Думсдэй: Пацаны

– Если и так, тебе какое дело?
– вопросом на вопрос ответил я. То, что у меня есть какие-то способности тот рано или поздно все равно узнает. Тащить в дом кучу металлолома я не хотел, да и место на свалке автомобилей для тренировок лучше не придумаешь. Так что помимо самих снарядов, я хотел от него еще и «аренду» небольшого участка, что наверняка найдется на этом могильнике.

– Знаю я ваших, - смачно сплюнул тот на землю остатки жевательного табака, уже видимо приписав меня к местной супергеройской братии.
– Оглянуться не успеешь, как все в камерах утыкано. Мне тут лишние внимание нахер не сдалось.

– Камер не будет, - понял я его резон.
– Мне лишняя шумиха наоборот не нужна. Потому сюда и обратился. Плачу хорошо, проблем не будет.

– Мутный ты какой-то, - все еще подозрительно глядел на меня мужик.
– И акцент у тебя приметный. Из русской мафии что ли? Если бабки есть, херли тогда в зал не запишешься, моя свалка тебе нахера?

– Чтобы было дохера, - задолбал меня старик и я приспустил вниз бандану, которой пользовался днем, вместе с очками и капюшоном. Видок у меня конечно был подозрительный… впрочем, тут на самом деле многие так ходили, особенно из банд.
– Я сказал, камер не будет, проблем тоже. Если тебе деньги не нужны, так и скажи.

– Эка тебя жизнь помотала, - удивленно произнес старик.
– Ты горячку то не пори, я же не отказываюсь, просто спрашиваю...

– А я не справочная, чтобы спрашивать, - хмуро ответил я, натягивая бандану обратно, и раздумывая над тем не взять ли мне все же обычный гриф для пауэрлифтинга, на 400 кг. Только вот дома устраивать качалку - такая себе затея. Мало того, что как я надеялся, веса вскоре будут более тяжелыми. Так и неизбежный шум принесет проблемы с соседями снизу, так что либо искать место для уличных тренировок, либо идти на поклон к Грейс.
– Возьмешься, или мне другого поискать?

– Да кого-ты тут найдешь, одни «мокроспины» кругом, - снова сплюнул тот.
– Две сотни за работу, и сотня за аренду... зала.

– Очень смешно, - хмыкнул я. На самом деле было забавно, что он еще и расист чутка, хоть и живет в квартале полном мексиканцев. Мокроспины - так в Америке вроде бы называли мексиканцев по причине того, что, незаконно пересекая границу, им приходится переплывать реку Рио-Гранде. Впрочем, еще забавнее называть «залом» свалку.
– За сотню я действительно могу в нормальный зал записаться. Да и все это железо я тут оставлю, потом продашь.

– Так ты же сам сказал, что тебе лишняя огласка не нужна?
– тут же ответил хитрый старый мудак.
– А у меня место тихое... Да и за работу нужно бы заплатить, меньше чем за полторы и браться не буду...

И начался торг. Не очень понимаю тех людей, которые в принципе любят процесс торга, и битья себя в грудь в попытке увеличить\уменьшить цену. Какой в этом интерес? Пустая трата времени и сил. Но и платить за металлолом и свалку по цене нормальных снарядов я также не очень горел желанием. Так что пришлось немного поторговаться. Хотя место отвечало всем моим требованиям.

Сошлись на сотне за работу и пятьдесят в месяц за мое пребывание на свалке. За них старик обещал сварить пару штанг, гантели, дать кувалду, покрышки… ну и прочие мелочи. Для него это, особо, ничего и не стоило. Была бы сварка и инструменты - я мог бы сам подобное из металлолома сварганить. При наличие этого металлолома, конечно.

Единственные условия, которые коренной американец, как он сам утверждал, поставил сразу - никаких камер, иначе сделка разрывалась. Никаких посторонних, кроме меня, ну и самостоятельное обустройство места под тренировки. В целом все логично, и мы скрепили договор рукопожатием, мне так точно ни камеры, ни свидетели были ни к чему, так что проблем с этим не было. Тем более, что приходить можно было когда угодно, сам старик жил прямо здесь, в большом трейлере.

За работу он принялся тут же, запрягая меня ему помогать. Для начала тот указал на какую-то старую скамейку, одиноко ржавеющую возле сарая, закрытого на амбарный замок. После, достали два мотора, примерно на 200 кг каждый. Оба я по очереди поставил на старые весы, где Бэн срезал все лишнее для ровного веса. Затем быстро приварил к ним старую автомобильную балку, зачистив место для хвата становой.

– Не отвалится?
– с сомнением поглядел я на получившуюся конструкцию.

– Не должно… вроде бы, - протянул старик, оглядывая снаряд.

– Вроде?!

– Эй, я вообще-то тачки варю, а не спорт инвентарь.
– вновь сплюнул тот.
– Отвалится, новую сделаю... по гарантии.

– Ага, а ногу мне тоже по гарантии приделаешь?
– мрачно спросил я, примериваясь к местам для захвата.

– А ты ноги под железо не суй, и все хорошо будет, - осклабился тот на удивление белыми ровными зубами.
– вторую штангу чуть позже доделаю, мне ещё новую партию надо разобрать. Кувалда там, покрышки сам найдешь. В остальном - развлекайся, только вот ту кучу не трогай, это на разбор.

Показал он на огромную гору поставленных друг-на друга старых авто, которые еще были в приличном состоянии. Для кусков металлолома. Колеса были сняты, стекла то ли разбиты, то ли вынуты, но действительно, в отличие от остального хлама, с этих что-то еще можно было снять.

– Да, хорошо, - пробормотал я, уже снимая с себя лишнюю одежду, вешая ее на дверь наименее ржавой машины. Спортивную одежду я как всегда забыл, хоть и собирался найти место. Впрочем, было тепло, а штаны… в целом и так спортивные, подойдут. Мне не терпелось уже приступить к тренировкам. Тем более, что делать было особо нечего. Оставшейся сотни и так хватит только на еду и бензин. Так что я воткнул в уши доставшиеся вместе с телефоном наушники, включив лучшую песню всех времен для тренировок «Survivor – Eye Of The Tiger» и начал разминку.
– Ну что, попробуем прокачаться…

***

– Gonna… fly now… - подвывал я в такт музыке, добегая последние метры дистанции вокруг железных гор и ускоряясь до максимума. Завершающая часть тренировки - самая сложная, когда приходится пербарывать самого себя, чтобы не дать слабину. Я уже несколько раз обманывал собственный организм, обещая, что вот добегу этот круг - и на этом точно все. Но сейчас круг действительно был последний. Солнце клонилось к закату, пора было собираться домой. Песня за время моих тренировок также уже давно сменилась несколько раз, и пошла на новый заход. Bill Conti - Gonna Fly Now, не менее легендарная песня, которая здесь была не так популярна, как в моем мире. Еле ее нашел.
– Flying high now… Блять!!!

Подвернувшаяся под ноги железка изменила мой маршрут в сторону железной кучи, в которую я на полном ходу с грохотом влетел. Flying, сука, high. К боли в мышцах добавилась еще и острая боль от распоротой железкой ноги и порезанных рук. Попытка выбраться привела к тому, что часть мусора начала съезжать вниз, хорошо не на голову.

– Ты там живой?!
– послышался оклик Бэна, который после разбора кучи хлама с помощью стареньких погрузчика и манипулятора, сноровисто разбирал кучи металлолома, который местные приносили ему за небольшую плату.