Я был убит не на войне,Без лживых выстрелов в упор.Какая родина во мне,О ней молчу весь разговор.Мне тошно видеть лица,Которые блестят как слюни,И не желаю я водиться,Какие ни были б вы люди.Чуть-чуть я где-то откололся,Да и не айсберг ведь.Такое же мне светит солнце,А после так же мне гореть.Я выстрелов не слышал,Пальбы не раздавалось вовсе,Салюты смотрят с крыши —Такой вот тривиальный способ.Убит я совершенно безоружным,Оставлен после подыхать,В предсмертном
танце кружит.Была ли жизнь моя плоха,Вопрос оставлю многоточием,Чтобы ответил каждый.Я был тогда сосредоточенным,Но был убит я, кажется…Не раздавайте обещаний,Пишите больше писем,Людей не меряйте вещами.Какой в бездушных смысл?
Александр Богатырёв
Родился в Москве в 1974 году.
Образование: Московский пограничный институт ФСБ РФ; РАНХиГС при Президенте РФ; Дипломатическая академия МИД РФ; Школа радио и телевидения «На Шаболовке»; курсы переподготовки офицерского состава Михайловской военной артиллерийской академии (г. Луга, 2023 г.). Кандидат психологических наук. Автор ряда публикаций по акмеологии. Участник V Международной научно-практической конференции психологов в Москве.
С 2003 года работал в службе безопасности крупного торгового холдинга, представитель холдинга в Воронежской, Ростовской областях, Краснодарском крае и г. Москве. В 2008 году перешел на работу в сфере управления элитной недвижимостью. Дважды, в 2013 и 2014 гг., объекты недвижимости под его управлением становились лауреатами Ежегодной международной премии за достижения в индустрии роскоши Luxury Lifestyle Awards, в 2015 г. – International Property Awards.
Публиковался в интернет-изданиях Москвы и Московской области.
«Решили мыши…»
Решили мышиЖить на крыше.В подвале холодно и сыро,А с крыши видноДругие крыши,Сиянье оконНочного мира.Не знали мыши,Что и на крышеВсё так жеХолодно и сыро,А в холод зимнийНе станут мышиСмотреть на окнаНочного мира.Решили мышиВ подвал вернутьсяИ жить как преждеИ в дождь, и в холод.Собрав пожитки, вернулись мыши,И был мышиный путь недолог.Прошли недели,Узнали мыши:Не все решилиНазад вернуться,Остались двое.Они мечталиК ночному мируЧуть прикоснуться.Им будет лучше вдвоём на крыше,Они не будут сидеть в подвале.Им очень нужноСмотреть на крышиДругого мира,Ночные дали.
«Доченька связала на удачу…»
Доченька связала на удачуТалисман, чтоб я его носил.Я его к разгрузке возле сердцаУтром перед боем нацепил.Голубая шляпкаВ белых пятнах,Неизвестный гриб,Но видит Бог,В том бою в деревне Перше ТравнейВыжить рано утром мне помог.И теперь я знаю это точно,Вместе с Богородицей тогдаБерегла меня любовь НастюшкиИ грибок под сердцем у меня.
Альфред Бодров
Родился в Грузии в 1942 г., имеет среднее техническое и высшее педагогическое образование, трудовую деятельность начинал на оборонном предприятии, затем по окончании вуза работал преподавателем, журналистом. Начал публиковаться в 2018 г., выпустил несколько авторских книжек, печатается в коллективных сборниках, вышедших в Москве, Санкт-Петербурге, Новокузнецке, Костроме, Волгограде, Барнауле, Красноярске и других городах, награжден литературными дипломами и сертификатами. Является членом Интернационального Союза писателей и Союза журналистов России.
Эпитафия
Ветром на землю свесился лист,В поле не слышен ласточек свист.В море житейском путь наш тернист,Пел нам с любовью бард-гитарист.Чувства рождают с рифмой строку,Тонкую в сердце тронут струну.Мыслей глубоких ловим строфу,К Небу возносим
нашу хвалу.Нас беспокоит время тревог,Множество сходит к храму дорог.Вьюга заносит снегом порог,Духа коснётся нашего Бог.Мы не минуем горестных дней,Нас не покинет чаша скорбей.Верных теряем часто друзей.Душу волнует пламя свечей.Время не лечит горечь потерь,Нам не укрыться с болью за дверь.Кто же поэта сменит нам впредь?Время назначит боль претерпеть.С песней кому же нас веселить?С кем же нам нынче вместе грустить?Ангелы в Небе будут кружить,Душу поэта чтобы хранить.В море житейском встретится шторм,Ветер осенний мы превзойдём.Мыслей украсим бисером дом:Если мы помним – значит, живём.
Валерий Бокарёв
Родился в селе Синжаны Владимирской области в семье участника Великой Отечественной войны капитана морской авиации Бокарева Павла Иосифовича и учительницы русского языка Бокаревой Людмилы Герасимовны. Окончил химический факультет МГУ. Доктор технических наук, автор более двухсот научных статей и патентов на изобретение. Член Союза писателей России. Член-корреспондент Международной академии наук и искусств. Член литературного клуба «Творчество и потенциал». Автор семи сборников стихов и прозы. Лауреат конкурсов МГО СПР: «Анны Ахматовой» и «Судьбы 100-летия». По результатам творчества присвоено почетное звание «Заслуженный писатель» МГО СПР. Награжден знаком и званием «Золотое перо Руси».
Родина
Тянет Родина. Выйду из парка,По асфальту и дальше тропой…Этим летом до одури жарко,Все окрестности высушил зной.Тянет Родина. Вот бы напитьсяИз Святого ключа у реки,Где кубышки и иволга-птицаИ поют по утрам кулики!Тянет Родина. Сельской тропоюМимо сосен, бездонных болот.Любоваться родною рекою,Где в затонах щурёнок живёт.Тянет Родина. Тихие зори,Петухов переливистый крик.Только там ощущение волиИ бессмертья, хотя бы на миг.Тянет Родина! Там золотится,Наливается колос у ржиИ свистит позабытая птицаИз зелёной душистой межи.Тянет Родина. Там, возле липы,В ожидании сгнила скамья;Там у церкви разбитой, безликойЗахоронена наша родня.Тянет Родина, Родина снится!Просыпаюсь с душевной тоской.Будто я – разорённая птица:Всё мечусь, потерявши покой.Тянет Родина! В белом туманеОдинокие снятся дома.Мы так много всего повидали,Только Родина тянет одна.
Отчего я грущу?
Ночь покрыла кусты изумрудным листом.Майский жук стал меж лиц пролетать.Я поставлю цветы пред собою на столИ тебя буду вновь вспоминать.Отчего я грущу? Почему по ночамТихий запах, и шелест, и светВзгляд притянут к мерцающим лунным лучам?Потому, что любимой здесь нет.Я тебя бы повёл косогорами вниз.К бурной Рузе, сейчас она спит.Посмотри, как разжёг отражение бризОт костра, что почти не горит.Слышишь эхо лягушек? Туман от полей.Не ходить бы сейчас, а летать!Наступает рассвет… и поёт соловей…Жаль, тебя не могу я обнять.
«Ещё не день. Проснётся скоро зной…»
Ещё не день. Проснётся скоро знойИ зажужжит, отряхивая росы.И бабочки подвижной пестротойЗаполнят освещённые откосы.Ещё не день. Ещё тиха река.Лишь тихий плеск, и отражённый лес,И отдалённый голос петуха,И тишина бескрайняя окрест.Но вот один, затем ещё, ещё…И гомон птиц. И тихая заряС полей тумана гонит молоко,И свет, и звук рождая и даря.