Два следа
Шрифт:
Я не растрогаюсь до слёз.
Не буду слушать я стенанья,
Напьюсь я сока у берёз
И смою у ручья страданья.
Я позабуду страх и горечь,
Не буду думать и роптать,
Смешаю день и даже полночь,
И буду губы я искать.
Искать весенние мгновенья,
Искать отраду и стихи,
И смою все свои волненья,
И отпущу себе грехи.
И боль забуду, вкус страданья,
Забуду склоки и борьбу,
Лишь буду я тебе признанья
Шептать,
х х х
Я не растрогаюсь до слёз,
Не буду слушать я стенанья,
Напьюсь я сока у берёз,
И смою у ручья страданья.
Какая жизнь? Тягучая отрава…
Какая жизнь? Тягучая отрава.
А что намешано в душе?
И, кажется, что баба права:
Что опустился я уже.
Что все мои стихи – забава,
Что мужикам они лишь блажь,
Что для души стихи – отрава,
Что ломаной деньги за них не дашь.
Что за великими мне не угнаться,
Что Пушкин лучшие писал стихи,
Что мне не стоит здесь стараться,
Что ей виднее все мои грехи.
Что зря я просто гроблю время,
Что деньги лучше для её души,
Что мужики ленивейшее племя,
Что лучше б все они ушли.
х х х
Какая жизнь? Тягучая отрава.
И ничего уж нет в душе.
А может быть она и в чём-то права,
Но, жаль, писать не брошу я уже.
ВАРИАЦИИ
А напьюсь я небом,
Ветром и дождём,
Обожгусь я снегом,
Солнечным огнём.
Я пройду тропинкой, -
Мой растает след.
Сгину я травинкой, -
И меня уж нет.
Я в тайге растаю,
С листьями сгнию,
Версты прошагаю,
Сердце напою
И укроюсь снегом,
Палою листвой,
И отмечусь небом
Тронусь головой.
Весенний день теплом умойся…
Весенний день теплом умойся,
Как умывался снежною водой,
Небесам цветком откройся,
Цветом нежным, может, резедой.
Жаль, не знаю цвета лета.
Что цветет весной?
Но пишу, зачем про это?
Я весной больной.
Мне зима всего дороже.
Мне зачем весна?
А снега глядятся строже-
Там лыжня вольна,
Там душе весьма просторно
Среди скал крутых,
Там дорога лыжам торна:
Время для святых.
А весной промокнут ноги,
Негде и присесть,
И нигде там нет дороги:
В топи не пролезть.
х х х
Но весна теплом умоется,
Изойдет травой,
Лето следом приоткроется-
Буйной головой.
Мрачно. Ночь за окном…
Мрачно. Ночь за окном.
Слишком
мокро, тоскливо и глухо.Только мысль об одном:
Было б мне лишь тепло и сухо.
Только бесится ночь,
А гроза выплетает по небу нити.
Не спешит она прочь,
Да и ветер не сбавит прыти.
И стучится тяжелая ставня в окно,
Гнётся дерево, ветки клоня,
Мира нет, лишь мельканье одно.
Ветер кружится, тучи гоня,
Дождь за порогом – сплошною стеной,
И огни за стеной этой тоже не видны.
А поток с крыши льет и такой ледяной,
Что оковы дождя тяжелы и до боли обидны.
х х х
Мрачно. Ночь за окном.
Слишком мокро, тоскливо и глухо,
И ложатся стихи об одном:
Облаках, что нежней лебединого пуха.
Сосна чернеет на пригорке…
Сосна чернеет на пригорке,
И тишиной пугает лес,
Узор, как на оконной створке,
И бархат сыплется с небес.
Он оседает на ветвях и хвое,
Он убирает всё кругом,
Деревья исчезают гордо стоя,
А снег кружиться чуть ли не бегом.
И травы клонятся под бременем
Забот ушедших так давно,
Их души изошлись уж семенем,
Но грезят травы прошлым всё равно.
Калина ягодой пылает
На ветках голых и давно,
Пусть про забвенье тоже знает,
Но веткою стучит в окно.
х х х
Сосна чуть видна на пригорке,
И глохнет тишиною лес,
Мороз рисует на оконной створке
Узор нам посланный с небес.
Моя слава заплутала…
Моя слава заплутала
В ветре и дожде,
Она птицей улетала-
Нет её нигде.
Не ловлю её нахрапом,
Не ломлюсь я напролом,
Не крадусь я тихим сапом,
Не беру и на излом.
Может мне её не надо
На путях земных,
Не оно моя отрада
В чувствах не больных.
х х х
Моя слава заплутала
На путях земных,
За собой оно позвала
Баловней своих.
ПОВЕСТЬ ПРО ЛЮБОВЬ
У леса на опушке
Тетерева пускают кровь
Летит перо, как из подушки,
Но эта повесть про любовь.
И эта повесть про подругу,
Что притаилась там в траве,
Что будет день верна супругу,
А скоро быть уж ей вдове.
Пугнёт окрестность выстрел гулко,
Перо посыплется и пух,
Огнём рыгнёт небрежно Тулка,
Забьётся на земле петух.
Замолкнет сразу бормотанье,
Взлетят в испуге косачи,
Но скоро их любовные стенанья
Услышишь, только не кричи.