Два поэта. Марина Цветаева, Анна Ахматова. Стихи и эссе
Шрифт:
Был в поэзии колоссом,
Лучше не было, и нет;
Потому на все вопросы
Он готов давать ответ.
***
Поэзия
Вслух, читая, услышь строгий ритм,
Из слогов собирается слово;
Сочиненье стихов – алгоритм –
Он и делает старое – новым.
Научи слово снова блистать,
Удивлять изумлённые взгляды,
Чтоб умела поэзия стать
И для глаз, и для слуха отрадой.
***
Во сне, из слов рождаются
Когда напишут на бумаге руки,
Язык и губы превратят их в звуки,
Не будьте равнодушны и глухи.
Откликнитесь и сердцем, и умом,
И дивными, прекрасными очами,
Чтоб промелькнуло пламя между нами,
Как молния, а в сердце грянул гром.
И ты поймёшь, что я давно знаком,
И наши души сблизятся навеки,
Не будет мне роднее человека,
Чем женщина, подаренная сном.
***
Петроград
Одна заря, сменить другую
Спешит, дав ночи полчаса.
А.С. Пушкин "Медный всадник"
Мосты вздымают к небу руки
Осиротели берега;
Всю ночь придётся жить в разлуке,
Она в июне не долга.
Её, описывая, Пушкин
Писал, что длится пол – часа,
Едва наполнишь чаши пуншем,
Как вновь светлеют небеса!
Во мгле терялась вязь решёток,
Теперь узор красив и чёток;
Корабль до неба вознесла
Адмиралтейская игла.
Там, окружённый облаками,
В лучах зари, как жар горит,
Хотел бы гнаться за ветрами,
Но шпиль, как якорь, не велит.
А город, сбросив, как вериги,
Тьму ночи, дарит нам рассвет.
Чтоб мы могли, читая книги,
Не зажигать в квартире свет.
Куда ни глянь – простор для взгляда,
Смотрю на памятник Петру,
Его гранитная громада,
Стоит, не дрогнув, на ветру.
Встав на дыбы, конь топчет гада,
В сиянье солнечных лучей;
И взгляд, и жало брызжут ядом,
Шипит, от боли корчась, змей,
Но всадник, в будущее взором,
Рукой и сердцем устремлён;
В своих мечтах престольный город,
У волн Невы увидел он.
Гранит и мрамор, позолоту,
Взлетевших в небо куполов,
Державный город – дом для флота,
Для мореходов и купцов.
Надеюсь, будущие внуки
Меня помянут в нём добром -
Иные, выучив науки,
Блеснут талантом и умом.
Великой, став литература,
Как гром, по миру прогремит,
Затем Россия и культурой
Замшелый Запад восхитит.
Не зря пролили реки пота -
Простой народ и государь;
Столица, и оплот для флота
И красивейший город – царь.
И я, последовав заветам,
Хочу внести посильный вклад,
Чтоб описать его рассветы,
Державный вид, душевный лад.
Сажусь писать. Стихи –
наука:Один слог звонок, следом глух,
Я, их испытывая звуком,
Решаю, кто милей из двух.
За слогом, слог – строку поэмы
Трудясь поэты создают,
Когда от рифм одни проблемы,
Тогда бумагу в клочья рвут.
От ярости кусают губы,
Сжимают руки в кулаки,
Поэт тогда бывает грубым,
Когда не пишет ни строки.
Побуйствовав, к утру уймётся,
И музу терпеливо ждёт;
Он верит, что она вернётся
И вдохновение придёт.
Придёт, наряженным в обновы,
С собою рифмы принесёт,
Тогда он улыбнётся снова,
Душа от счастья запоёт.
Что деньги, что мирская слава! –
Не важно, будут или нет,
Я счастлив, мне поэт кудрявый
Сказал: – Не спи, трудись – поэт.-
Марине Цветаевой
Чувств вулкан,
Память не стираема.
Мир капкан,
Будущее незнаемо.
Девичий восторг
Каждой встречи,
Из тебя исторг,
В рифму речи.
Говорят: ей грош цена,
Изменять настроена.
Не понять им, что верна,
Но по своему.
***
Марине
Прекраснейшая из Марин,
Сладчайшая певунья,
Ты пьянее крепких вин!
Славу тебе пою я.
***
Живи без страха,
Жизнь, как плаха.
Меч всегда остёр,
Кат на руку скор.
Помни человек,
Короток твой век.
Славный рубака –
Смерть забияка.
***
Поэме Цветаевой «Чародей»
Строка к строке, как вдох и выдох,
Сбиваясь, тороплива речь:
Порой она, как шпаги выпад,
За мыслью мысль не устеречь.
Слова упругие, как мячик
На небеса вприпрыжку, вскачь…
Здесь чародей, поэт и мальчик,
Своей любви к нему не прячь.
Твой принц и рыцарь, ангел, демон,
Озноб свиданий, дрожь и жуть…
Теперь и для меня стал всем он,
Восторги не вмещает грудь.
Он никогда не повзрослеет,
Не станет мужем никому…
Любвеобилен, мир лелеет,
Ему венчанье ни к чему.
Зачем ему смартфон и шмотки?
Его дела без них лихи!
Он, только он способен тёткам,
По пять пудов, – читать стихи!
20.08.17
***
Мы и ты
Мы, как стреноженные кони,
Твой бег – галоп.
В стихах ты не была тихоней,
Жила взахлёб.
Не каждый стих давался махом -
Иной года.
Но ни покорности, ни страха,
Ты им чужда.
Когда читаю «Чародея»,
В душе восторг!
От восхищения немею,