Дьявол. Ставка на любовь

— Вика, подожди, — останавливает меня Высоцкий строгим голосом. — Мы туда не пойдём.

— Но я просто хотела…

Осекаюсь, видя, что боец смотрит напряженным взглядом куда-то поверх моей головы. Его глаза за секунду становятся стеклянными, никаких эмоций на лице. Сплошная нечитаемая маска.

Хочу обернуться, но Максим резко обнимает меня за плечи и уводит обратно к толпе.

— Всё нормально? — уточняю растерянно.

— Макс! — звучит мужской окрик нам вслед.

— Это тебя зовут?

— Вряд ли.

— Высоцкий! — снова тот же голос, но уже ближе.

Выругавшись себе под нос, боец останавливается и нехотя разворачивается. А я во все глаза смотрю на приближающегося человека. Высокий, статный, интересный мужчина в возрасте примерно как мой отец, но в его взгляде есть что-то такое, отчего волосы на затылке приходят в движение.

— Чё убегаешь? — незнакомец усмехается. — Я хотел поздороваться.

— Виделись, — спокойно отвечает Максим.

И делает шаг вперёд, вставая прямо передо мной.

— Речь не о тебе, — мужчина медленно обходит бойца и в упор смотрит на меня. — Привет, солнце, — протягивает руку, представляясь: — Макар.

— З-здравствуйте, — заикаюсь, понимая, кто передо мной. — В-вика.

И вкладываю в его ладонь свою вмиг заледеневшую. А когда он вдруг подносит к губам мои пальцы, чтобы оставить на них поцелуй, я паникую и растеряно смотрю на бойца.

Он явно не в восторге от происходящего. Хмур и напряжен до предела.

— Невеста, значит, — задумчиво хмыкает мужчина, разглядывая меня. — Залетела, что ли?

От такого предположения моё лицо мгновенно ошпаривает жаром, и я не знаю, куда деть глаза.

Странно, что Высоцкий не объяснил, что никакая я не невеста.

— Тебя это волновать не должно, — звучит ледяной голос.

— Однако я волнуюсь, — произносит Макар без тени улыбки. — Если причина в залёте, то мы решим этот вопрос уже сегодня…

— Свои личные вопросы я решаю сам.

— В том случае, если личное не мешает работе, — Макар сверлит парня тяжёлым взглядом. — Ты в последнее время заметно расслабился, Макс.

— В чём конкретно?

— Конфликт с Артуром до сих пор в подвешенном состоянии. Ты в курсе, что его люди пару часов назад опять прессовали наших пацанов?

— И пацаны сами всё порешали. Мне смысла не было срываться.

— Чё они там порешали?! — рявкает мужчина. — Эти любители бейсбола снова беспредел устроили! Дебилы!..

Заметив, что я ловлю каждое слово, Высоцкий раздраженно сжимает челюсть.

— Мы не будем обсуждать это сейчас, — обрывает он Макара.

Повисает пауза, и мне становится страшно.

Макар производит впечатление влиятельного и опасного человека. Он явно не из тех, кто позволяет людям разговаривать с собой так, как делает это Максим.

Но, вопреки моим страхам, мужчина не реагирует агрессией на дерзкое поведение бойца. Лишь невозмутимо продолжает:

— Меня не устраивает, что шавки Артура борзеют. Надо показать, где их место, а то так и будут путаться под ногами.

— Разберёмся, — коротко отвечает парень.

И хватает меня за руку, утягивая прочь.

— Макс, я не шутил по поводу личного, — кидает нам вслед Макар. — Любовь приходит и уходит, а бабки нужны всегда. Не забывай об этом.

Высоцкий ничего не отвечает. И когда мы выходим на пустынную парковку, он продолжает молчать.

С виду кажется, что боец спокоен и расслаблен. Но на интуитивном уровне я чувствую его напряжение.

От той легкости, которая была между нами, когда мы только приехали, не осталось и следа.

— Почему он до сих пор считает меня твоей невестой? — спрашиваю возле машины. — Ты не рассказал, как всё было?

— Нет.

— А вдруг слухи дойдут до моего отца? Как мне это объяснить?

— Никак не объясняй, — звучит равнодушный голос. — Тебе восемнадцать, и ты имеешь право делать всё, что хочешь.

— Такой ответ вряд ли устроит папу, — раздражаюсь. — Особенно если учесть, что он в принципе против нашего с тобой общения!

— Как же я забыл, — кривит губы Высоцкий. — Палыч хочет видеть рядом с тобой интеллигента вроде Митронина. А я отброс общества. Уголовник, гопарь, — потемневший взгляд бойца впивается в меня. — Так?

— Вовсе нет, — выдыхаю, растерявшись.

— Ты же честная девочка, Лисён, — Максим медленно наступает, припирая меня к кузову машины. — Вот и давай сюда свою честность. Я на правду не обижаюсь.

Не знаю, как реагировать. Какая муха его укусила?

Я возмущена уничижающими характеристиками, которые дал себе боец, и отказываюсь с ними соглашаться. Но объяснить мысли словами не получается— голосовые связки будто онемели.

Высоцкий напряжённо ждёт ответа, нависая надо мной грозной горой. И я решаюсь на то, что в этот момент кажется самым правильным и честным — встаю на цыпочки и, взяв хмурое лицо в ладони, целую плотно сжатые губы.

Смущаюсь от собственной смелости, зажмуриваю глаза и морально готовлюсь к тому, что раздраженный парень оттолкнёт меня.

Но вместо этого Максим резко кладёт ладонь на мой затылок и буквально впечатывает меня в своё тело, отвечая на поцелуй.

Ненасытно. Жадно. Глубоко.

Всё вокруг меркнет. Теряется в вихре эмоций, обрушившихся на меня безумным ураганом, сбивающим с ног.

Энергетика Максима настолько бешеная и мощная, что у меня кружится голова, тело становится невесомым, как и мысли, которые ускользают, словно туман сквозь пальцы. Пытаюсь ухватиться за реальность, но тщетно.

Затмение. Полное.

Я ничего не решаю. Всё в руках Высоцкого. Он доминирует, вынуждая всецело довериться ему и раствориться в настойчивом поцелуе.

Цепляюсь за толстовку парня, чувствую, как под ладонью бьется его сердце.

Тугие удары. Мощные.

Моё сердце трепещет в ответ частым ритмом, стремится навстречу, норовя выскочить из груди.

Понимаю на ментальном уровне, что в душе Максима бушует буря. Она разрушительна и опасна для нас обоих, но я не боюсь. Лишь хочу успокоить парня. Приласкать.