Двадцать один

«Ну не дрянь, а? Каким таким образом можно заболеть за час до встречи? Что за бред?» — думал я. Обида постепенно перерастала в злость.

«Что ж, молодец, дорогая. Извиняйся теперь как хочешь. От меня ни слова больше не услышишь. Просто возьму и не отвечу на sms. И не позвоню. А увидимся — сделаю вид, как будто ничего не произошло», — стучало у меня в голове.

Дома я, не раздеваясь, в бессилии упал на кровать. Мне нужно было высказаться, выплеснуть негативные чувства.

Запись в блоге:

miroslav:

Что это за игры? Отказаться, исчезнуть в последний момент. Когда отношения только развиваются, когда впереди много всего. Интересного, захватывающего Отказаться, возможно, от своего счастья. Флиртовать, согласиться на свидание и в последний момент не прийти.

Под глупым предлогом.

А вас когда-нибудь кидали? Вот так издевательски?

Один новый комментарий.

my_paris:

Может быть, ты слишком многим назначаешь свидания? Ты же за всеми этими обниманиями-поцелуями человека не видишь!

Открою тебе большой секрет: девушки хотят быть единственными. Нормальные девушки никогда, пойми, ни-ког-да не будут легкодоступными.

А использовать людей для самоутверждения… Мне кажется, ты умнее и попросту выше этого.

miroslav:

Прости, но мы знакомы?

Нет ответа. Я еще пару раз обновил страницу. Незнакомка явно меня знала, иначе так бы не написала. И сейчас, видимо, обиделась — не отвечает. Может, под этим глупым ником скрывается Лера?

Зазвонил телефон.

La-la-la-la, lalalalalala. Yo, what's the deal, nigga?

Достали! Наверное, Лepa извиняться звонит! Нет, на экране — «Наташа».

— Алло!

— Мир.

— Да, чего?

В трубке на заднем плане слышались громкая музыка и девчачьи голоса.

— Мир, послушай меня!

— Я тебя физически не могу послушать. Выключи музыку и попроси там своих подружек помолчать.

— Я сейчас выйду на улицу, погоди… Вот, теперь меня слышно? Я просто в баре с девочками моими.

Сейчас я заметил, что голос Наташи был пьяным.

— Вы что там, пьете?

— Ну, немножко. Совсем чуть-чуть! Мирчик, милый, выслушай меня. Дорогой, нам давно надо поговорить насчет нас…Точнее, насчет наших отношений.

Языку Наташи заплетался.

— Да, я слушаю тебя внимательно, о чем конкретно ты хочешь поговорить?

— Мир, почему ты так мне отвечаешь?

— Как это еще «так»?

— Ну, вот так Грубо. Я про поцелуй наш. Вчера в клубе ты исчез, ничего мне не сказал. Я тебя долго искала.

— Зачем об этом говорить, все и так понятно.

Наташа, мы — друзья. Мы отличные друзья! Были, по крайней мере. Я не могу тебе дать ничего больше! Пойми, я не способен на отношения. Я не хочу! Если ты этого не поймешь, я тогда не знаю, будем ли мы друзьями. Решать, впрочем, тебе!

Я повесил трубку.

Дурацкое женское самолюбие. У одной его — хоть отбавляй, зато другая — второй день подряд лезет с признаниями.

Сегодня вечером пью виски. Вином тут уже не поможешь.

Стоп. В планах на вечер еще репортаж про клуб.

Так. Вчерашний пост в блоге сойдет за лид. В основной части — отвратительная организация. Очередь на морозе, задержки по времени. Хамское отношение к посетителям. Дешевый пафос. Ненужные поцелуи на танцполе.

Нет, поцелуи — это не сюда.

Опять обидно. Прямо до слез. Минус один друг.

16 Дневник искреннего эгоиста

Первая пара. Полдесятого утра. Полупустая аудитория. Из-за кафедры раздается монотонное дребезжание. Впереди и сзади, громко посмеиваясь, переговариваются девчонки. Толя с Лерой на самой первой парте смеются и болтают прямо на глазах профессора. Как я и предполагал, на следующее утро после несостоявшегося свидания Лера была на факультете. Заболела она! Впрочем, я здороваюсь с ней как ни в чем не бывало. Целую теперь только в щеку.

Наташа скинула сообщение: «Запиши меня на зарубежке». Значит, решила выспаться. Мы с ней тоже общаемся. О том случае будто бы забыли. И к лучшему! Кирилла не видно — наверное, на съемках.

За соседним со мной столом сидят наши девушки-отличницы — Оля и Алена. Сегодня они необычно шумны. Девчонки листают журнал, тыкают в него пальцем, улыбаются. Я присмотрелся. Да это же «Двадцать один», причем новый номер! Даже я его еще не читал!

— Оленька, Ален, — шепотом поинтересовался я, — что читаете?

— Да вот. Про тебя, — оглянув меня, с усмешкой ответила Оля. — На, держи.

Я взял журнал. Он был раскрыт на развороте авторских колонок. Меня, что ли, читали? Приятно!

Так… Вот моя колонка про ночные клубы. Сбоку, в шапке соседней колонки я увидел знакомую фотографию. И подпись: «Письмо в номер: Анатолий Брянцев». Толя, и здесь он! А вот и мое имя в его материале! Я начал читать.

«…Недоучившийся мальчик Мирослав строит из себя эксперта-публициста. Мне интересно, какое право он имеет обсуждать то, о чем не имеет ни малейшего представления? То он бездарно разглагольствует о политике, то критикует ночные клубы, в индустрии которых ничего не понимает».

У меня внутри похолодело. Озноб пробежал по всему телу и остановился на макушке. Я продолжил читать.

«Да что там! Мирослав в реальной жизни ничего из себя не представляет. Его не любят в университете, поэтому он и ведет себя как король мира. Девушки могут визжать от его смазливой физиономии, но те, у кого есть хоть отдалённое подобие мозга, испытывают тошнотворный синдром при одном его виде.

Несмотря на острый тон его публикаций, они явно ни о чём. Мирослав либо реально не видит жизни, живя в элитной квартире в центре города, либо он — обнаглевший вконец парень с комплексом Наполеона. Ну, или просто глуп. Время покажет».