Душа сирены, часть 1

– Я ведь говорила, что у тебя шутки дурацкие? Говорила же!

– Ну прости-прости, – он схватил занесенную для удара руку. – Отнести тебя домой? Или еще посидим?

– …Еще.

Даша, успокоившись, завернулась в одеяло, забралась на стол и долго-долго смотрела в светлеющее утреннее небо.

…

Среда, 26 октября, 11:00. Частная земля в южной части города.

С раннего утра зарядил мелкий дождь. Даша куталась в новенькую белую куртку, сегодня рядом были обычные люди, и Ниа не могла призвать свой зонтик. За спиной девушки стоял Ник, от его рук по телу расходились едва заметные теплые волны.

На высоком плоском холме пожилой священник читал длинную молитву над гробом. Когда он закончил, гроб осторожно опустили, и стоявшие рядом люди подошли ближе. Посовещавшись, решили: прийти сюда должны только те, кто был по-настоящему близок к Крису, так что у открытой могилы, кроме трёх друзей, стоял только Макс. Неподалёку, у высокого дерева, ждали рабочие с лопатами.

– Долго собираетесь тянуть? – Полицейский сплюнул. Ему хватило минутного молчания рядом с телом Кристофа.

– Проща-ай…

Ниа зачерпнула горсть земли, кинула её вниз и отвернулась, шагнув к Максу. А он вдруг прижал девочку к себе, и Ниа тут же принялась всхлипывать.

– Даш?

– Да… – Певица подняла небольшой ком, занесла руку над могилой и медленно повернула. – Прощайте, тренер… Я обязательно обгоню вас обоих.

– Это вряд ли, – Макс хмыкнул.

– Увидишь, – Даша вздохнула, отступая к Нику. – Идём?

– Подожди.

Они отошли в сторону, пропуская рабочих. Лопаты взлетали и опускались, и с каждым взмахом в сердце Даши словно обрывались невидимые нити. Она протёрла глаза мокрым рукавом и отвернулась, но лучше не стало – рядом лежала полукруглая каменная плита с выбитыми датами и надписью: «Кристоф Уэлтон. Ярче молнии, быстрее ветра».

Когда могила была закончена, а плита – поставлена на место, они долго стояли, глядя на последнее пристанище старого друга, пока Макс не склонил голову, спросив поднявшую глаза девочку:

– Зайдём куда-нибудь? Кофе выпьем.

– Да-а. Коне-ечно.

Помахав на прощание, Ниа поспешила следом за полицейским.

– Она даже не улыбнулась…

– Ничего, это пройдёт, – Ник взял Дашу за руку. – Время лечит любые раны. Ну а мы с тобой… тоже можем куда-нибудь зайти. Если хочешь, конечно.

Угасшая было тоска вернулась, и единственное, чего хотела Даша, – напиться до беспамятства. Но, встряхнувшись, она сказала совсем другие слова:

– Если Вера не найдёт лекарство, мы с Крисом очень скоро встретимся, так ведь?

– Даш…

– Ничего, – девушка покачала головой. – Кофе так кофе. Только я не знаю местные кафешки.

Ник помолчал, плотно сжимая губы, обернулся в последний раз и вздохнул.

– Я знаю. Идём.

Глава 25. Хаос

Пятница, 28 октября, 10:00. Мастерская Сержа.

Холст на мольберте, занятом когда-то незаконченной «фотографией» двух девушек, постепенно покрывался красками. Быстрыми мазками кисти художник изливал на полотно туманные образы из глубин сознания, видения прошлого и будущего, смысла которых он сам порой не понимал.

Работа шла непривычно тяжело, стоявшая на полу бутылка вина уже показывала дно, когда Серж, вытерев платком промокший лоб, отложил кисть. Дрожащей рукой он прикоснулся к картине, насыщая её частицами дара, и размазанные силуэты задвигались, принимая окончательную форму.

Через двадцать минут Серж с усталым вздохом откинулся на спинку кресла, вливая в себя остатки вина.

– П-пустая что ли?

Он потряс перевёрнутую бутылку и поставил рядом с палитрой, принявшись массировать виски. Потом без всякого интереса посмотрел на очередной свой «шедевр».

– Ч-что тут у нас?..

Чем дольше Серж вглядывался в картину, тем сильнее на его лице проступала смесь недоумения и страха. Словно ужаленный, он вскочил с кресла.

– К-как это?.. Ч-что это? П-почему?.. Ох, так, – он глубоко вдохнул и выдохнул. – Спокойно… Спокойно. Н-надо подумать. Да, надо.

Сбегав до холодильника, мужчина принёс ещё одну бутылку и принялся пить, пока не понял, что больше в него не влезет.

– К-кошмар… Ч-что д-делать-то?.. А, т-точно…

С трудом дойдя до спальни, он поднял с кровати телефон. Отыскал номер Натаниэля Картоса, раза с третьего попав по кнопке вызова.

– Слушаю.

– А-а… Это… Добрый… д-день…

– Кто это?

– С-серж…

– Какой Серж?.. А, – Нейт, разбиравший в своём кабинете бумаги, вздохнул. – Добрый день. Вы что-то хотели?

– Х-хотел… П-приезжайте. К-ко мне. Тут… это… К-кошмар…

– Сергей, идите проспитесь, – Нейт поднял глаза к потолку. – Подумать только, во что вы превратились…

– Н-нет, тут… это… в-вас у… убивают.

– Что? Кто меня убивает?

– Д… Д-дейвон…

Нейт окаменел. До него наконец дошло, что имеет ввиду художник.

– Ждите! Сейчас приеду!

Сунув телефон в карман брюк, он накинул пиджак и выскочил в приёмную, столкнувшись с женщиной, несущей круглый поднос. Белоснежная рубашка окрасилась большим кофейным пятном.

– Ой, п-простите…

Мужчина не дослушал извинения, пулей вылетев в коридор. Секретарша проводила его испуганным взглядом.

– Уф… Кажись, пронесло. Интересно, куда он так спешит?

…

– СЕРГЕЙ!

Ни звука в ответ. Нейт прикрыл дверь ангара, осмотрел длинные ряды картин и поспешил к стоявшему вдалеке мольберту. Из комнаты позади него вышел нетвёрдо стоящий на ногах художник.

– В-вот… С-смотрите.

– Вижу…

Глава светлых остановился перед картиной, и долго стоял, рассматривая своё окровавленное тело, над которым склонился Виктор Дейвон. Детали окружающего пространства тонули в тумане, и слишком чёткие на его фоне фигуры мужчин казались наклеенными на холст газетными вырезками.

– Это будущее?

– Т-только в-вероятность…

Нейт сжал кулаки.

– Большая вероятность? Когда это случится?

– К-краски яркие… И ф-фигуры тоже…

– Серж!

Художник вздрогнул, подумал немного и почти трезвым голосом ответил:

– Неделя. М-может меньше.

– Просто замечательно… Спасибо. За информацию.

– Да… не за что. Рад, что… смог помочь.

– Никому об это не рассказывайте, ясно? Иначе я буду очень недоволен.

Что-то в его голосе и устремлённых на Сержа глазах заставило того отшатнуться и быстро кивнуть. Развернувшись, Нейт быстрым шагом покинул мастерскую.