Эксклюзивный грех

Надя со своей лавочки напряженно, прищурясь, всматривалась в мужчину, входящего в подъезд. Вот он уже распахнул дверь. Дима весь подобрался. И тут Надежда резко встала со скамейки. То был условленный знак: “Это он!"

Желяев – да, да, теперь Дима был уверен: это он, Желяев, скрылся в подъезде. Надя внизу, во дворе, растерянно, остолбенело стояла. Газета упала с ее колен и валялась у ног.

Дима круто развернулся. Теперь он видел вход в квартиру Желяева. Заурчал вызванный лифт. Дима сделал четыре шага по ступенькам вниз. Сейчас от двери убийцы его отделяло пять ступеней.

Лифт остановился на первом этаже. Дима слышал, как там, внизу, в него вошел человек. Хлопнула железная дверь. Полуянов запустил руку во внутренний карман куртки. Нащупал твердую и прохладную рукоять пистолета. На ощупь снял “Макаров” с предохранителя.

Лифт поднимался. Щелкнул, проезжая второй этаж… Полуянов видел сквозь панцирную сетку его идущую вверх деревянную кабину. Вытащил пистолет из кармана. Сделал еще три шага вниз по лестнице.

Лифт остановился. Здесь, на третьем этаже, совсем рядом… Дима услышал, как клацнула, распахиваясь, дверь.

Мужские шаги. Дима напружинился. Ну!.. Закрываемая дверь лифта грохнула на весь подъезд.

– Внимание! “Объект семь” вооружен! “Объект семь” вооружен!!

Мужчина сделал три шага от лифта к входной двери. Появился из-за сетки лифтовой шахты. Это был он. Плащ, черные густые волосы, “дипломат”, синяя рубашка, в руке – ключи. Он – Желяев.

Дима спрыгнул со ступеней, вскинул пистолет, уперся им в голову Желяева, прямо в жестко-курчавые волосы. Крикнул: “Руки – на стену, ноги на ширине плеч!!"

Желяев стал медленно поворачивать голову в его сторону, и тут у себя за спиной Дима услышал какой-то шорох. Он приказал себе: “Не отвлекайся, не останавливайся!” – и по-прежнему держал пистолет у желяевского виска. Но в этот момент тяжелый удар обрушился на его голову сзади. Он стал неудержимо терять сознание. Почувствовал, что полутемный подъезд, словно лифт, начинает взмывать куда-то… Потом он увидел – с какого-то странного ракурса, снизу вверх – “дипломат”, серый плащ, синюю рубашку, бритый подбородок Желяева… Потолок в подъезде, голую лампочку… А сбоку – глаза. Чьи-то еще, не желяевские, глаза – внимательно глядящие на него, сверху вниз, из прорези спецназовской шерстяной маскировочной шапочки…

Потом все потухло.

* * *

Дима дернулся.

Сознание возвращалось медленно. Голова болела нестерпимо.

"Где я? Что со мной?"

Дима чувствовал боль в затылке – она отдавалась во всей голове. Огненная боль в месте удара расползалась по всему черепу. Его тошнило. “Я еще жив”, – меланхолически подумал он. У него затекли руки. Он попробовал пошевелить ими – не удалось. И тогда он слегка приоткрыл глаза.

Горел электрический свет. Перед полузакрытыми глазами возник паркет – довольно вытертый. Был виден низ окна, плотно прикрытый шторой. Какой-то стол, уставленный пустыми пивными бутылками. Полуянов, несомненно, находился в чьей-то квартире. Довольно гадкой квартире. Почему она была гадкой, Полуянов сформулировать не мог – однако ощущение такое возникло. У окна, завешанного темной шторой, спиной к нему стоял человек. Человек всматривался куда-то на улицу сквозь щель в гардинах. Дима видел только его спину – но, кажется, то был Желяев.

Скоро выяснилось, почему Полуянов не мог пошевелить руками. Он сидел в кресле – похоже, ровно посреди комнаты. Обе руки его были прикручены к подлокотникам.

Голова болела жестоко. Справа от Димы что-то пошевелилось – и он рефлекторно дернулся. Он боялся нового удара. Боялся боли.

"Очнулся”, – раздался голос сбоку. Человек у окна обернулся. Это в самом деле был Желяев: черные волнистые волосы, непроницаемое лицо, оловянный взгляд. Таиться больше не имело смысла, и Полуянов широко открыл глаза. Это вызвало приступ головокружения, и электрический свет больно ударил по зрительным нервам. Дима снова зажмурился. “Кажется, меня убьют, – подумал он отстранение, почти равнодушно. – Ладно. Лишь бы не мучили”.

– Герой очнулся! – услышал он насмешливый голос. Это, очевидно, говорил Желяев. – Получил по башке, но очнулся!.. Что у нас за страна!.. Каждый мозгляк ходит по городу с пистолетом!

– Того и гляди – пальнет, – подхватил другой голос, раздававшийся откуда-то справа от Полуянова. Голос показался Диме странно знакомым. Где-то он его уже слышал. Наверняка слышал – причем недавно. Ему очень не хотелось, но он пересилил себя и снова открыл глаза. От света опять стало больно, но голова в этот раз не закружилась. Дима чуть повернулся направо, в сторону второго, чем-то знакомого голоса.

На диване сидел опер Савельев из окружного управления милиции. Он был в кожаной куртке, на коленях его лежал короткий автомат.

"Они все заодно, – мелькнула у Димы горькая мысль. – У меня не было шансов с самого начала”.

– Что, боевиков насмотрелся? – усмешливо-напористо спросил у Димы Желяев. – Любишь боевики?..

Дима не отвечал: зачем?.. Отвечай не отвечай – конец один… Да и не предполагали ответа издевательские вопросы Желяева.

– Похоже на голливудские долбаные боевики, а, Дима?.. – продолжал генерал-кагэбэшник, уставив ледяной взор Диме в лицо (тот не смог выдержать его, опустил глаза). – Герой попался. Его избили и связали. И сейчас злодей собирается убить его. Но перед тем как убьет, он ему обо всем расскажет. Признается во всех преступлениях… Ну а потом герой раздерет веревки и замочит злодея. И еще – пару десятков его приспешников… Так ведь в боевиках бывает, а?..

"Что за дешевое резонерство”, – мелькнуло у Димы.

– Но должен тебя огорчить, Димочка, – продолжал Желяев. – Мы не в Голливуде. И ты – не герой. Правда, и я – не злодей… Давай, Савельев, принеси-ка ему воды.

Капитан Савельев, приспешник генерала-бандита, беспрекословно встал с дивана и удалился.

– Да, тебе страшно повезло, Дима, – проговорил Желяев. – И в своем подъезде ты тогда от убийц ушел, и в Питере. И из Думы сегодня сбежал… Да и то сказать: исполнителей Седов подобрал крайне неудачных… Никто у нас не умеет работать! Даже киллеры. По всем понятиям, тебя должны были замочить еще неделю назад, у твоей квартиры, – или, на худой конец, в раздолбайке-“шестерке” на проспекте Андропова… А уж позавчера в Питере – сам бог велел… Но ты, герой, оказался живучим. И до Котова добрался. Почти добрался. И до меня…

В комнату вошел Савельев. Он нес воду в большой чашке с отбитой ручкой.

– Может, развязать его? – предложил капитан милиции.

– Не надо, – поморщился Желяев. – Еще начнет делать глупости.

Опер дал Диме напиться из своих рук. Едва Полуянов приник к чашке, как почувствовал, насколько он хочет пить: ощутил весь свой распухший, наждачный язык и губы. Дима жадно выхлестал всю пол-литровую кружку. Вода пролилась ему на подбородок, затекла за ворот, промочила рубашку. От питья почему-то сразу закружилась голова, Диму замутило. Он с трудом, как сквозь подушку, воспринимал слова Желяева – а тот все говорил и говорил…

– Каждый должен заниматься своим делом, Димочка. Твой редактор, Василий Степанович, кажется, так говорит?..

Дима совсем не удивился тому, что Желяев дословно процитировал любимое выражение редактора “Мол-вестей”. А генерал между тем продолжал:

– ..Киллеры должны убивать. Журналисты – строчить статейки. А спецслужбы – ловить преступников. А у нас весь бардак в стране оттого, что пироги печет сапожник, а сапоги тачает – пирожник…

– Хватит уже, – проговорил Дима и подивился, каким хриплым и чужим показался ему свой голос. – Кончайте!