ответ услышали тоненький срывающийся голосок.
— Здравствуйте. Я — сценарист. Разрешите Вам свой сценарий предложить?
Старик и старуха снова переглянулись и противно засмеялись.
— Сценарист! Как же мы про тебя забыли? Так это ты все написал?
Старуха вытерла о передник нож, а старик приготовил к бою свой посох.
— Ну-ка, иди сюда! Сейчас мы с тобой разберемся! Будешь знать, как чистые листы бумаги портить. Это из-за тебя у нас ни одного блюда
не получается. И хоть бы один талантливый сценарий принес! Все какая-то серость! Стой, куда побежал! А ну-ка, остановись!Смех старика и старухи, многократно усиленный отражением от полированных до зеркального блеска кастрюль, превысил все мыслимые нормы, превратился в милицейскую сирену и металлический голос сурового гибддешника.
— Водитель! Последний раз повторяю. Немедленно остановитесь и прижмитесь к обочине!
…Я очнулся от того, что услышал вой сирены. Милиция? Откуда? Меня тряхнуло. Я в машине. За мной гонятся. Кто? Почему? Куда я еду? Где Марина? Я открыл глаза. Действительно, я в машине. Зеленый обшарпанный «пазик». Напротив меня сидит Ольга. Она смотрит на меня грустными глазами. У нее в руках целлофановый пакет с моими вещами. А Я посмотрел на место водителя. Рядом с ним какая-то женщина. У нее прямые светлые волосы. Марина? Она здесь? Как так получилось? Этого не должно было быть? Я же ведь…
Я застонал. Женщина повернулась, посмотрела на меня грустными глазами и произнесла.
— Больной потерпите еще чуть-чуть. Уже подъезжаем.
Ее голос вернул меня на землю. Я посмотрел на Ольгу и спросил:
— Что со мной? Куда мы едим?
Она ответила, но я не услышал ее голоса, просто прочитал по губам:
— В больницу. У тебя подозрение на аппендицит.
Я снова закрыл глаза. И вдруг подумал: «Вот он — настоящий допельдон!»
АВТОР БЛАГОДАРИТ СВОИХ ДРУЗЕЙ:
Дмитрия Орлова и его жену Ольгу,
Светлану Труфанову и Николая,
Сергея Мельникова за терпение и понимание.
Без всех Вас ничего бы не было!
СПАСИБО ВАМ!
БОЛЬШАЯ ЧАСТЬ КНИГИ,
ЕСЛИ НЕ ВСЯ,
БЫЛА НАПИСАНА В СТЕНАХ
ОТЕЛЯ «ФОН МЕКК»
Ул. Амет-Хан Султана, 35,
САМОГО УЮТНОГО и ДОМАШНЕГО
В НАШЕМ ГОРОДЕ ОТЕЛЯ.
Автор сердечно благодарит хозяев отеля, настоящую семью
КОЛОСКОВЫХ
Эльвиру Николаевну (Элю) и Александра Юрьевича за гостеприимство и искренность!