Дорога навстречу вечернему солнцу

Не кот

Тогда у нас были деревянные окна, а не пластиковые, и молодой, рыжий, очень пушистый кот активно изучал окружающий мир.

Однажды я была на улице, а кот через открытую форточку выбрался на подоконник, и решил спрыгнуть на землю.

Крикнула сыну:

– Дай скорее фотоаппарат!

И сын успел, подал через окно. Я поставила режим быстрой съёмки и приготовилась нажать кнопку.

Успела. Но, естественно, ничего не смогла рассмотреть сквозь видоискатель.

Кот благополучно приземлился, деловито обнюхал ближайший куст и решил пожевать травку.

Погуляли с ним, и пошли домой, полные впечатлений. Кот устремился к крынке с едой, а я – к компьютеру, посмотреть, что сфотографировалось.

Всё получилось! Ура! Кот летел, поджав передние лапки и распушив хвост.

На этом история не закончилась. На фотосайте объявили очередной конкурс, под названием "Мартовский не кот".

Чем уж там им коты не приглянулись, не знаю, но я поставила именно кота, а подпись продолжила "Мартовский не кот, а просто белка какая-то!".

Фото отлично "пошагало", наставили лайков, фото попало в популярное. Меня поразил один комментарий: "У Вас тут очень хорошо получилось). Кот, его тень, тень дерева, ляпота на стене, как отражение и главное- кружева))), ну и рыжик!)))".

Только тут я увидела пятно на стене, повторяющее фигуру котика! И кружево веток.

Интересно, иногда кто-то посмотрит со стороны, и увидит то, чего мы не замечаем.

О красивых фото

Инет, инет… Мой знакомый, которого я знаю со школы, переехал жить в живописное место, и валом пошли фото этих самых красивых мест, с дикими зверями в природе, водопадами и лесами.

Под фотографиями было всегда море хвалебных комментариев, как интересным снимкам, так и, конечно, автору.

Наряду с красивейшими фото попадались и невнятные, расплывчатые, на коих были члены семьи моего знакомого, и он сам.

Меня как-то озадачивала разница в качестве фотографий, и однажды я поставила красивое фото в поисковик.

Оказалось, что автор вовсе не мой знакомый, а знаменитый фотограф, который на жаре жарится, на морозе стынет, по горам лазит и мокнет в болотной жиже, чтобы сделать эти самые фото.

Сама я фотограф слабенький, но знаю, сколько трудов уходит на то, чтобы отснять и отобрать более-менее приличные фото. Это огромный труд.

Каждый фотограф, как и художник, и скульптор, и поэт достоин того, чтобы назвали под его работой – имя автора. А если не знаешь имени, то напиши хотя бы «из инета».

Выдавать за своё, принимать похвалы – нечестно. Но, может быть, человек и не знает, что так делать не надо? Однажды я написала под таким снимком: «Красиво!!! Это твоё фото?», в ответ – тишина.

А вчера снова вижу новую серию, великолепных работ, и под ними снова все рассыпаются в похвалах моему знакомому. Я по одному-двум фото быстро нашла настоящего автора и написала под одним из снимков, что автор фото такой-то.

Сегодня оказалось, что мой дорогой знакомый занёс меня в чёрный список. Сгоряча и я удалила его из друзей.

Разговоры

Молодой человек, который идёт и на всю улицу разговаривает сам с собой – никого не удивит. Знаем, что, если присмотреться, увидим наушники и микрофон.

Вчера встретила сначала одну бабусечку, а спустя какое-то время другую, которые шли и бормотали себе под нос, разговаривая неведомо с кем. Никаких наушников и проводов, естественно, нет. И потому как-то не по себе.

В Викпедии прочитала, что разговор с самим собой далеко не всегда является признаком психических нарушений. И всё равно к таким людям относишься с опаской, как к непредсказуемым личностям.

Одно дело, дома ходить по комнате в поисках пропавшего тапочка и взывать: "ну найдись, наконец!", а другое – общаться с собою в присутствии других людей.

Покойник приехал, собаку покормить

Умер сосед из дома напротив. Там особняк, трёхэтажный, ворота на автомате, прислуга, каменный причудливый забор, за забором собака скачет, молодая лайка, на доме – герб… Машины приезжают тонированные. Жена хозяина немолода, но молодится, ярко-оранжевые волосы, кислотных тонов курточки. Хозяин, пожилой, носатый, несмотря на богатство, был довольно демократичен, иногда ходил в магазин, обычно в кепке и рыжей куртке, я с ним здоровалась пару раз.

Вот, умер. Дом сначала как бы умер вместе с ним, притих, окна чёрные. Потом понемногу стал оживать, и стали загораться окна, которые раньше никогда не светились. А вчера приехала машина. Встала недалеко от особняка. Выходит… хозяин, в своей рыжей куртке, в кепке той же. В руках пакетик прозрачный, в нём – мясо-кости какие-то. Зашёл привычно в двери, даже не позвонил. Мне из окна видно – ходит, кормит собаку. Потом по ограде бродил. Я вишу на подоконнике, наблюдаю, в голове и душе ступор какой-то.

Тут из нашего подъезда вышла соседка сверху. Вдруг открывается дверь рядом с воротами особняка, появляется хозяин в куртке. Соседка с ним здоровается, как ни в чём не бывало, и продолжает путь.

Хватаю телефон, звоню.

– Привет! Ты с кем поздоровалась, когда вышла из дома?

– А это Геннадий.

– Кто это?

– Брат Натальи, хозяйки дома.

– А я думала, что это сам хозяин, я его часто видела, в магазин ходил…

– Нет, хозяин по магазинам не ходил, он на тонированной машине под охраной ездил всегда. А Гена – вот тот да… Симпатичный мужчина такой.

Дальше я уж её и не слушала. Надо же, брат… А я уж засомневалась в своём рассудке. Покойник приехал… Собаку покормить…

Не так их и много

Однажды под Новый год мы с подругой поехали из посёлка в город, покупать подарки. Было это давным-давно, я была молоденькой незамужней учительницей, а подруга моя – матерью двоих детей, и она опекала меня, совсем по-матерински.

Зашли в городе в магазин "Сувениры", и приглядела я гирлянду с разноцветными лампочками-льдинками. Стою у прилавка, а на меня очередь напирает, давит, я аж в витрину вцепилась, чтобы не упасть.