Эрос и Танатос

Я знаю их тяжелый труд.

Пока жива для голоса вода…что Данте?
–

Данте только ад озвучил…

Но посмотри, как много многозвучья,

Идущего с поклоном на закат.

В глаза пускать обилие земли,

В предместье, где пророс куст для ковчега…

Где небо смотрит сердцем человека

Сквозь весь его благословлённый путь.

2019г.

*Brevi manu (лат.) – короткой буквой.

Литера

Не верь, строка, что я не твой.

Возьми из капельницы кровных слов чернила

И аллилуя!… многих ты крестила…

Давай продолжим золотой обряд…

Люби безродно… грубость века – прах…

Осталась в кубке тишина минора,

И по устам....

Дотронуться так вольно,

Как только я себе позволю сам.

Не отступлюсь, даже прильнув к земле,

Даже всем дымом, даже всем молчаньем…

В тетради белой, навещая обещанье

Чернильной капельнице в голубых ветрах.

Как та трава… что лишь коснуться, не купить…

Лицом в рассвет встречает алые пунктиры…

Я вам скажу: что будет, то уж было…

Нас Красота читает по слогам.

Смотреть, как разгорается строка…

Подмостки эшафотные листая,

Позвать стихами откровенье края,

Там, где играет музыка ничья.

Пусть плачут роли, звали их людьми,

И смотрят в перевернутый монокль…

Театр спит, и осветитель болен…

И чертит черт царапающий знак.

И, да, оставь надежду палачу,

Как скальпель остр его клинок над тенью!

Не слышал ангелов я,

Но я знаю – они пели…

И губы их обветривало время.

Звучи, строка, я твой печатный знак.

2018г.

Обратный знак

Вы мне завещаны, Единственность моя.

Как рукопись, возвращено нам тело,

Где трещинкою откровение строки -

Граница, за которой нет предела.

Где пишется обратный знак,

Как письма от сошедшего с ума,

Нет, я не строки, я их тетива

Наполовину сказанного слова.

Сожги словарь, навязанный толпой,

Отлитое в звучанье, умирает.

Найди одно (оно всего одно) -

То слово, что не убивает.

Сквозь соль всех непосильных слёз

В осенних парках весом в золотое,

Бог ничего тебе не уготовил,

Он просто дал тебе на время чашу слов.

Неси, пока играет светотень,

И этой раной речи обжигаясь,

Стань словом, обжигающим огонь,

Стань музыкой, которая растает.

Любуясь волхованием свечей,

Таких стихов, что за'полночь лишь пишут…

Оплаканное снегом стало ближе…

Величественных звуков белый сон,

Расстрелянный в ночи высоким "до",

Как вес, как лист, как линия пунктира…

Подробно повторяя шепот силы

Круговращения бумаги и чернил,

И черный стол, и красное вино,

Свеченье букв и дней великолепье,

И женщину, которая столетье

Тебя не видела, но накрывала стол.

Которая искала в тишине

Твоё молчание и боль существованья…

Которая переписала пламя

Тем словом, что не убивает,

Единственной, вошедшей в твою кровь.

2018г.

Золотая встречность

«Той охры листьев золотые руны…»*

О, это временное захлестнет навечно!

Сжигая речь, ты станешь целой нотой,

Побыв в железной правде человечьей.

Так поцелуи вечности приходят в мир людьми,

О, невесомость, постели мне возле дома

И травы млечные, и певчии сады,

Проросшие за грань немого слова.

Куда идти, когда устала тишина?!

Мембраной звуковой готовая испепелиться…

Звучи, струна, не подведи звучанья жрица…

Сжигай минор, сжигай его до тла.

Хранящих искреннюю дрожь

Вновь это временное захлестнет навечно…

В той охре листьев золотая встречность,

Проросшая за грань мироточащих слов.

2018г.

*Той охры листьев золотые руны –

строки Натальи Мориной-Рождественской

Строкой любви коронована белая ночь

Так немного – всего лишь семь заветных нот…

Попадая в такт и сбиваясь с такта…

У ног её любви коронованный бог,

У ног его любви коронована птаха.

О, эти строки вам, берущие сердце моё,

Читающие его построчно…

О, это вам, тем, кто алое пьёт вино,

Такое жаркое, что краснеет подстрочник.

Да, это тем, кто смелее говорит с красотой,

Кто не разменян, кто строкам цены не знает…

Строкой любви коронована белая ночь,

В ней безупречен тот, кто змей приручает.

2018г.

Побуквенное

Не слушайте звуков пустых магистралей,

иллюзий погони, затравленных бремя…

не умерли скрипки, они на ладонях того,

кто смычок поднимает на время…

на время игры или время прощанья…

такой не одолженной, полной свободы…

кто нежные струны принес на закланье

пустым магистралям , магистрам субботы.

задумайте ноту, озвучьте пострунно…

но не прикасайтесь к бездушным тетрадям…

играйте себя пока это возможно…

дышите по-буквенно…

не умирайте.

2018г.

Тихо ступает ангел мой белый

Тихо ступает ангел мой белый…

Золото листьев стало певучим.

Ночь именная рассмотрит нас лучше,